My old body

My old body: a ladder of sunlight, mercury dust floating through-- My forgivenesses, how you have learned to love me in my sleep. -- Jean Valentine Door in the Mountain: New & Collected Poems

OS VELHOS IMBECIS

Que pensam eles que aconteceu, os velhos imbecis,
Para os tornar nisto? Acaso lhes parece
Que é mais adulto quando a boca descai e te babas,
E te mijas outra vez, e não recordas
Quem veio esta manhã? Ou que, se pudessem escolher,
Fariam recuar as coisas a quando dançavam toda a noite,
Ou se casaram, ou assentaram praça num Setembro qualquer?
Ou imaginarão que realmente nada se alterou,
E que sempre se comportaram como se fossem aleijados ou inábeis,
Ou ficaram sentados dias a fio de fraco sonhar contínuo
Vendo a luz mudar? Se não o fazem (e não podem), é estranho:
Porque não gritam?

Ao morrer, desfazes-te: os bocados de que eras feito
Apressam-se a separar-se para sempre
Sem ninguém ver. É apenas esquecimento, é verdade:
Sabiamo-lo antes, mas então caminhava-se ainda para o fim,
E todo o tempo era afundado num esforço único
Para fazer desabrochar a flor de mil pétalas
De estar aqui. À próxima não podes fingir
Que haverá algo mais. E são estes os primeiros sinais:
Não saber como, não ouvir quem, perdida
A capacidade de escolha. Pelo aspecto sabe-se que estão acabados:
Cabelos cinza, mãos sapudas, cara enrugada de ameixa seca -
Como conseguem ignorá-lo?

Talvez ser velho seja ter quartos iluminados
Dentro da tua cabeça, e gente neles, representando.
Gente que conheces, mas não sabes nomear: cada um aparece
Como uma profunda perda recuperada, vindo de portas conhecidas,
Pousando um candeeiro, sorrindo de uma escada, tirando
Um livro conhecido das estantes; ou por vezes apenas
Só os quartos, cadeiras e um lume acesso.
O arbusto soprado na janela, ou a pálida
Amizade do sol na parede de algum solitário
Fim de tarde de verão depois da chuva. É aí que eles vivem:
Não aqui e agora, mas onde tudo outrora aconteceu.
É por isso que eles mostram

Um ar de ausência confusa, esforçando-se por estar lá
Já estando aqui. Porque os quartos afastam-se, deixando
Um frio inqualificável, o desgaste constante
De retomar a respiração, e eles curvados sob
A montanha da extinção, os velhos imbecis, sem nunca perceberem
Quão próxima está. Deve ser isto que os mantém calados:
O cume que se avista onde quer que vamos
Para eles é um pequeno monte. Não saberão nunca
O que os arrasta para trás, e como irá acabar? Nem de noite?
Nem quando os estranhos vêm? Nunca, durante
Toda esta odiosa infância invertida? Bom,
Havemos de descobrir.

A dificuldade de viver um grande amor

A dificuldade
de não te saber amar
de não ter estudado
de ser analfabeto
nessa arte maior
de não estar atento
de não o sopesar
de o desconhecer 
quanto te é precioso
qual é o seu valor
de não o reconhecer
ou ser já muito tarde
a inoportuna dificuldade
de se fazer o lugar do amor
e do momento
que exige a humildade
de estar disponível
sempre disponível
de encontrar o gesto
das palavras entarameladas
e ter na mesa e ter os objetos
e tudo ser tão natural
o ângulo escolhido da luz
e da sua intensidade
para que possas cintilar
porque fui desconhecer
os mínimos ingredientes
de um grande amor?
depois é deixar a porta
aberta e ficarmos nós nus
e deixar acontecer
o acto delicado de despir
e o mais sagrado de vestir
saber despojar-nos
dessa vacuidade
que por vezes nos atinge
pelo preconceito de amar
sem compreender
o que devemos fazer
para trazer até nós
os que amamos
e deixar aproximar
os que nos amam
o que devemos dizer?
como os devemos olhar?
quais as palavras
que possam despertar
o fogo e sarar a dor?
e aquelas que podem
perdoar e consentir
a misericórdia
ou viver a glória
de
no amor
sermos sempre vencidos
e vencedores
este é todo o conhecimento
que carrego
isto é tudo
o que possuo meu amor
é tudo para ti
e esta vontade
de te voltar a encantar
desencantando
toda e qualquer forma
de te amar.

Lisboa, 31 de Março de 2014
Carlos Vieira

Fonte de felicidade

Um largo redondo

no meio um lago redondo

e um repuxo de água sem fim

no retângulo da janela

todos os dias os reutilizo

os revejo moldura familiar

que revisito e revejo sem fim

a mesma água às voltas

no mesmo largo redondo

o mesmo lago de sempre

meio cheio ou meio vazio

todos os dias abro a janela

pela primeira vez e hoje

de olhos marejados da alegria

de te reencontrar debaixo

do chuveiro e cresce em mim

extraordinário um repuxo

de felicidade sem preço

nem moedas no fundo do lago.

Lisboa,31 de Março de 2014

Carlos Vieira

                              Imagem de Anita Ekberg em “Dolce Vita” de Federico Fellini

Quase poemas de gente

quase poemas de gente

nómada

o sábio dos caminhos 

e das bermas

dos despejos 

sem habitação fixa

sem-abrigo

que não tem habitação

sábio de fissuras 

de pontes 

e caixas de papelão

desempregado

de longa duração

sábio do vazio

da solidão 

e dos tempos 

quase sempre mortos

que perde o pé 

e vai perdendo a mão

jovem à procura 

do primeiro emprego

sábio do nada 

e do vale tudo

e que trabalha 

de borla 

para ganhar

experiência

e ser competitivo

mais um herói

à procura

a mãe solteira

tem extraordinária 

dificuldade

em deixar o filho 

para ir trabalhar 

e em arranjar trabalho 

porque tem um filho

sábia do amor 

das pequenas coisas

e de curta duração

doente terminal

sábio dos cuidados paliativos

e da sua ausência

e de querer que a morte 

venha depressa

sobrevivem na esperança 

de não morrer

como um cão

e dar menos trabalho 

e menos despesa

velho do interior

sábio da desertificação 

sem crianças 

é um facto 

que só dão trabalho

porque não podemos 

ter tudo

em todo o lado

e o interior também 

não faz falta nenhuma

e sempre se pode tirar 

qualquer coisa da terra.

Lisboa, 30 de Março de 2014

Carlos Vieira

sem passado, assalto fotografias

Sem passado, assalto fotografias

alheias e integro-as à memorabilia
mais próxima, que por acaso é a minha.
Me conta a fascinante história da sua vida,
leio num outdoor imaginário, que faria
facilmente do recém-falecido Salinger
o autor dos Minutos de Sabedoria.
A única e burra sabedoria de que somos
capazes é a de ver sumirem os nossos
um a um. Depois do avô, um cachorro,
assim sucessivamente, sem naturalidade alguma.
Cada coisa, tanta gente, para onde caminha
tão frouxo coração? À esquerda de quem entra,
diz meu personal salinger. Vou pra sala
e a sala é um poço. Bem localizado no sofá,
começo a assistir pela undécima vez
a Blade Runner. E cheio de esperança
penso no futuro de milhares de pessoas,
entre as quais, os replicantes.

leonardo gandolfi

Negligência ou fogo-posto

Louca

vive no fim do lugar

na margem da floresta

à noite 

pousar-lhe-ia

a coruja num ombro

e os lobos

desciam as montanhas

e vinham-lhe comer

à mão

altas horas

faíscavam espantosas

fosforências

e saíam dali homens

tenebrosos

rezavam as má-línguas

que era tentada

pela poesia

e dada ao mau-olhado

o povo falava

de tudo aquilo a contragosto

até que um dia

um incêndio devorou a louca

e a sua casa

dividia-se a aldeia

comentando

abertamente ou entredentes 

que tinha sido 

providência divina 

fogo-posto!

Lisboa, 30 de Março de 2014

Carlos Vieira

DA POESIA MODERNA

O poema da mente no ato de encontrar

O que há de bastar. Não teve sempre

De encontrar: a cena estava armada; repetia o que

Estava no roteiro.

                            Então o teatro foi mudado

Para uma outra coisa. Seu passado um suvenir.

Tem de estar vivo, aprender a fala do lugar.

Tem de encarar os homens do tempo e encontrar

As mulheres do tempo. Tem de pensar na guerra

E tem de achar o que bastará. Tem de

Construir um novo palco. Tem de estar nesse palco

E, como um ator insaciável, lentamente e

Com meditação, dizer as palavras que no ouvido,

No delicadíssimo ouvido da mente, repitam,

Exatamente, aquilo que se quer ouvir, ao som

Do qual uma audiência invisível escuta,

Não a peça, mas a si mesma, expressa

Numa emoção como de duas pessoas, como de duas

Emoções tornando-se uma. O ator é

Um metafísico no escuro, tangendo

Um instrumento, tangendo uma corda tensa que dá

Sons que assumem repentina correção, de todo

Contendo a mente, abaixo da qual não poderá descer,

Além da qual não tem vontade de subir.

                                                                      Tem de

Ser o encontrar de uma satisfação, e pode ser

Um homem patinando ou uma mulher dançando, uma mulher

Penteando-se. O poema do ato da mente.

Carta simples

Hoje quis escrever-te e não consegui.
Pesam-me os verbos como pedras
nestes dedos, mas vês,
é sobre ti que se debruçam as palavras
que não saem
e nestes olhos a gratidão
de saberes sempre quando preciso da tua mão
na face, quase materna, quase amante,
e azuis os rasgos de ternura
de uns olhos castanhos e
meigos
que me libertam das águas revoltas
onde lutam os meus neurónios
em batalhas estéreis e sem sentido.
Tens sido tu o porto de abrigo
que me recolhe nas paisagens desse País
que escondes no teu corpo e no teu nome
e me dá uma paz profunda
e me asseguras na minha infantil insegurança
que o passaporte que assinaste para eu aí viver
é vitalício e sem encargos,
esse País tão infinito onde me quero nacionalizar
e ter asilo.
Se conseguisse, hoje tentaria explicar-te
que as razões da minha insegurança
vêm do facto de que quando me multiplico
nos jardins que escolho com cuidado
a água desaparece sem razão
correndo aos poucos para outros rios,
desidratando-me os afectos.
Sou inseguro e insistente
devido à inevitabilidade de que perpetuarás
esse ciclo, e que tenhas medo e fujas
e ergas muros que ficarei a contemplar
com os meus olhos tristes
que te dizem tanto sem dizerem nada,
excepto não tenhas medo,
não fujas,
não vás,
não sejas um rio
onde estas raízes não bebam.



w.d. sevahc

Jardinagem

De vez em quando

volto àquele jardim

não só pelas flores

mas regresso a mim

como se os odores

me fizessem pensar

a essência de outros

que as minhas dores

são os seus espinhos

e que pétalas caídas

são lágrimas e rastos

espanto dessas vidas

e quando as corolas

desabrocham revelam

segredos inconfessáveis

ou até imploram esmolas

a abelha anda em redor

a procurar o doce mel

e prova o sabor do fel

enfim se penso voltar

ao último abrigo da alma 

sou jardineiro enredado 

na teia do meu coração

pobres são as plantas

que no melhor de mim 

procuram sustentar-se

sendo que é função

de cada um de nós

também ser para vós

sombras e perfumes

e arbustos de jardim.

Lisboa, 30 de Março de 2014

Carlos Vieira

Uma vida por um gato

sei de um gato

que passou a vida

pensativamente

á janela

bem interrompia

esses momentos

de aturada

reflexão

e num àpice 

bebia aquele leite

meio-gordo

que o espetro 

da sua dona

religiosamente

todos os dias

da sua vida

lhe abastecia 

a tigela

e cada um

é para o que nasce

uns deviam ser gatos

outros não.

Lisboa, 29 de Março de 2014

Carlos Vieira

Anatomia de um abandono

Não sabe onde 

te perdeu

nem porquê

que palavra te doeu

ou ficou por dizer

talvez o olhar

que não cuidou

ou distante

te esqueceu

que gesto te magoou

quando julgava

que te abraçava

foi a distância 

ou a sua urgência

foi um beijo breve

que quiseste

mais quente

foi a demora

ou não querer 

dizer-te que não

foi esquecer

ou a sofreguidão

amar-te

foi não saber

que existes

num momento

e num espaço

que não podes

compreender

ou que te perdes

apenas

por respirar.

Lisboa, 29 de Março de 2014 

Carlos Vieira

A cortina diáfana...

A cortina diáfana

deixa passar

a luz timída da tarde

no meu desvelo

embevecido

na cadeira de vime 

tu cochilas

em trajes menores

sequela 

de um amor maior

minha Emanuelle.

Lisboa, 29 de Março de 2014

Carlos Vieira

os primeiros encontros

cada momento passado juntos
era uma celebração, uma Epifania,
nós os dois sozinhos no mundo.
tu, tão audaz, mais leve que uma asa,
descias numa vertigem a escada
a dois e dois, arrastando-me
através de húmidos lilases, aos teus domínios
do outro lado, passando o espelho.









arsenii tarkovskii8 ìcones
versão de paulo da costa domingos
assírio & alvim
1987

Coisas

há coisas que vão ficando 
fotografias   louças   contas antigas 
                            não sei 

debruçámo-nos tanto 
sobre a minúcia do quotidiano 
       que o dia a dia excedeu as nossas vidas 

não sei como resiste o que perdura 

olho o telefone de coração na boca 
e aponto coisas para não me esquecer 

Luís Amorim de Sousa, in 'Nadar no Escuro"

COMISSÃO DE SERVIÇO

Ide, cantos meus, ao solitário e ao insatisfeito,
Ao nevrótico também, ao que por convenção não é escravo,
Mostrai-lhe meu desprezo por quantos os oprimem.
Ide como alta vaga de água fria,
Fixai o meu desprezo pelos opressores.

Prégai contra a opressão inconsciente,
Prégai contra a tirania do inimaginável,
Prégai contra os acordos.
Ide à burguesia que morre de seus tédios,
Às mulheres nos subúrbios,
Aos noivados revoltantes,
Àqueles cuja falência foi dissimulada,
Aos amantes infelizes,
À esposa comprada,
À mulher vinculada.

Ide àqueles que têm gostos delicados,
Àqueles cujos delicados desejos são frustrados,
Ide como uma praga sobre a estupidez do mundo;
Ide com vosso gume contra isto,
Reforçando as cordas subtis,
Levai confiança nas algas e nos tentáculos da alma.

Ide de maneira afectuosa;
Ide com um discurso claro,
Sede ansiosos por encontrar novos demónios e novas bondades,
Sede contra todas as formas de opressão.
Ide a quantos emagreceram pela meia-idade,
Ide a quantos perderam seus interesses.
Ide junto do adolescente que é amolecido na família –
Oh como é odioso
Ver três gerações numa casa existindo juntas!
É como uma velha árvore com rebentos
E com alguns ramos secos e a cair.

Ide-vos e não cuideis de opiniões,
Ide contra esta escravidão vegetal do sangue.
Sede contra toda a espécie de amortizações.

EZRA POUND
(versão portuguesa de Fernando Guedes)

À espera dos Bárbaros

O que esperamos nós agora aqui reunidos?

É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?Os senadores não legislam mais?

É que os bárbaros chegam hoje.

Que leis hão de fazer os senadores?

Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo

e de coroa solene se assentou

em seu trono, à porta magna da cidade?

É que os bárbaros chegam hoje.

O nosso imperador conta saudar

o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe

um pergaminho no qual estão escritos

muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores

usam togas de púrpura, bordadas,

e pulseiras com grandes ametistas

e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?

Por que hoje empunham bastões tão preciosos

de ouro e prata finamente cravejados?

É que os bárbaros chegam hoje,

tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores

derramar o seu verbo como sempre?

É que os bárbaros chegam hoje

e aborrecem arengas, eloqüências.

Por que subitamente esta inquietude?

(Que seriedade nas fisionomias!)

Por que tão rápido as ruas se esvaziam

e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm

e gente recém-chegada das fronteiras

diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?

Ah! eles eram uma solução. [Antes de 1911]

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Konstantinos Kaváfis (1863-1933) – trad. de José Paulo Paes

A oeste nada de novo

Sentou-se na esplanada

estratégicamente voltado 

para oeste

pediu um copo de água

o empregado assentiu 

contrariado

mas para ele 

nada podia contaminar

a sede da silhueta

a desevencilhar-se 

dos arbustos e das árvores

do jardim

a sua progressiva 

libertação das sombras

o contraste da delicadeza 

dos seus gestos

cristalinos

e da inacreditável doçura 

da sua face

com o fogo a crepitar

no seu olhar

e cada vez que a recordava

bebia um gole da água

que o empregado 

trouxera contrariado

e a oeste da esplanada

nada de novo.

Lisboa, 29 de Março de 2014

Carlos Vieira

"le tiers exclu"...

"(...) Talvez

a língua francesa seja mais exacta? ou todos

sejamos igualmente exactos, cada qual

na sua língua mãe? mais leves? Admirava

a boca de B., as palavras francesas na boca de B.

mais francesas do que as palavras francesas na boca

do homem suíço, que era teólogo e alemão, possivelmente.

Os estrangeiros nunca falam a língua francesa

com a desejada exactidão, com a clareza

típica da língua francesa falada por uma boca

igualmente francesa, e a boca de B.

era uma boca francesa, como a roupa de B.

era uma roupa francesa, e o corpo de B.

escondido no avesso da sua roupa francesa

era um corpo francês, inteiramente

alheio ao homem suíço menos jovem

à teologia e à santidade do homem suíço ansioso

por seduzir com a inocência todos os

jovens inocentes ou não inocentes à vista

na praça oval chamada Wilson, que éramos

nós, B. e eu. (...)"

excerto de "le tiers exclu, fantasia política", do livro Quatro Caprichos (Lisboa: Assírio & Alvim, 1999), de António Franco Alexandre.

O insustentável conhecimento dos animais

 «Aos homens deu Deus uso da razão, e não aos peixes; mas neste caso os homens tinham a razão sem o uso, e os peixes, o uso sem a razão» do capítulo II do Sermão de Santo António aos Peixes?

Fui até à margem do rio

uma galinhola escapuliu-se 

estridente pelo canavial

e todas as minhas reflexões

abandonaram-me loucas

e foram a correr atrás dela

fiquei sentado ao pé mim

contrariando o eu caçador

ancestral quedo sem saber 

o que pensar junto ao rio

que me trazia e me levava

um caudal de recordações

dali a pouco oiço o restolhar

dos pensamentos na feroz 

perseguição e a galinhola 

veio aninhar-se atordoada

aos meus pés enquanto

falávamos eu barbos e bogas

da pesporrência do rouxinol.

Lisboa, 29 de Março de 2014

Carlos Vieira

Enquanto chove...

Enquanto chove

à mulher ocasional

ouço-lhe todo o rosário

de lamentações

que a todos corrói

no abandono do quintal

em simultâneo

oiço toda a manhã

os pingos de chuva

na bacia de esmalte

em requiem de fundo.

Lisboa, 28 de Março de 2014

Carlos Vieira

Panorâmica VII

Chegou à praça, um imenso rectângulo onde o sol ameaçava qualquer sombra

já ele ía alto na manhã e do extraorinário rectângulo do teu leito escorriam os lençóis

tu eras uma estátua de pedra onde correram um dia sonhos de água e adormeceu o fogo.

Lisboa, 27 de Março de 2014

Carlos Vieira

Panorâmica VIII

O cavalo resfolgava, correndo de um lado ou outro na frente do exército que expectante aguardava, os estandartes erguiam-se flamejantes e nas pontas das nervosas lanças, o sol dardejava, as lâminas afiadas das espadas suspiravam, os arcos ardiam de desejo pelas inquietas setas, o general conhecia em detalhe todas as suas armas e estava confiante que 

a transcendência de alguns dos seus homens pudesse vencer a desconhecida cobardia 

e traição de outros, o resto ele confiava na incrível capacidade de encontrar o ritmo da batalha, 

de perceber a perturbadora vantagem de conhecer, sentir o pátrio terreno e a esperançosa 

resposta que dera perante os últimos apelos desesesperados da sua amada que em preces 

e ânsias, aguardava, se a desdita da derrota o acometesse por certo a venderia muito cara.

Lisboa, 27 de Março de 2014

Carlos Vieira

Panorâmica VI

Chegou ali em frente ao mar como de costume azul e não faltou, na areia dourada,

apenas as ondas às voltas e até aí, tudo normal, apercebeu-se de uma mancha branca 

ao lado esquerdo da cena, um rosto forrado à rocha negra, chorava de raiva em silêncio.

Lisboa, 27 de Março de 2014

Carlos Vieira

Panorâmica V

O seu olhar convergiu para o pinhal e perdeu-se nos troncos castanhos e nas cabeleiras verdes

do interior de súbito num barco a remos a rapariga de longo cabelo ruivo que a deixa seminua

e na boca sentia-se o sabor breve dos pinhões e no ar enlouquecia o aroma intenso da resina.

Lisboa, 27 de Março de 2014

Carlos Vieira

Vistas panorâmicas IV

O ciclista erecto em cima do selim pedala estrada fora na berma longitudinal do asfalto 

os riscos amarelos descontínuos até perder vistas dividem o mundo em dois sentidos

um ramo seco de arbusto sobrevoa o caminho mais à frente há um rasto de travagem.

Lisboa, 26 de Março de 2014

Carlos Vieira

Vistas panorâmicas III

O rio atravessa-lhe a página em branco e quase se ouvia a corrente

antílopes ruminavam o horizonte castanho e as folhas do canavial 

lambendo fechou tudo no envelope e endereçou-o à família distante

Lisboa, 26 de Março de 2014

Carlos Vieira

Vistas panorâmicas II Loures

As faias e os ciprestes erguem-se no seu testemunho vertical carregado de verde e prata

a igreja amarela descansa por detrás com o seus quatro sinos de assinalar a morte de bronze

pelo meio a fronteira cor de rosa de um muro onde floresce o alumínio do arame farpado

Lisboa, 26 de março de 2014

Carlos Vieira

Vistas panorâmicas I - S.º Jorge

vigio a serenidade da tua silhueta sentada a ler o romance que nunca conhecerei debaixo do alpendre 

o azul deitado do canal suspira fragmentos de espuma perante a atenção do Pico perpendicular ao fundo 

e à direita entre os bocejos de um castanheiro tímido os ouriços vivem pendurados na luz  do crepúsculo.

Lisboa, 26 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Estribo

Estribo

um pequeno osso

que faz a grande diferença

entre o "sussúrio"

e o murmúrio.

Lisboa, 25 de Março de 2014

Carlos Vieira

Um tempo...

um tempo de aniquilar 

sobretudo

o semelhante

Lisboa, 25 de Março de 2014

Carlos Vieira

Em cada um de nós...

em cada um de nós

cresce um facínora

e um penitente

Lisboa, 25 de Março de 2014

Carlos Vieira

Não consigo...

Não consigo suster

todos os demónios

que em mim habitam

aos anjos ninguém

acredita.

Lisboa, 25 de Março de 2014

Carlos Vieira

A gota de água...

a gota de água

que faz transbordar o copo

é a mesma que nos sacia

Lisboa, 25 de Março de 2014

Carlos Vieira

Descer à Terra...

Descer à Terra

para te salvar

de te encharcares

em barbitúricos

a partir 

da minha filosofia

de alcova

subimos de novo

aos céus

dos enganos

ledos e cegos.

Lisboa, 25 de Março de 2014

Carlos Vieira

A dor que se avizinha

Na casa contígua

um casal

discute e insulta-se

entende-se

ciúme e a raiva surda

que perpassa

a noite intramuros

acusam-se

até que alguém chora

talvez os filhos

são efeitos colaterais

a ressoar

na minha insónia

no poema

paredes meias

sofremos 

expiamos nossos crimes

espiando 

a culpa dos outros.

Lisboa, 24 de Março de 2014

Carlos Vieira

O canto do galo

O canto de um galo

a estilhaçar a noite

com suas esporas

a rasgar o seu véu, 

quem dera que possa

um dia despertar

a tão esquecida

humanidade.

Lisboa, 24 de Março de 2014

Carlos Vieira

Tenho uma rola na chaminé

Tenho uma rola na chaminé

o sol chegou depois da chuva

uma brisa suave corre agora

a tarde vai deitando sombras

eu escrevo toda a banalidade

miséria não é aqui chamada

sobre a natureza um silêncio

se abate é o sono dos justos

que merda como poderia ser

mais eloquente o que escrevi

tivesse o sol chegado fulgurante

antes da chuva e do silêncio

ou da miséria e por inutilidade

me pudesse calar para sempre

e a rola me deixasse trabalhar.

Lisboa, 24 de Março de 2014

Carlos Vieira

falta d’ar

saio à rua

para apanhar ar

o gorjeio dos pássaros

o zumbir dos insectos

dão outro timbre 

aos meus pensamentos,

se fosse apenas 

por isso, esta minha

subversão!

Lisboa, 24 de Março de 2014

Carlos Vieira

Este cão rafeiro...

Este cão rafeiro

de vez em quando

aparece por aqui

despeja o poema e ali 

entre palavras em osso

o suor de ritmos perdidos

fareja restos de comida

parte depois para outras

paragem mais promissora.

Lisboa, 23 de Março de 2014

Carlos Vieira

Sinais sem tempo

Sublinho

os traços 

imperceptíveis

as palavras 

engolidas 

em seco

os gritos presos 

na garganta

o sorriso dúctil 

e efémero

a cor desgastada 

da tinta 

nos escombros

após a passagem 

do tempo 

e da intempérie

aquele esgar

de esforço inútil 

gosto 

de um fruto 

esquecido

de um amor

do qual não reza 

a história.

Lisboa, 23 de Março de 2014

Carlos Vieira

Passa a vida...

passa a vida 

atrás das persianas

entreabertas

bastam-lhe 

os corpos

que dali 

vislumbra

solares

satisfaz-se

na penumbra

com a ocasional

coicidência

dos olhares

Lisboa, 23 de Março de 2014

Carlos Vieira

Região demarcada da infância III

nem me lembro

da casta

só do oiro dos bagos

nos seus lábios

depois ficaram

embriagados

cercados 

pelos aromas

e sabores

que exalavam

e os consumiam 

na fecunda

convergência

do desejo

nos seus corpos

firmes e nus

(eu observava-os meio a medo meio escandalizado por detrás de uma parreira)

Lisboa, 23 de Março de 2014

Carlos Vieira

Região demarcada da infância II

Ias pela madrugada, pelos trilhos do vinhedo, olhavas para as videiras, a todas conhecias, desde a raíz como a ponta dos teus dedos, minuciosamente, com a atenção agrícola que te corria, desde pequeno nas veias.

Possuías um olho clínico, ancestral, de perceber o início do oídio, do mildío, ainda que fosse na página anterior da folha, o alastrar da podridão no bago, o começo mínimo de algodão do fungo, a imperceptível mudança de coloração na folha escondida, depois das últimas chuvas.

A seguir tu, grande feiticeiro, recorrias à cal, aos sulfatos e ao enxofre, compunhas as curas e passeavas feito Deus providencial, no meio de uma nuvem, pulverizando as pragas e parasitas que lhe invadiram "as vinhas da ira" e do amor, da sua vida.

Lisboa, 23 de Março de 2014

Carlos Vieira

Região demarcada da infância I

De vez 

em quando 

assalta-me 

a memória

de boné

abraçado

às cepas

do meu pai

de pé

na hábil

manobra

de criar

círculos

de vergar

as vides

atando-as

as obrigar

a uma vida

vertical.

Lisboa, 22 de Março de 2014

Carlos Vieira

Pesopluma

Pluma 

que cai da ave 

a dançar 

aos teus pés

alados

pequena nuvem 

dádiva 

dos céus

pena 

dos sonhos

em que te elevas

depois

atacas no voo 

picado 

da escrita

todas as dores

alegria 

e tristeza

que tendo 

o teu peso

tem a leveza 

do mundo.

Lisboa, 22 de Março de 2014

Carlos Vieira

O truco...

O truco era do turco que tinha um truque um pequerno troque trocava-nos as revoltas e prunha os olhos tortos prontos falamos do acrobata que magicava pelos circus possuído de uma tremenda agilidade e dramática clarividência.

Lisboa, 21 de Março de 2014

Carlos Vieira

Frágil...

Frágil

é a ânfora

ignora o poder

da água fresca

e dos teus lábios 

sôfregos.

Lisboa, 21 de Março de 2014

Carlos Vieira

O regresso à casa

Um silêncio 

para mim desconhecido

apodera-se dos objetos da cozinha

tu estás ausente 

e os teus sabores também

descrevo de cor 

uma lista de ingredientes

e pouco sal

as mobílias de madeira 

envernizada

adquiriram um brilho pálido das casas

abandonadas 

ainda ali poderia ainda reeencontrar 

para lá da poalha

o deslizar da volúpia dos teus dedos

por acaso o meu olhar dirige-se

para o lugar 

onde não deverias faltar

e reconheço

a indestrutível dimensão que davas

aos pequenos espaços

as cortinas deixam passar 

agora como dantes

a luz do crepúsculo

que já não te encontra desnuda

perante o meu desejo

vem acompanhada do ruído do tráfego

esse ensurdecedor rumor do sangue venoso

que corre nas ruas da grande cidade

que tu sobrevoavas

com teu olhar de adormecer a dor

e de arrasar a solidão

e fazer tremer as esquinas 

e de fazer sorrir as superfícies espelhadas

tento-te surpreender 

nos teus inconfundíveis

gestos domésticos em que te reconstituo

mas reencontro apenas o ocre do vazio

o percurso de retorno do teu eco 

no aroma familiar já distante 

dos teus beijos cálidos

a pairar apenas na única memória

que ainda torna mais afogueada a respiração

há cabides a mais no guarda-roupa

e lembro-me da bruma volúvel dos tecidos

segunda pele do teu corpo

onde rasgava noites e madrugadas

percorro as divisões 

onde encontro pedaços de ti

um gancho do cabelo do princípio dos tempos

dos nossos tempos

o rubor da cumplicidade das acácias a acenarem 

na janela poente da sala

as tuas mãos em estrela 

no cobre das torneiras em flor do lavatório

em que te observava

ávido das tuas mãos em concha

o recanto onde me cercaste

e me encostaste à parede

e fizemos amor pela última vez

derrubando todos os muros

a casa em silêncio

permanece para que não se quebre

a serenidade do teu rosto

no dia em que partiste

e as palavras que dos teus lábios

saíram mansamente 

falando de uma viagem 

que eu nunca suspeitei

não ter regresso

porque não tinha fim.

Lisboa, 20 de Março de 2014

Carlos Vieira

A relatividade do tempo

Espera sentado

o médico está em atraso

para o "caranguejo"

nem atrasa nem adianta

todos morreremos

um dia e somos uns

para os outros

na compreensão

da morte

mais tarde ou mais 

cedo vamos morrer

não há grande 

coisa a fazer

as doenças

incuráveis

podem esperar!

Lisboa, 19 de Março de 2014

Carlos Vieira

Mais um assalto

Alto

isto é um assalto

depois abri a gaveta

dei-lhe todo o apuro do dia

chamaram-me nomes que não 

posso aqui reproduzir porque se

encontram aqui senhoras e eu olhava 

ora para os olhos da espingarda de canos

serrados ora para os olhos de sanguinário

do bandido interlocutor que se viam como bichos 

nervosos por debaixo do passa-montanhas a seguir 

pediu-me o segredo do cofre e eu disse-lhe em segredo 

que não sabia foi então que me deram uma coronhada 

na cabeça como se vê nos filmes ninguém me mandou
armar-me em herói e desde aí não me lembro de mais nada
nem sinais particulares só uma poça de sangue e o couro cabeludo
empastado um assalto é um assalto e eu fui apenas mais uma vítima
destes mundo cada vez mais violento e para o que me deu reagir calmamente
em forma de verso branco a três esqueléticos e desgraçados toxicodependentes
que conseguiram o magro pecúlio de setenta e cinco euros e na sua infinita misericórdia
me pouparam a vida de marçano.

Lisboa, 19 de Março de 2014

Carlos Vieira

Reinvenção do amor

Foi de soslaio

que te revi

e ao voltar-me

para ti

ao regressar

ao teu nome

já não estavas

agora

o meu amor

é apenas

e de novo

a sombra

o lugar

onde te perdi

amar

é pedaço

a pedaço

voltar

a ter-te

inteira

a ti e à tua

sombra

e confundir

o teu nome

com a noite

e o teu corpo

com a madrugada.

Lisboa, 19 de Março de 2014

Carlos Vieira

poemalagunar

O pequeno lago

surgiu na circunstância

das grandes chuvas

pequeno olhar

que testemunha

os movimentos

imperceptíveis das estrelas 

cintilantes e insones

perante as bátegas

irradiando ondas circulares

o interrupto estrépito

das pequenas rãs

que crepusculares

temem o inexorável fim

do pequeno lago.

Lisboa,17 de Março de 2014

Carlos Vieira

Pede um ...

Pede um whisky de malte

bebe vários de um trago

até estar seguro

que te pode abandonar

à tua sorte.

Lisboa,17 de Março de 2014

Carlos Vieira

Fragmentos de Vénus

rende-se

ao ardil

dos teus lábios

a labareda

das tuas mãos

lambe devora o seu tronco

cresce o desejo

e no teu rosto o mistério

se desvanece

estás nua

de pé e de costas

ninguém te fica indiferente

apanha o teu cabelo

revela o perigo

que é a curva do teu pescoço

ficas em silêncio

quieta

inacessível

não a pode ver

o cabelo na face e os seus olhos

são animais na penumbra

agachada os seios tocam

as suas pernas

nunca espera por ninguém

tu és uma estátua

firme e inteira na esquina da praça

toda a  gente te aponta e te vê passar

mulher a dias e de todos os dias

com tuas espáduas

afastas as hienas que te esperam nas noites

Lisboa,17 de Março de 2014

Carlos Vieira

O poder da palavra

O que fazer?

vou alinhavando

as palavras

na folha em branco

lanço-lhe um apelo

ou acentuo-lhe

as sílabas

ou chamo-as

pelos dois nomes

como a minha mãe fazia

deixo-as

voar como os áugures

na minha mente

ai se eu as soubesse ler!

que elas me ajudem

a encontrar o caminho

da razão

daquela palavra

que abre ao mesmo tempo

no coração

uma clareira

no desassossego

a palavra

sombra breve

para um momento

de descanso

sem palavras

de traduzir o silêncio

se seguindo

palavra a palavra

pudesse voltar

onde eu um dia te perdi

e tu te calaste

se eu tivesse

um discurso

se eu soubesse

o que dizer?

Lisboa, 17 de Março de 2014

Carlos Vieira

Contra o silêncio

Contra o silêncio

I

Escreve

lança palavras 

e mais palavras

à terra 

ao mar

ao vento

até esqueceres 

a língua materna

e voltares a ser

um animal

a uivar

sem cessar.

II

Usa

a caneta

como um escopro

que faz soltar

lascas e chispas e lascas

das pedras caladas

até ganharem alma

solidária

e serem no mundo

esquinas 

de revolta

de vento a assobiar.

III

No labirinto 

de um país

encontras portas 

para o abismo 

e saídas 

para o nada

sem futuro

onde se já

foi feliz e tudo

agora cresces

outra vez

com medo 

solta o verbo e diz

nem que fiques

a falar

sozinho.

IV

Um mar de chumbo

e nenhum navio 

ou rastos na praia 

uma vida inteira

a contar 

grãos de areia

e a seguir

as tangentes dos voos

das gaivotas

a crocitar

naufrágios

e tempestades

canta canta sempre

nem que sejas

um humano

e que sejam apenas

cantos de sereia.

V

A casa

a trinta metros da altura 

da vida

é um ataúde

de três assoalhadas

e uma hipoteca

no sétimo andar

da solidão

e do desespero

mas sai

vais em pé 

no elevador

para debaixo do chão

resiste

não te deixes

enterrar vivo

carrega no alarme

e grita grita grita

reclama

tudo que te cabe

no coração.

VI

No céu 

nem uma nuvem 

ou astros

ou uma ave

dali agora 

não esperes nada

nem o relampejar

ou o troar

de uma ideia

ou gesto 

de misericórdia

tu és o trovão

e um raio na terra

pássaro estridente

astro de fogo

herói 

soerguendo-se

do vazio.

Lisboa, 16 de Março de 2014

Carlos Vieira

A caixa das mudanças

Avariou-se

a caixa de mudanças 

do meu carro

agora só

anda em primeira

que grande mudança

nas nossas vidas

pode ser a vida

sem carro

no mesmo ritmo

a pedir outras

mudanças.

Lisboa, 15 de Março de 2014

Carlos Vieira

Hoje ele podia...

Hoje ele podia ir passear o cão à rua

talvez encontre a bela vizinha

tem um problema danado

não tem cão
nem gato.

Lisboa, 15 de Março de 2014

Carlos Vieira

Mãos amputadas

Memória nas palmas das tuas mãos

ajeitando raios de sol

na fundição do tempo

mantendo o rumo 

e descendo à noite às aldeias

mãos de veludo de surripiar 

contorcendo-se na magia 

e na festa das palavras caídas no chão

mãos que te despertam

mãos de trazer os bichos

para casa

de reinventar a humanidade

mãos de puxar o cobertor

de um sono solto

de acalmar o sobressalto

mãos na tua face secando

a lágrima

e que acende o sorriso

mãos em concha

a inventar na solidão a ternura 

e a razão

mãos que exortam a loucura

de dedos delgados

de toque hábil

mãos de escrevinhar

sem parar

de orar

mãos no ar

e da claustrofobia

e de acreditar

mãos para morrer

de misericórdia

e para empunhar o punhal do amor

mãos que são garras e são solares 

e abertas

no corpo charruas de fogo a lavrar 

Lisboa, 15 de Março de 2014

Carlos Vieira

fim de linha

põe a mão no carril

sente o último calor 

do amor que o abandonou

depois pousa

o ouvido e ainda escuta

o comboio que a levou

adormece extenuado

o carril serve-lhe de almofada

por fim.

Lisboa, 15 de Março de 2014

Carlos Vieira

En garde!

o bailado

dos esgrimistas

em duelo

a arte de se eximir

às estocadas

da vida

percebe-se 

debaixo da máscara

a perspicácia no olhar

o suor e ousadia

a tenacidade

a lâmina do sabre paciente 

vai arriscar do golpe

que podendo ser

de glória lhe será fatal 

no entanto no final 

foi mais um toque apenas

um combate perdido.

Lisboa, 15 de Março de 2014

Carlos Vieira

Mulher papoila

tu és uma única papoila

o fogo efémero

a luz que me consome

és o sangue que tece a flor

silêncio que te adormece

e que me inebria

resistes à última brisa

do nosso Inverno

ergue-te o veneno em aceso rubor 

o teu aceno romântico das causas

nas casas um grito encurralado

corre agora flor vermelha pelo prado verde

se o meu olhar é só para ti 

rainha sem reino porque danças?

por quem?

no meio da seara

balança a tua haste frágil

a tua voz rouca

destilas o ópio

a coroa de um abismo de silêncio

na tua corola 

na minha boca a pétala desfeita 

breve alusão a sexo 

uma inevitável sofreguidão 

sigo por aquele caminho rural

onde cresci e procuro

o reencontro do teu beijo traiçoeiro

Lisboa, 15 de Março de 2014

Carlos Vieira

Mulher puzzle

Mulher puzzle

Insinua-se

paralela e assimétrica

e pura

Observa-me

demoradamente

a olho nu

No verso

soergue-se exausta

rima

Despe-se

à ubiquidade do desejo

louco

Emerge 

e intrépida se entrega

solta

Sei-a de cor

a água da boca cresce

a sede

O olhar cega

em progressão geométrica

lenta

Penteia 

permanece o aroma nos meus dedos 

os cabelos

As palavras molhadas

desprendem-se dos seus lábios

aves de rapina

A tua nuca

pode ser o meu lugar de exílio

a omoplata

Atrevo-me

ao infinito ao palpar teus seios 

túmidos

Abraças-me

e desisto do significado das palavras

só murmúrios.

Lisboa, 14 de Março de 2014

Carlos Vieira

Na parietal...

na parietal esquerda do seu rosto 

uma pequena cicatriz

rumor feliz no afago de um beijo

Lisboa, 14 de Março de 2014 

Carlos Vieira

Revê-la...

Revê-la

no desvelo

que revela.

Lisboa, 14 de março de 2014

Carlos Vieira

O jogador

A verdade

é que não tinha 

mais tempo

na ampulheta

a areia escou-se

aquela fora 

a sua derradeira

jogada

daqui para a frente

era a doer.

Lisboa, 14 de Março de 2014

Carlos Vieira

Uma bóia...

uma bóia de esferovite na areia

salvou-se do teu corpo

uma vaga ideia

Lisboa, 14 de Março de 2014

Carlos Vieira

À espreita

Na janela

um homem de cabelo grisalho

a barba tem dias

os óculos 

quase lhe caem da cana do nariz

como se tivesse feito um intervalo na leitura

ou adormecido

-Terá morrido?

dado o dia e a hora 

deve estar reformado

retirou-se

fugiu

- Já não conta!

sem pestanejar

olhava para a rua 

como quem olha 

para a corrente de um rio

demasiado forte

onde já não pertencia

- Não adianta!

nem um aceno ou um trejeito

tem os vidros fechados 

não vá apanhar alguma pneumonia

- A partir de uma certa idade

um homem tem que se resguardar!

nesse olhar 

por vezes baço

quase espelhado

é a multidão anónima que passa

- Já não reconheço ninguém!

deve ser esse sopro ténue de vida 

e de solidão 

que o deixa amarrado

àquela cadeira de palhinha

naquela tarde 

faltar-lhe-ão as forças 

e a verdade

é que a vontade

também já parece

não ser muita

à janela

um homem de cabelo grisalho

a barba tem dias

morreu 

mal sentado

a espreitar a vida

de onde se escondeu da morte

Lisboa, 14 de Março de 2014

Carlos Vieira