O eterno retorno

Tenta desbravar

a vereda das memórias

e aí encontrar

translúcidas

as amoras roxas

e assim

voltar a olhar-te

a partir

da penumbra

do silvado

ávido

dos teus lábios

ocultando

o suplício dos espinhos

denunciado

pelo melro

de negro flamejante

que surpreso

alçava

voo estridente

enquanto

a sua mão pousava

no teu seio

ateando ao seu corpo

o desassossego

e ao mesmo tempo

mansa

sombra do caminho

artífice do tempo

que sem saber

feito arbusto

os acompanha.

Lisboa, 26 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

"Promenade" de Marc Chagall

Li-te...

Li-te

tranquila e nua

se te chamar não respondas

Lisboa, 25 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Vi-te lua...

Vi-te

lua côncava

ao sabor indecifrável das ondas

Lisboa, 25 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Os cavalos também se abatem

Cavalo triste

a trote

que bebes a linha

de água,

depois 

já no limite

preso pela rédea 

ao marco geodésico

que lambe o vento

rumina

o pensamento

inútil

que o homem

só e destemido

tinha deixado

a vegetar

no cume agreste 

das montanhas

foi relatado

que esse mesmo animal

foi visto a saltar 

a cerca

contornando a encosta

para ver onde o sol

se esconde

era opinião

generalizada

que este comportamento

era fruto da solidão 

do homem

da ousadia do pensamento

que o levara

ao cume das montanhas

era agora espora

que picava

a barriga da besta

e que o mesmo

desferia a despropósito

coices

como se fosse

um cavalo louco.

Lisboa, 25 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Vertigem de vértice

Vértice

de onde diverge 

a luz

onde 

o dedo meticuloso

perdeu a unha

o espanto

de um olhar insistente

tudo esquece

o silêncio inventa

um precário 

pilar de sustentação

ali próximo

a esquina da sombra

é cúmplice de alta
traição.

Lisboa, 24 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Poema para uma mulher à beira-mar

Daqui

posso vê-la,

tira os sapatos

para entrar na praia,

gosto da curvatura

desse gesto

e do silêncio

desenhado

dos seus rastos

sobre a areia.

Vai molhar

os pés,

vai ficar abraçada

de espuma

branca,

como se não

houvesse

mais ninguém

no mundo.

O cachorro

preto

vigia-a

do meio

do areal,

há sempre

um animal

para soltar

um ganido

de abandono.

Olhas

para o mar

de pequena vaga,

ao longe

um navio

sai a barra,

há sempre

algo que parte

da nossa vida,

a perder de vista,

sentes

um pouco de frio

na camisola

larga.

O teu cabelo

curto,

castanho,

molhado

da maresia

e talvez

algum 

de sal

na tua tez,

em ti

tudo

adquire

um certo

brilho.

O teu olhar

é de quem

não tem

mais nada

atrás de si,

da sua vida

ou talvez

apenas

um cão

de olhar

dócil,

tu indecisa

não avanças

mais,

a vida

não te permite,

nem coragem

da morte,

nem o cão

pode ficar sozinho.

Umas tantas

gaivotas

aparecem

para compor

o quadro,

precisamos

sempre

de asas,

de muitas

asas.

Nos olhos

inquietos

do cão

tão humanos,

a tua silhueta

pregada

contra

a cruz 

de chumbo

do céu,

estamos

em Fevereiro,

talvez

vá chover.

Os braços dela

agora

estão cruzados,

levantou-se

uma brisa,

ela que era

uma mulher

de armas,

agora

ali estava

sem saber

que fazer,

ela não sabe

o que era

estar à espera.

De onde

estou

nem me posso

aproximar,

nem consigo

ler,

no entanto,

tu

foste sempre

um livro aberto.

Para interpretar

aquele silêncio,

teria

que lhe ver

o movimento

quase imperceptível

dos lábios

e a sua relação

íntima

com o sobrolho,

e na bissectriz

do olhar

o seu ponto

de fuga,

pode não ser fácil,

tentar

compreender

aquela mulher.

Na praia,

uma mulher

de manhã

cedo

pode ter

sempre

uma segunda

leitura,

para lá

da solidão

mais que óbvia,

da eventual

noite

mal dormida,

pode ser apenas

mais um luto

de despedida,

não,

a esta hora,

não se vai

suicidar

é estatisticamente

improvável.

O cão guarda

os sapatos

e tudo

o que os mesmos

representam,

por vezes

cheira-os

e volta a fitar

a sua dona,

não gostava

daqueles

momentos

de inquietante

irracionalidade,

tentava

em vão,

encontrar

explicação

para aquela

demora.

Talvez venha

expulsar

alguns

demónios,

o mar

era agora

uma espécie

de pia baptismal,

de acalmia

de catedral,

vinha ali

confessar

os seus pecados.

Ou talvez

precise

apenas

daquele

aroma

a cercar-lhe

a alma,

a invadir-lhe

o coração,

memória

de há tanto

tempo.

Talvez

esta mulher

claramente

precise,

do céu e mar

para fazer

contas à vida,

é uma mulher

de meia idade,

já teve filhos

e divórcio

recente,

o tempo

passa

a correr.

Finalmente

olhou

para terra,

para o animal

que lhe acenou

com o olhar,

ela esboçou

aquele sorriso

de ocasião,

que qualquer

ser vivo

reconhece.

O céu

estava

na iminência

de desabar.

Há mulheres

assim, teimosas

que pretendem

ver na paisagem

sinais de si,

para além

da evidência,

outras, 

que misteriosas,

vêem muito mais,

do que aquilo

que a natureza

mostra.

Outras,

que gostam

de se impregnar

dos elementos

e dessa forma,

se tornam

temíveis forças

da natureza.

Esta, 

talvez

seja um

desses seres

que estabelecem

diálogo

com céu

e mar,

árbitros

de singulares

e heróicas

contendas.

No entanto,

pareceu-me

notar

uma pequena

convulsão,

talvez

esteja a chorar,

desabafe

com o desconhecido,

o facto

de ser tão firme.

Pode ter sido

abandonada,

tenha recebido

a notícia

de um mau diagnóstico,

saudades

de um filho distante

ou da sua distância.

Talvez,

precise

da cumplicidade

do mar,

da sua força,

do seu poder

persuasivo.

Fixa

os olhos

na linha do horizonte,

para se convencer

que naquela

direcção,

o nada existe.

Esta nossa 

tendência

trágico marítima

e se não for

a tristeza

que ali a deixa

transida,

e se for

o calor que guarda

do amante,

que sempre

tem de sair

mais cedo,

a coberto 

da névoa.

E se for apenas

o querer

ver o mar,

como se tivesse

sede,

e se a solidão

for daquela boa

como o colesterol

que nos dá

um novo fôlego

e nos faz renascer.

E se precisarmos

de mar,

de nos sentirmos

ilhas

e de areia nos pés,

para podermos

regressar

ao melhor de nós.

Para um cão

isto é tudo

compreensível,

o problema

é a fome,

para ele

esta não é a hora

da metafísica.

A mulher veio

agora sentar-se

junto dele,

na areia molhada,

faz-lhe

uma pequena

festa,

ele lambe-lhe

a mão,

o estranho

sabor

que lhe saciou

a fome.

Volta olhar

para o mar,

naquela

obsessão

que esta

madrugada

a assaltou,

na vida

há momentos

que estamos cegos,

porque

só temos olhos

para o azul

de um mar

interior.

Jurava

que deve estar

muito tempo,

de olhos

fechados

a ouvir

a ondulação

ou pensamentos

que a deixam

e partem em direção

ao oceano.

Ela sente

uma enorme

necessidade

de os deixar partir,

de regressar 

à emoção

de si.

A chuva ameaça,

ela parece

não se importar,

talvez

espere

um banho

de água doce,

espere

saciar-se,

banhar-se

na pureza

da benção

que cai do céu.

Não existe

mais ninguém

na praia,

as esplanadas

estão fechadas,

as gaivotas

perplexas.

Esta mulher

veio trazer

uma lacuna

que havia

nesta praia,

um poema

salgado

deitado

sobre a duna.

O cão agora

começou

a ladrar,

antes

que chegue

mais gente,

vou deixá-los

aqui

sentados

numa estrofe

para poder

a eles regressar.

Esta é

a mulher

desconhecida,

onde encontra

todas 

e cada uma

das mulheres

que conheceu,

neste cão

que as acompanha

por todo o lado,

nesta praia

que entre paredes

cresce,

no meio do betão

e das manhãs

de insónias.

Lisboa, 23 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira