O sol redondo...

o sol redondo rebola

para o outro lado do mundo

ao fim da tarde 

Lisboa, 30 de Abril de 2014

Carlos Vieira

a árvore da espera

sento-me 

dias a fio

debaixo

da azinheira

voltado para o sul

para ver-te passar

eclipse que só eu

sei alcançar

e que mais tarde 

ou mais cedo

sei se vai desmoronar

o céu azul

a esta árvore 

secular

cerca-a 

um oceano

ondulante

de trigo dourado

como tu a mim

me rodeias

sou o náufrago

que para poder

respirar

pelo crepúsculo

em vão te espera

ao abandonar

este barco verde

habitado de pássaros

vou estar 

de novo perdido

serei um país 

à deriva

a essa realidade

sobrevive

o sonho

de voltar a amar-te

com a cumplicidade

das estrelas

Lisboa, 30 de Abril de 2014

Carlos Vieira

ao longe...

ao longe

no meio da planície

e do estio

ergue-se uma charrua

que desistiu

de esventrar a terra

agora entrega-se

ao beijar da brisa

ave quieta 

abandonada ao cio 

da eternidade

Lisboa, 30 de Abril de 2014

Carlos Vieira

problemas de graduação

ninguém

reparou na sua íris

apenas o oftalmologista

a conhece de cor e salteado

quem me dera poder espreitar

para dentro de si e assim perceber

afinal qual é o seu problema principal

ver-me só ao perto ou ver-me só ao longe?

poderei vê-la a olho nu e ela à vista desarmada?

Lisboa, 28 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Foi apanhar o feno...

foi apanhar o feno

que cresceu

na margem da levada

desfaleceu

ninguém sabe se do sonho

que ceifava

se foi da imagem que bebeu

do seu amor

na água fresca que passava

Lisboa, 28 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Sento-me...

sento-me 

no cais

entre colunas

o tejo e a luz

vêem à vez 

com vagar

lavar-me 

os pés

e levar-me

ao fado 

esse canto 

de sereia de rio 

de lisboa

Lisboa, 27 de Abril de 2014

Carlos Vieira

memória têxtil

essa indústria 

materna e antiga

feita de nós contados

e de número de agulhas

de meadas e de serões

do teu olhar a tricotar

invernos e verões

e nos prolongamentos

dos fios de lã encontrar

igualmente macias

tuas mãos por momentos

desocupadas de tecer 

a ternura

Lisboa, 27 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Daguerreótipo

Primeiro Daguerreótipo que se tem conhecimento, feito pelo seu inventor, Louis Daguerre, em 1837

daguerreótipo

vives nessa câmara escura

onde a abertura do diafragma

te é sonegada

e a gradação dos cinzas

é frequentemente 

adulterada

por excessos de coração

e alterações de luz 

Lisboa, 27 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Soneto do amor e da morte

VASCO GRAÇA MOURA (1942-2014)

Soneto do amor e da morte


Quando eu morrer murmura esta canção

que escrevo para ti. quando eu morrer

fica junto de mim, não queiras ver

as aves pardas do anoitecer

a revoar na minha solidão. 

quando eu morrer segura a minha mão,

põe os olhos nos meus se puder ser,

se inda neles a luz esmorecer,

e diz do nosso amor como se não 

tivesse de acabar,

sempre a doer, sempre a doer de tanta perfeição

que ao deixar de bater-me o coração

fique por nós o teu inda a bater,

quando eu morrer segura a minha mão. 

Vasco Graça Moura, in "Antologia dos Sessenta Anos"

Boca do Inferno

de novo

esta saga do dentista

de boca aberta

das reprimendas

de ter que passar melhor

o fio dental

da saliva a acumular-se 

da broca a perfurar

das cáries

e eu já de todas 

as cores

de situações

delicadas

daquelas mãos

delicadas

do já não há 

nada a fazer

e onde está 

o raio da esperança

do deixaram aí

umas raízes

e dos abscessos

e vai uma ponte

ou um implante

eu que já 

não tenho dentes

como dantes

agora

pode gargarejar

do não é preciso 

anestesia

se doer 

braço no ar

de novo

este velho ritual

de boca aberta

sem espanto

e agora sem incisivo

minha boca

do Inferno

Lisboa, 26 de Abril de 2014

Carlos Vieira

O dia promete...

o dia promete, depois das insónias que começaram cedo, vêem aí chuva, urgência do dentista, de seguida urgência pediátrica com a mais pequena. ponho-me a adivinhar uma virose. é urgente o amor, descansar. superar as dores do corpo, do bater o dente, o bater do coração de ansiedade, da alma e do mundo, mudar de vida. é urgente ter tempo, e mais uma vez ter por inteiro a noite ou o dia. 

são seis horas da tarde, estou a sair do Hospital dos Lusíadas, estou formado em urgências pediátricas, o meu prognóstico estava correcto, nunca estou curado disto, nada me põe mais aflito, do que todos os males e maleitas destas três miúdas. de qualquer forma tambêm não existem muitas outras que me ponham mais feliz, do que as traquinices e graçolas e pequenas vitórias diárias das mesmas.

moro nesta contiguidade que hei-de fazer. a escrita corre atrás das três irmãs e elas não lhe ligam nenhuma. é bem feito! pois de amar e da vida elas tem outra urgência, longe da nossa inclinação para o cerebral e sem as minhas insónias e presunçosas ironias. se queres ser poeta vive a vida! diriam elas, na sua forma desempoeirada e natural de rindo versejarem.

Lisboa, 26 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Saí à rua...

Saí à rua

estava uma daquelas 

manhãs de primavera

de uma brisa fria

troçando 

pelas esquinas

e murmúrios verdejantes

de árvores desprotegidas

um dia inteiramente 

coincidente

com o desconforto

que me atravessava

o espírito

em contradição

com a data festiva

a pedir um grito

"Solta-te coração

e alma, e tudo!"

Lisboa, 25 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Manifestação

hoje muita gente 

saíu à rua

no país

e houve muita

que ficou em casa 

fora os que ficaram

à porta e à janela

aqueles 

que não tem casa

podem estar melhor 

que aqueles 

que não tem rua

e tem país

todos de endereço

desconhecido

recordo aqui

aqueles 

a que foi impossível

ir à rua

e outros que nem sair à rua

puderam

todos de castigo

depois existem 

os que tem uma rua 

de liberdade a crescer

dentro de si

uma festa

onde todos vão passear

felizes

os que vivem

à sombra da liberdade

da sua gente

de uma casa

de uma rua

de um país

infelizes 

os que tendo uma casa

por o mundo terminar ali

ignoram a liberdade

e os que possuindo ruas

não tem casa 

quero
vos confessar

que não saí à rua 

fiquei em casa 

de braço dado

com a liberdade

sem reservas

aplaudo

desde aqui

os que livremente

sem preconceito

puderam sair à rua

e os que não puderam 

sair de casa e os outros 

que podendo 

o não quiseram fazer 

todos símbolos

de liberdade

hoje

nem todos 

porém 

puderam viver 

essa liberdade

ou se libertaram 

das prisões 

que crescem

dentro e fora de si

de nós

neste tempo

e neste dia

vivo esse lamento

de estarmos hoje

mais longe de nós

desse dia 

"inicial inteiro e limpo"

de um país

Lisboa, 25 de Abril de 2014

Carlos Vieira

poema em vias de extinção

o lince 

lindo animal 

que vislumbrei ao relento

num "relince"

o lince 

não sei se eu o procuro

se ele me visita

nesta relação 

de avistamentos

o lince

tão ágil 

tão vulnerável

sobrevivente contradição

lince

em pé de fantasma

na Serra da Malcata

vive de medir as distâncias

lince

vai anjo fulgurante

que nunca vi

pela penumbra dos trilhos

predador de cheiros

matizes e reflexos

lince

notívago caçador às riscas

em busca do equilíbrio

e da sobrevivência

 impossível equação 

lince

poeta da descrição

traída 

pintor de sombras

e silêncios

em vias de extinção

Lisboa, 24 de Abril de 2014

Carlos Vieira

poema granular

a viagem 

é interrompida

por grão de areia

na engrenagem

e subtil

é a semente 

de pedra

que nos faz tropeçar

como chegaste aqui?

pequeno pedaço de terra

que trazes contigo

o insustentável peso do mundo

foi a tempestade

foi um pássaro de passagem 

ou és estilhaço da guerra

ardil do silêncio

empedernido e inábil

coração de cristal

lágrima esculpida

árido segredo

que o vento 

sopra do deserto

ao micoscópio

inventario-lhe 

as propriedades

redondo 

e um pouco rugoso

grau de resistência: 

elementar

neste laboratório

onde sonho lábios 

e sabores

como é fácil ver

o argueiro 

no olho do outro

e difícil ser cristalino

é ser 

o sal da terra

e suportar 

dentro do sapato

a areia da praia

ínfimo grão a ti 

regresso 

humildemente 

e só te pergunto

qual o caminho?

porque na origem 

e no final

irmãos seremos 

de novo reduzidos 

a pó

grão a grão

Lisboa, 24 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Foste ao mercado de bairro

foste 

ao mercado

de bairro

eu fiquei 

à tua espera

aguardo 

o teu aroma de fruta

de coentros

hortelã e salsa

dás-me a tua mão

para descer 

das nuvens

regressar à terra

Lisboa, 23 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Soalheira

a tarde de hoje 

estava soalheira

estranha palavra

que desconhecida alquimia

ou oculto rio trouxe até mim

e a pôs na minha boca

a deixou nesta noite

a iluminar o pousio

das minhas mãos

e da poesia

Lisboa, 23 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Flores de liberdade

revolução dos cravos, 

das flores

de Abril, de 74

enfim 

de uma manhã de sol

lembro-me 

que a minha mãe

arejava a casa

e fazia a limpeza semanal

embora

goste de considerá-la

uma premonição

ficou-me 

a frequência

e a força da expressão

de um rádio sintonizado

no coração

e a alegria da liberdade 

proclamada

aos sete ventos

frase feita

seja lá o que isso for

para os meus catorze anos

o ser, o querer ser, 

o dever ser 

livre

tinha razão

o que nessa idade

e tempo da ilusão

por livros viajados

fez o mapa do mundo

e o ser humano

duma dimensão

incomensuravelmente maior

do que aquela 

que pudera algumas vez 

sonhar

e é essa amena flor

que interessa regar

é dessa revolução 

tranquila

que estou a falar

Lisboa, 23 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Flores de jardim XX

pediu à florista

- " quero flores?"

ela retorquiu

- "que flores? 

para que efeito?

ou "para que enfeito?"

- " não sei! quero

flores verdadeiras!"

desesperada,

a florista insistiu

- " quer um bouquet?

uma coroa? um arranjo?

dois ou três pés"

- " é para uma mulher? 

para alguém que faleceu?"

subitamente,

parecendo acordado

replicou " não!
são para mim! 

talvez, dois três pés!

sobretudo é importante

o seu perfume!

que me faça lembrar,

para quem vivo

e por quem morro!

flores de coragem,

que aguentem!"

Lisboa, 23 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Flores de jardim XIX

Existe sempre 

em qualquer reino

um jardim proibido

por decreto

para que a donzela

descanse

no seu dossel 

florido

e leia o texto

censurado

uma folha seca

marca a passagem

secreta

onde a donzela 

suspira

e vai esperar

o príncipe

que depois
impotente

se revela.

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Flores de jardim XVIII

sobre a roseira o jardineiro curvado

entre rosas e espinhos, a barba e cabelo branco

efémera ilusão de um decadente rei coroado

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Flores de jardim XVII

a hera tece 

em pouco tempo

a sua renda verde

por cima do cinzento 

da pedra vulcânica

muitos séculos 

depois do rumor 

do fogo

o ensurdecedor

silêncio da seiva

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim XVI

dou-lhe uma flor

uma qualquer

que na sua essência

lembre à mulher

que amo 

do meu amor

sendo assim

será mais 

que uma flor

e em cada espinho

o caminho

aceso da pétala

e da pele 

o perfume 

a que chegámos

destilado

a partir das noites

de suor e mel

dou-lhe esta flor

fruto da madrugada

que foi nossa

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim XV

o samurai contempla no vale

as flores de laranjeira

agora aguarda serenamente 

a morte

o último combate

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim XIV

crisântemos secos

sobre o mármore rosa

onde me sento

tento 

decifrar o mapa 

das suas veias

que nos conduzem

a outro mundo

ali corre o sangue

da eternidade

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim XIII

um cravo vermelho 

na lapela

teus ávidos
lábios carmim

convidam ao motim

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim XII

debaixo dos nenúfares

peixes vermelhos

por cima

pequenas rãs

e a memória

dos elefantes

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim XI

choveu

pouco tempo

agora a água 

escorre 

pelo caule

vai evaporar-se 

das corolas

ou nelas uma ave

irá saciar-se

mais suave será

seu canto

nada se perde

eu apanhei

uma constipação 

e estou a arder

em febre

só de atravessar

o jardim

sou uma flor 

de estufa

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Flores de Jardim IX

devagar

a passear pelo jardim

fico com a certeza

de que passaste 

por aqui

só de observar

a forma como as flores

se inclinam para mim

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim X

arranco as ervas daninhas

em silêncio comovido

as flores agradecem

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim VIII

uma formiga 

sai de debaixo

da terra 

e sobe o caule 

entrou pela corola 

entreaberta 

da flor

para lhe contar 

um segredo

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim VII

esqueceu-se

de regar as flores

ali começou a sua morte

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim VI

o pé do cravo

teve formigueiro

no cano da espingarda

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos 

flores de jardim V

para o malmequer

não é indiferente 

perder as pétalas ou arrancá-las

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim IV

uma flor

tímida fecha-se

perante a insistência do olhar

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieir

flores de jardim III

quando ela fala

contorcem-se as raízes 

das plantas do canteiro 

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

flores de jardim II

a flor volta-se para ela

e banha-se na haste 

de água do regador

Lisboa, 22 de Abril de 2014

flores de jardim I

no botão de rosa

ao relento

um suor frio

Lisboa, 22 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Tocado pela solidão

Agora vai 

pelo meio da rua

indiferente 

à chuva e ao sol

às buzinas 

e aos insultos

está loucamente 

apaixonado

foi "electro-tocado"

pela solidão

tem assim

o mundo todo

na sua mão

poder ou ousadia

de andar

em contramão.

Lisboa, 21 de Abril de 2014

Carlos Vieira

A neve derrete...

a neve derrete 

ao sol primaveril

amanhã ao acordar 

não sei 

se é o murmúrio 

da corrente de água 

no regato que oiço

se és tu 

que ainda corres

à minha beira

Lisboa, 21 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Elogio à discrição

Discreto
levitar
da tua silhueta
a passear
erecta
sob o drapejar
das folhas
por instantes
pousa
no teu seio
um pássaro
a quem
como eu
lhe pareceu
ouvir
um secreto
imperceptível
suspirar
do teu sagrado
coração.

Lisboa, 21 de Abril de 2014
Carlos Vieira

O Silêncio de Odilon Redon

Soar do gongo

O eco do gongo
nas montanhas
acorda o pastor
chama à oração
o monge asceta
inicia avalanche
o voo do falcão
baliza o trilho
e a distância
entre o cume
e o precipício
bate uníssono
coração dentro
de nós o gongo
desesperado.

Lisboa, 21 de Abril de 2014
Carlos Vieira

Um lugar para o amor

Chamava-se Joana

e apenas conserva dela

uma imagem enevoada

do seu rosto 

como se tivesse 

uma máscara

envergava

umas jeans

e uma blusa branca

lembra-se

da sua voz rouca

e da suavidade 

única dos seus lábios

e da inacreditável

arquitectura

dos seus seios

ali junto ao Forte de Carcavelos

lembra-se de ficar
encadeado pela lanterna

de um militar da GNR

"-Não se pode fazer amor aqui!"

sublinhado

pelo barulho do mar.

Lisboa, 21 de Abril de 2014
Carlos Vieira

A bola bateu na trave...

a bola bateu na trave

e depois no poste

fez tabela

no guarda-redes

e devagar

atravessou

a linha de golo

da alegria

e da tristeza

Lisboa, 20 de Abril de 2014

Carlos Vieira

A rapariga do trapézio

a rapariga do trapézio

foi ave mais bela 

que conheci

de todos os espetadores

do circo

só eu fazia voar aquele sorriso

lembro-me do primeiro

beijo

sem rede

tantas vezes fizemos amor

entre rugidos de leão

e rangidos de rulotte

eu espreitava na tenda

onde ela voava 

de coração apertado 

e a seguir

era o nosso número 

de magia

de cortar a respiração

havia um momento

em que o circo partiu

e eu fiquei definitivamente

com o trapézio

do dia a dia

Lisboa, 20 de Abril de 2014

Carlos Vieira

 O amor de Marc Chagall

Ela sacode...

ela sacode 

o tapete

persa

e dele caiu 

o brinco

o mesmo 

que ouviu

o beijo

e calou

o segredo

e se desprendeu

Lisboa, 19 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Hora de recolhimento

Embrenho-me 

num pequeno 

bosque de bétulas

vislumbro um vulto 

talvez um animal

um veado à solta

pura reminiscência 

que suscita a catedral

de pratas dos troncos

no vitral feito da nervura 

das folhas refractada 

em reflexões de luz difusa

de brincos precários 

de água e sempre 

renovadas ilusões.

Lisboa, 20 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Balada do desempregado

senta-se no chão

ali naquela rua do Poço do Bispo

esfrega bem os olhos

limpa a única lágrima

que lhe escapou

tem nas mãos um papel

esborratado

é para o fundo de desemprego

ainda tem coração

foi sempre um homem de coragem

de desafios

-compreendo, sim! é a crise!

a inexistência de encomendas

os produtos descontinuados

- obrigado pelas palavras!

- o sr. foi um empregado modelo!

só os cobardes é que desistem

não é surdo ou mudo

possui agora toda aquela rua 

e todas as outras da Nação

- compreendo, sim! 

as economias emergentes!

apesar de tudo pensas 

na falta de competividade 

aos cinquenta e cinco anos

tens casa para pagar e família

foste despedido e ainda sonhas

eis uma bela oportunidade 

para mudar de vida

para pensar no futuro

de poder conhecer outro país

é como se tivesses

agora chegado ao mundo 

- compreendes, sim! 

a bolha imobiliária!

o Lehman Brothers! 

a divída pública!

e ainda ter duas mãos

para esconder "as vergonhas"

senta-se no chão 

de uma rua do Poço do Bispo

e esfrega bem os olhos

à vergonha de não poder trabalhar

junta-se a culpa de não ter que comer

que belo serviço foi arranjar

neste ocaso da vida

tem de haver alternativa

à luz do comboio

ao fundo do túnel

Lisboa, 19 de Abril de 2014

Carlos Vieira

As cidades e os campos

Sinto-lhe a falta, daquele dorso escuro da serra matizada de aromas de urzes, deitada, desenrolando na minha frente a lascívia, reinventando os mistérios das grutas e a clarividência súbita das penedias.

No sopé, distribuindo-se pela linha de água, a sombra dos troncos magros das árvores, coroadas de cabeleiras fartas, refresco os pés no arroio com o olhar embaciado nas amoras dos silvados, enquanto a mão ágil evita a voracidade dos espinhos.

O meu olhar embevecido desce pelo esverdeado claro e escuro dos campos mais ou menos abandonados e pelas arestas dos muros de calcário que protegem as culturas das intempéries, forrados de musgos e líquenes.

Poder amar a aritmética dos pomares e os cachos de pequenos sóis, a sinfonia minimal repetitiva e madrugadora dos motores de rega e a alegria das batatas arrancadas, agora por cima da terra fresca.

Memórias do triunfo do sal por cima dos pepinos cortados em quatro talhadas, depois conhecer a audácia e a destreza de subir a árvore e devorar as cerejas. Hoje, ainda alguém sabe cortar uma cana do canavial e fazer uma gaiola para um grilo ou construir uma flauta?

Pouca gente sabia onde se podia atravessar o rio e atalhar caminho em tempo estival, saltando de pedra em pedra sem escorregar, enquanto os pássaros e os pensamentos esvoaçavam, em torno da invulgar proliferação dos insetos e dos pequenos bichos álacres.

Descia a ladeira e as ovelhas tosavam a erva fresca e uma já velha mula ruminava, enquanto me observava sempre curiosa, subia-lhe a garupa e em devaneios, todo os dias, cavalgava um país.

Agora, aqui no meio do tráfego, da rua da urbe, sonho a aldeia, sou habitado desta diferença, sinto a falta do vento, da melancolia das horas onde nada acontece, a eterna presença do limoeiro no quintal, o inconfundível manto do crepúsculo a apagar as casas, os animais nas pastagens, ao longe identifico o espetro dos utensílios rurais.

Vou a correr para o campo reviver o aroma, revisitar nos prados, os grandes penedos e as árvores mitológicas dos caminhos e ao ali chegar, assaltam-me os sonhos dos bancos dos jardins, vêm até mim toda a humanidade dos rostos inquietos na multidão, as tintas queimadas, a ferrugem do ferro forjado das varandas, a diversidade de janelas e portões, onde rostos por vezes espreitam ou são por nós, por vezes vigiados.

Grandiosa é a noite das cidades, na solidão extraordinária das penumbras. Sinto-lhe a falta, dos círculos de luz dos candeeiros na rua e suas efémeras ternuras e pequenas iluminações, do néon dos anúncios sempre apelando a nossa perplexidade e a nossa compreensão.

O ruído de fundo dos automóveis para que seja impossível de todo, a tristeza mais pura e que seja tão mais fecunda a silente solidão. Acrescento aqui, os momentos mágicos do cinema, connosco mesmo, todos os personagens do filme e o ruído da máquina de projeção.

Como se pode viver sem saber articular a ocasião das gruas nos portos, o sussurrar das embarcações, o marulhar das ondas nos cascos e o desgaste destes contra o cais.

A ordem tricolor dos semáforos, a vertigem das passadeiras, a razão dos parqueamentos, o peso dos elevadores, o alerta das campainhas, essa imensa panóplia de estruturas que as cidades nos concedem, para assim podermos aceder a essa ilusão e embuste da moderna democracia do mundo.

Estou aqui ao pé deste pessegueiro e tenho necessidade dos encontros nas esquinas e os perfumes que nos encantam nos passeios, quase sinto nos meus dedos a vertigem dos tecidos, a bissetriz dos olhares, na coincidência das paragens.

Por último, estou sempre a meio caminho, neste avião da poesia que atravessa a tarde e vai ao encontro do alvoroço dos países, sou pois afinal assim por alto, nestes versos de cinto apertado, o resultado desta interceção que me faz sobrevoar o campo e a cidade.

Lisboa, 19 de Abril de 2014

Carlos Vieira

O córrego

o córrego

já só existe

para mim

no sulco

da poesia 

tento ainda

agora ouvir 

a sua melodia

na noite triste

coincide 

na insónia

dos canos

da água

da companhia

o desengano

vence-me

nem a sede

nem a solidão

é a mesma

Lisboa, 18 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Sem palavras I

ladra 

desesperado

de fome 

ou da solidão

no fim do casario

um cão

a coluna de fumo

eleva-se 

de uma chaminé

à espera 

que se legende

a vida

sem horizonte

um pinhal 

esconde

a alma pura

do pinhão

o que está para lá

do abismo

a quem chamam

desconhecido

alguém espera

as palavras

que partiram

destemidas

pela estrada 

de terra batida

que voltem

com pessoas

os melros 

parecem letras 

pretas

gordas

que ficaram

por ali

a debicar

em silêncio

eu fico 

ali da janela

a esquadrinhar

no fim do lugar

anónimo

sobrevivente

a desdenhar

da crença

no princípio 

do mundo 

Lisboa, 18 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Tornozelo...

tornozelo

esse osso esquecido

ao articular os teus passos

na feliz coincidência do teu corpo

rumo ao apelo dos meus braços

Lisboa, 18 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Eterno retorno III

                                                                           O amor ou é louco ou então não é nada. (Milan Kundera)

do teu corpo 

ficaram

indeléveis 

as frequências

os recantos

a tendência

de decantar

na paisagem

que me cerca

os teus aromas

o pecado 

de conspirar 

nos teus lábios

a ler para mim

no meu tronco

a dedilhar

o deslumbramento

ao despertar 

entre a névoa

do desejo

hoje procuro

rente à pele decifrar

as cicatrizes

que deixaste 

por sarar

regressar a ti

descobrindo

no caminho

os rastos

que fiz sozinho

acompanhado

de estranhos ritmos

e cintilações

que não destrinço

se vindas

do passado

se do futuro

não sei se estou

tão perto 

ou se tu estás 

tão longe assim

ou vice versa

no amor sempre

prevalece 

este equívoco

esta desordem 

do tempo

e da distância

em que tu

és apenas 

tudo aquilo 

que nunca

se esquece

Lisboa, 18 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Coração de quatro folhas

Coração de quatro folhas

I

nesse dia 

a neve caiu 

e tu foste nua

a razão de fogo

que nos despiu

II

em noite de Verão

foste todas 

as fases da lua

instante dourado 

das folhas em dança 

de Outono

nas primeiras chuvas

III

permaneces

latente 

flor de luz

a iluminar

o caminho

que permitiu

lembrar

o rumo 

inexplicável

do coração

IV

o teu rosto 

urgente

é a bússola

que me faz

acreditar

nada estar 

perdido

só de seguir

teu olhar

o sorriso

emergente

de amanhecer

V

ainda

acredito 

no teu cuidado

atento 

à estranha solidão

de um momento

em que me atrevo

e onde leio 

o teu silêncio

onde descobres 

o mar

que se vai quebrar 

de encontro 

ao cego encanto 

onde te perdi

VI

tu que descrevo

e te revelas

nas quatro páginas 

efémeras

de um conto

de um trevo

onde procuro

esquecer-me

de toda a ausência

e desencontro

Lisboa, 17 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Eis-me aqui cercado do verde irlandês...

Eis-me aqui cercado do verde irlandês, das pastagens, das sebes, dos renques de árvores, que fazem de fantasmas desgrenhados contra o pôr-do-sol. o horizonte distante e eu neste quarto de hotel, amarrado contra à minha pele, a expôr o meu ponto de vista, todo muito cinzento, como deve ser. cumprindo este desígnio de lamber papel e fazer de conta que descobri o ovo de Colombo ou que inventei a roda. lá fora o sol brilha insistentemente, e pela vidraça, imaculada, vinda da direita para a esquerda, a aparição de uma bicicleta vai pelo campo fora, duas rodas e uma rapariga de jeans, tudo tão sereno, pueril e harmonioso, nem a corrente salta da cremalheira, e eu que procurava  alinhar as ideias e dar-lhe sequência e ritmo, perdi-me na dissertação, perante o consórcio de observadores, sempre atentos à mínima falha e que nestas coisas dos eventos internacionais, tem outra pedalada.

PortLaoise, 15 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Gaiola pendurada

gaiola pendurada

na varanda

oculta no meio do estendal

pássaros

com aroma de detergente

cantam por debaixo 

da tua roupa

Lisboa, 12 de Abril de 2014

Carlos Vieira

geografia humana

se tu vivesses

neste fuso horário

se o teu rumo apontasse

este hemisfério

se eu fosse o teu meridiano

tu serias o meu norte magnético

eu iria pelos meus dedos

percorrer a terna geografia 

dos teus altos e baixos 

relevos

acompanhado da baixa

pressão dos teus lábios

Lisboa, 12 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Fauna I

a elegância da gazela

só é possível

porque a chita a persegue

na savana

o que resta 

são a sombra dos embondeiros 

no crepúsculo

Lisboa, 12 de Abril de 2014

Carlos Vieira

O curativo

Desenrolou

o rolo de gaze 

pegou na tesoura

e cortou-a 

delicadamente

e meticulosa

colocou-a 

sobre a ferida

depois o adesivo

aconchegou-a

ao corpo

tudo rimava

em dolorosa

serenidade

gestos de amor

silêncios 

e pausas de poesia.

Lisboa, 12 de Abril de 2014

Carlos Vieira

O rebanho de um senhor

Foi ver o gado 

mal rompeu a madrugada

ía pela encosta acima

por veredas e atalhos

procurava os animais

que se escondiam

por entre a neblina matinal

as sebes e os silvados

e o surpreendiam

a encostar-lhe docemente

os cornos

expelir o quente bafo

envolvendo-o

no seu olhar bovino

para quem era deus

sem religião.

Lisboa, 12 de Abril de 2014

Carlos Vieira

o fungo

olho ao microscópico 

os fungos 

que se multiplicam

no terreno fértil

o privilégio 

das condições

na excrescência 

esponjosa

dos parasitas 

em simbiose 

com a fragilidade

cada vez mais exposta

da natureza humana

Lisboa, 12 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Depois dos aloendros

Olhas 

os aloendros

desafios

de sabres 

acesos de venenos

e desejos

antes da praia

e de espuma

doce 

é o seu perfume

que me confunde

ou é a maresia

o antídoto

que sacia os teus lábios

ao sabor

da ondulação

bravia

de uma avidez 

de rosa 

e resquícios

de areal

sem conseguir

que o mar se cale

e dele recolher

o até agora

inacessível

segredo

da flor de sal.

Lisboa, 12 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Impassível perante o tempo reencontrado

Quando chegavam os primeiros chilreios, pinceladas de acordes, os aromas dispersos e inconsistentes das primeiras flores e cores, o irromper de botões acompanhados do rumor dos insectos, a transparência de clorofila das folhas novas, esses sinais sempre renovados e ancestrais da primavera. Ele pedia ao filho mais velho que, por vezes, o visitava depois do trabalho, para lhe colocar a sua cadeira de balouço, debaixo do carvalho, orientada para a oeste.
Esta árvore tinha várias vezes os seus oitenta anos, ali expostos às ventanias que desciam das montanhas e às agruras das estações, a todas as dores provocadas pelos seus netos, que lhe subiam os troncos, ao facto de nenhum raio a ter incomodado, apesar da sua mais que secular longevidade, permitiu-lhe celebrar a imponência da sua presença e da sua perenidade, vários quilómetros em seu redor.
A meio da tarde, por aquela época do ano, até chegar o Inverno, arrastava-se para aquele seu poiso de observação e levava um velho livro consigo, uma edição antiga, em francês, que outro velho amigo um dia lhe ofereceu e a que depois mandou pôr capas de carneira.
Quando corría uma brisa mais fresca tinha um pequeno cobertor que lhe cobria as pernas e ali permanecia até que chegasse o crepúsculo e a noite apagasse tudo o que vivia à sua volta, já que o livro, as letras e as palavras, já muito que tinham adormecido ao seu colo, após aqueles momentos em que sonhava de olhos abertos ou passava pelas brasas.
A paisagem mais longínqua era dos pinhais, onde o sol se punha e deixava a cúpula das árvores como se fossem os dedos de uma multidão que se manifestava. Embora, para si, aquilo que era mais recorrente, era a última imagem de uma batalha medieval, no momento do primeiro embate. 
Quase ouvia gritos lancinantes de combatentes trespassados por lanças e flechas e relinchos agonizantes dos cavalos, a inquieta elegância de flâmulas e estandartes, a solidão do reflexo das lâminas das espadas, o mergulho da sofreguidão das ordens e dos gritos de incentivo, engolidos nas trevas da noite e pela persistência das mortes e do socorro aos feridos, tudo isto via ou pressentia ao longe, ali tão perto tinha ocorrido a Batalha de Aljubarrota.
Levava umas migalhas no bolso, os pardais claro perceberam que desde início, esse ritual tinha benefícios recíprocos, às aves poupava-lhe algum esforço na busca cada vez mais difícil de alimentação e para o idoso a ilusão, de estar perante aquela aproximação, um pouco menos solitário e da sua diária utilidade.
O que é um facto é que os pássaros passaram a confiar mais na espécie humana, se isso para eles era bom ou mau, era algo que só apenas muitas gerações se poderia perceber. E foi também um facto é que, enquando dormitara lhe presentearam a manga do casaco com uma dejecto nauseabundo, dizem os antigos, sinal de sorte.
Outras vezes embrenhava-se na leitura, mais própriamente releitura, daquele autor francês que desde a morte da sua mulher, lhe fazia companhia, não tanto pela história mas pela confluência das palavras, das sílabas e dos sons, da justaposição da tristeza e da alegria. A cada texto revisitado, a cada ângulo do se estado de alma, reencontrava-se a si próprio, a alegria da sua solidão e a tristeza das amizades esquecidas.
Chegava a altura da melancolia da queda das folhas e do desprender da bolota, à sua volta e sobre os seus chinelos, quase sentia a terra a revolver-se, nesses dias lia pouco, soletrava os factos mínimos da natureza, a acobracia da aranha pendurada da teia, um coelho bravo mais afoito, o artifício luminoso dos pirilampos e o indescritível contraste dourado do carvalho contra o céu.
Finalmente, um dia o filho mais velho regressou do trabalho e perante o silêncio de resposta do se pai, teve pela primeira vez um sobressalto, o seu pai poderia estar morto, o livro caído no chão e as folhas do carvalho quase o cobriam, dado o vento que se tinha levantado, o seu rosto respirava um grande sossego, não deveria ter morrido há muito tempo. Lisboa, 12 de Abril de 2014 Carlos Vieira

Ponto morto

Sinto-me  o novo prisioneiro enclausurado neste tempo  perdi a senha que me levava por inteiro à madrugada limpa esqueci essa conjugação de palavras que nos tocam e nos libertam onde está a música rente à pele essa redescoberta dos sentidos eis-me aqui que atónito me confronto com a eleição da hipocrisia e do vazio será isso  que dizem que é a morte ou são apenas vestígios ou raízes. Lisboa, 12 de Abril de 2014 Carlos Vieira

Terra de ninguém

Habita

esse local

ermo

é um sítio

frugal

um lugar

onde vive

de pé

essa gente

banal

apenas

com dois m2º

de terra

rural

um céu

de fundo azul

por cima

debaixo

a cama

é todo

o mundo.

Lisboa, 11 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Memória olisiponense III

Façam o pino 

no Cais das Colunas

que abraçam no vazio 

restos da esteira de espuma

dos cacilheiros

vejam de pernas para o ar 

o país e o Terreiro do Paço

e o verdete de D. José 

"qual a pata direita do seu cavalo"

eis aqui estes abraços de pedra

este anódino rei

chamem o bobo da corte

e que nos divirta

debaixo do arco da vã glória

tudo escrupulosamente vigiado 

a partir das janelas dos ministérios

um imenso punhado 

de passadas e de presentes

vacuidades

podemos oferecer 

a qualquer pacato viajante

e endinheirado turista

ou cidadão 

nesta bela praça

a esconsa visão do universo

que nos venceu

como se nela coubesse 

o mundo inteiro

entrem meus caros senhores

neste país passarelle

este circo de vaidades.

Lisboa, 11 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Memória olisiponense II

A manhã desperta 

sobre o dorso de mármore

branco sujo

do chafariz pombalino

a minha mão mínima 

da infância 

pousada sob o rebordo

húmido

e macio da pedra

depois de páginas

e páginas de Júlio Verne

e de um qualquer

jogo da apanhada

a outra mão roda

a torneira de cobre

pelos meus lábios

subo aos céus

por aquela corda

de água

que apenas 

de escutar-lhe 

o canto

me sacia esta sede

de criança.

Lisboa, 11 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Memória olisoponense I

Lembro-me do meu dia

se medir

pelo tempo que ía levar

o elevador da Bica a chegar

do Bairro Alto ao Cais do Sodré

e daquele bailado 

das mãos acentuando os vincos 

nos envelopes do futuro

do pregão do homem das cautelas

em contramão

com a sombra esquálida 

de um cão vadio 

de permeio o brilho metálico 

do papel couchée

e das palavras entrecortadas

no esgar electrónico 

da guilhotina

soube do cheiro a cola 

e à tinta fresca

nas resmas de estampados 

recém chegados da tipografia

da antecedência do papel 

dos presentes

e dos ausentes

lembro-me das mulheres 

com o tacão alto preso 

na calçada portuguesa

e daquelas de coração solto

e das sardinhas assadas

na tasca em frente

e da sua prata escamada

por mangas de alpaca

do baton vermelho 

a esborratar a burocracia

volto ao café Oríon 

no Calhariz 

com seu séquito de bancários 

preocupados 

com o fundo de caixa

e um olho 

nos sapatos de verniz

e a taxa de esforço 

e de câmbio

ou o crédito mal-parado

e os amarfanhados alfarrabistas

desconfiados num recôndito 

a olharem-nos da penumbra

por cima dos seus óculos redondos

de aros de tartaruga 

acariciando as lombadas de carneira

de olho nas primeiras edições

depois havia 

aquela gente dos jornais

pequenos corropios

em fila indiana ou aos magotes

pelas ruas estreitas e de vistas largas

tipógrafos de offset

atingidos por chumbo e de alma tingida 

gasta por várias edições

de pesadelos de muitas tiragens

e pouco dinheiro

no Largo Camões

perante os turistas

predominava a ousadia ácida 

dos pombos

tornava menos épica 

a poesia

mas lhe dava cheiro.

Lisboa, 10 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Vem muitas vezes...

Vem muitas vezes 

aqui ao cais

afugentar as gaivotas

pousadas 

a balançar 

o seu imaculado branco

neste mar morto

onde exala 

o cheiro fétido dos esgotos

assustadas 

da sua tempestade interior

e ele a precisar 

de recomeçar tudo outra vez.

Lisboa, 9 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Observo...

Observo

o movimento tentacular

dos guindastes

e a monstruosa paciência

dos navios

os marinheiros e estivadores

são bonecos de corda

à volta de geringonças

e bulícios que me azucrinam

a cabeça de matiz

surrealista.

Lisboa, 9 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Leitaria de bairro

O café do Sr. Serafim

era um pequeno estabelecimento

de bairro e no qual agora se vai 

acumulando o pó

e montras e vida embaciada

e três mesas

serviço em câmara lenta

meticuloso

e cabelo cortado à escovinha

o dia-a-dia e fecho ao domingo

religiosamente

para "estar" com a sua senhora

hoje o movimento mede-se

em trinta bicas, cinco com cheirinho

seis garotos e seis descafeínados

vinte galões com tendência para diminuir

uma clientela fixa de idade já avançada 

perpassando pelo minúsculo espaço

um cheiro intenso de perfume barato

e alguma naftalina

tudo com muita educação 

discrição e murmurado

em voz baixa

"foi no que deu a liberdade"

dada a exiguidade

das vidas e dos espaços

vendia alguns pastéis de nata e queques

e ao mesmo pensava para os seus botões

os cuidados com os seus diabetes

umas garrafas de água com gaz 

e muitos copos de água

algumas guloseimas para os netos

um ou outro whisky novo 

e alguns cálices de aguardente

foi-se o movimento de outros tempos

quando teve que meter um rapaz

que lhe deu tanto jeito

para as suas escapadelas 

em que tinha outra idade

e outro garbo

para comparecer às exigências

dos conturbados e tórridos encontros

com a Generosa

sua fiel amante desde sempre.

Lisboa, 9 de Abril de 2014

Carlos Vieira

urzes...

urzes

dos brejos

e descaminhos

ávidas de beijos

das abelhas

acesas de púrpura

e de espinhos

Lisboa, 9 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Riviera

Estavas sentada 

na pastelaria

ao lado direito 

de quem entra

pediste um descafeínado

bebias o café sem açúcar

fitavas na grande vidraça

o tráfego intenso 

da rua lá fora

as folhas das amoreiras 

coavam e deixavam 

com nervuras

o sol primaveril

no final dos pensamentos

o gradeamento verde

do jardim zoológico

como tu gostavas de bichos

tinhas um olhar

vagamente sonhador

um eco mais ou menos 

longínquo

adquiriu um brilho húmido

no teu olhar

tiveste um esgar

ao provar o café

já tinha arrefecido

detestavas bebê-lo frio

e assim perder a grata

sensação de pegar

a chávena quente 

nas duas mãos

e sonhar 

que poderias ele 

regressar

repentinamente

entrar por ali a dentro

como dantes

pediste para pagar

e fugiste dali

subitamente nua

frágil e de porcelana

faltou-te a desenvoltura

ao passares

por ele 

e a clarividência

de o vislumbrar

surpreendentemente

sentado na obscuridade

que não tinha passado

nem futuro.

Lisboa, 8 de Abril de 2014

Carlos Vieira