Penas

A pluma

que voa e dança e plana

pousa na terra exausta

é aquela que foi ágil na tua mão

efémera memória de ave

foi toucado na revolta do índio

é suave dedilhar da plangente guitarra

forrou o catre da insónia

e sossegou os sonhos nunca realizados

foi a mesma que calibrou a viagem das setas

na sede do amor e da guerra

na sua avidez de sangue derramado

de onde escorreu o murmúrio ancestral

e o grito do silêncio dos que foram incinerados

na intolerância do fogo

e no esquecimento das cinzas e das masmorras

penas dos que amaram desmesuradamente

e lâminas da luz resplandecente

e experimentaram o gume da fome

que sobrevoa  os países

e das fraquezas fazem forças

e dão asas à liberdade.

Lisboa, 6 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

Chris Maynard