A pluma
que voa e dança e plana
pousa na terra exausta
é aquela que foi ágil na tua mão
efémera memória de ave
foi toucado na revolta do índio
é suave dedilhar da plangente guitarra
forrou o catre da insónia
e sossegou os sonhos nunca realizados
foi a mesma que calibrou a viagem das setas
na sede do amor e da guerra
na sua avidez de sangue derramado
de onde escorreu o murmúrio ancestral
e o grito do silêncio dos que foram incinerados
na intolerância do fogo
e no esquecimento das cinzas e das masmorras
penas dos que amaram desmesuradamente
e lâminas da luz resplandecente
e experimentaram o gume da fome
que sobrevoa os
países
e das fraquezas fazem forças
e dão asas à liberdade.
Lisboa, 6 de Novembro de 2014
Carlos Vieira
Chris Maynard
