Heras

 

Descobre dentro de si

a grande solidão

dos bichos da horta

a geometria

discreta e esquálida dos cães

a cumplicidade

de semáforos e candeeiros

sonâmbulos

por becos ou arrabaldes de luz

nas madrugadas

de néon e neblina

aqui nesta terra de ninguém

que já foi terra prometida

de cidades desertas

e dos campos abandonados

a meio caminho de si mesmo

cercados de memórias

heras que nos consomem

e nos ocultam

e em hinos de clorofila

vencem na verticalidade

dos muros

a flor azul da morte

 

Lisboa, 23 de Fevereiro de 2013

Carlos Vieira

 

                                                              Imagem de autor desconhecido

 

 

poesia biológica

 

vou regressar à pura infância

a esse mágico tamborilar da chuva

uma voz na superfície nocturna dos lagos e do mundo

 

poderei voltar a ser a alegria íngreme dos ninhos

e de escorregar

na nudez dos troncos

 

arrancar cenouras

essa ternura de dedos enterrados na terra fértil

que saboreio na doçura de um olhar

 

um êxtase de musgo e ouro e prata no rendilhado

das árvores

metástases contidas no céu azul cobalto

 

sou apenas um único fruto no pomar

depois serei um peregrino num caminho

de terra batida

 

vejo as couves

como grandes mãos verdes

e por elas posso beber a mais pura água fresca

 

pendurados nos ramos

vejo os pássaros transidos de asas molhadas

uns do frio e outros do desespero

 

Lisboa, 22 de Fevereiro de 2013

Carlos Vieira

Meu amor, minha cidade à chuva!

 

Chove na cidade

interruptamente.

Tu passaste 

pelos intervalos da chuva

até aos ossos

encharcada de solidão.

Oiço-a que cai 

inclemente

na tua face molhada.

Respira-se

uma secreta tempestade

que nasce dentro de ti.

Cidade alagada

vento e bátegas de água

no teu cabelo revolto

algas e caracóis.

Debaixo do chapéu de chuva

de um pensamento 

a ironia 

do teu rosto submerso

de onde parte o rio

que galga as margens.

Os peixes atónitos

entram pelas janelas

de surpresa

e confraternizam

com os animais domésticos.

A água devora os caminhos

os lugares da luz

onde segurava as tuas mãos.

Os barcos descem pelos telhados

prenhes de nossas inúteis aventuras 

que o fumo das chaminés

vão contar

A memória mais húmida 

dos teus beijos

chove na cidade.

Lisboa, 20 de Fevereiro de 2013

Carlos Vieira

Não desejarás o que é do teu próximo

A casa

folha de papel

onde o vento sopra

e os dentes batem

onde a tempestade assola

e a noite  

é uma página em branco

se nela escrever

a palavra tábua

logo ela começa a flutuar

depois de ter sido

sonho e cama e mesa

ou destroço de navio

no sobe e desce

da vida tumultuosa

agora aqui está a tábua

memória

palavra de esperança

dada ao náufrago

ou será apenas

palavra derradeira

abraço do afogado

despejado da casa

onde entrava o vento

a fome e a chuva

mas também

o sol e o riso

agora devoluta

é apenas no desespero

das tuas mãos

o aroma e a palavra

já distantes

um papel branco

onde consta

o último mandamento

e da dignidade

faz tábua rasa.

Lisboa, 19 de Fevereiro de 2013

Carlos Vieira

                                          Foto de autor desconhecido

Versos para um insignificante insecto

 

 

o hábil insecto

anula as diferenças e preenche o hiato

liberta o perfume da flor

 

no ritual do pólen

o insecto estupefacto desvenda o mistério

saboreia o néctar

 

pousado na pétala

o breve insecto devora a solidão

e tece a inútil filigrana

 

insecto de asas abertas

despede-se da corola

e aguarda em silêncio a brisa favorável

 

coerente no gesto

debate-se sinistra a sombra presa nas tenazes

vibram as antenas do insecto

 

laborioso vai recortando o caule

o brilho e a ambição da seiva verde

transforma em presa o insecto

 

 

insecto de coragem

ergue-se nas patas traseiras

e declama poesia numa língua estranha

 

 

Lisboa, 18 de Fevereiro de 2013

Carlos Vieira

                                                                         Foto de James Gritz

Poema de mínima precipitação

 

 

Podes ouvir-me

estou na terra

de ninguém

no meio do nada

o eco do teu nome

é no silêncio

uma gota de água

trazida pela brisa

que foi rumor

dos teus lábios

agora sim

posso partir

em segredo

ao escutar de volta

os teus passos

calam-se os olhos

incapazes

de suster o fulgor

da tua imagem

definitiva.

 

Lisboa, 16 de Fevereiro de 2013

Carlos Vieira

 

 

                                                Imagem de “Stalker”, filme de Andrei Tarkovski

Perdido vou pela tua mão

 

A tua mão

é o pássaro

que pousou suave

e bebe nos interstícios da pele

a cumplicidade

de todos os dias reclamada

depois desfaz-se na solicitude

da manhã que perpassa pelo estore

e acende na seda da cortina

um etéreo teatro de sombras

um bailado de irreconciliáveis

contradições.

 

A tua mão

que me desarmou

e ergue a taça da tua voz

rosa de um jardim secreto

que descobriu para mim o timbre

cuja exótica tonalidade

fere no dia o seu princípio

como se o tempo te despisse

de formalidades

fazendo-me acreditar

na tua imortalidade.

 

A tua mão

que permaneça

mais um pouco

nesta renovada reinvenção

da nossa contiguidade

prolonga a tua enorme presença

o café pode esperar

ergue os teus seios temerosos

e segreda-me agora

todos os sabores.

 

A tua mão

que releva o erro

acalma os acidentes das paisagens

onde nunca é tarde

para regressar pelos teus dedos

ao desfiladeiro

aos labirintos dos nossos corpos

dissidentes do vento

mergulhando em todos os abismos

sussurrando

contra o ensurdecedor silêncio

da carne.

 

A tua mão

que erra

pelo caos dos lençóis

de retorno ao princípio do mundo

ao primeiro dia em que te conheci

de onde rumámos nus

até à entrega absoluta

ao intrépido abandono

numa inequívoca falta de razão

sequiosos apenas do conhecimento

que nos consumia

que torrencial brotava

sendo fonte e fogo ancestral.

 

 

Lisboa, 14 de Fevereiro de 2013

Carlos Vieira

                                                                   Lovers hand by Katie091