Acorde

Tarda

uma inquietação

ao longe

vibra

na corda ténue

do estendal

ao longo

do tempo

um desvario

solta-se

o botão

um gomo de luz

tange

e acaricio

o busto

da memória

suspensa

nos teus ombros

e aquela blusa

era o desfraldado

estandarte

o teu corpo

de vento

esquecido

violino.

Lisboa, 31 de Outubro de 2013

Carlos Vieira

                                      Imagem de Alessandro Gottardo “Estendal de Música”

Ruminações de "la vache" que agora sorri

Ruminações de “la vache” que já agora sorri
No terceiro caixilho a contar de cima, da janela de guilhotina, pasta uma vaca intermitente, espero até que ela venha estilhaçar os vidros com seus cornos retorcidos.
Que dê uma marrada, nestes dias de chumbo, neste predomínio da ausência e a corrente de ar que vença este cheiro a mofo.
Olha a vaca insistentemente para o local onde me encontro, na pausa do pasto, enquanto bebo o leite fresco que escorre pelos contrafortes da montanha.
As vacas e os caramelos são castanhos, a única diferença é que a elas não é necessário desembrulhá-las. De resto tem muitas semelhanças, o seu olhar libidinoso e delambido, a sua natureza pegajosa.
Com o leite das vacas faz-se o queijo e o chocolate, tudo isso podia ser um surpreendente spa de aromas e sabores e de poesia, se não fossem os pobres e tudo o que é elementar, se estar a transformar em sonho nestes dias.
Lisboa, 29 de Outubro de 2013
Carlos Vieira

Pequenas histórias de altas montanhas

I

O ar
leve
da montanha
desce
sobre o vale
faz-se ali
um silêncio
pesado
a todo
o comprido.

II

A água
cristalina
nas galerias
nos segredos
de granito
desce
ao sopé
da montanha
trauteando
música
fresca e suave
transparente
de câmara.

III

A lava
abraça
a montanha
serpente
de fogo
as cinzas
estendem
depois
um tapete
para os deuses
passearem
sobre a terra
inóspita.

IV

A neve
cobre
a montanha
apaga
os caminhos
uma página
em branco
sem história
agora
ninguém sabe
para onde ir.

V

No cume
da montanha
o céu
espetado
derramando
um rio azul
de coragem
e sangue frio
pela encosta
sobem
anjos caídos.

VI

No glaciar
da montanha
o homem
reencontra
a justa medida
do seu gesto
contido
e a irreverência
de o saber
breve
a moldar
numa noite de neve
um sonho
eterno.

VII

As aves
da montanha
exuberantes
conhecem-lhe
os abismos
o limite
da grandeza
lapidando
asas de pedra
a inconstância
e a firmeza.

VIII

As cabras
da montanha
equilibram-se
entre um tufo de erva
e nuvens
no pensamento
e de cornos no ar
parecem
subestimar
o princípio da gravidade
e os precipícios.

Gstaad, 23 de Outubro de 2013
Carlos Vieira

Écloga para mudar de vida

Écloga para mudar de vida

I

Lesto

é o coelho bravo

que depois

de inventar a madrugada verde

de erva

se esconde

na noite do matagal

que por ali ficou

para qualquer imprevista

eventualidade.

II

Mais ligeiro

do que o olhar ancestral

do homem

outra vez caçador

que o perscruta

do bucólico atalho

e que apenas se encontra

a si mesmo

capturado

em reflexos de orvalho.

III

Hábil

do outro lado do baldio

é o novo recolector

que distingue os cogumelos

e sacrifica as mãos

e a grandeza dos apelos

à festa de espinhos

e ao sangue

das amoras.

IV

Nesta visão

do tempo

tão complacente

a partir

da janela velux

do sótão

espreito o despertar

e pulsar desta gente

com vida

de bichos

eu daqui de cima

sou um deus

ou um anjo

que sem saber

tomar conta de mim

julgo a vida deles.

V

Deito

um último esgar

àqueles

que vivem

tantas vezes do ar

cada vez mais

de cada vez menos

aparentemente

em condomínio

com deuses

acreditando

que estando

mais perto da terra

mais lestos

vão chegar ao céu

eu fico aqui

na minha

água-furtada.

Lisboa, 20 de Outubro de 2013

Carlos Vieira

Ode ao relevo dos detalhes

Nuance

é uma palavra

que me fascina

invoca algo misterioso

e elegante

um toque de perfume francês

de fragância fugaz

de “nouvelle époque”

uma subtileza de nuvem

que contorna

o banho

de uma etérea nudez

um leve acento

meridional

sublinhando o absurdo

um “non sense”

que sustem a respiração

e nos suscita a incredulidade

e o espanto.

Enfim a nuance

traz-nos de volta

algures

um efémero esplendor

no decantar

da brutal normalidade

quotidiana

que nos assalta

uma renovada esperança

no acalentado desígnio

de gente

o golpe de asa

do “flâneur”

subversivo

e decadente.

 

Lisboa, 18 de Outubro de 2013

Carlos Vieira

 

“O espírito do banho” por REC

Close-up

"Persona" Ingmar Bergman

"Existem três máscaras:
a que pensamos que somos,
a que realmente somos,
e aquela que temos em comum.”
Jacques Lecoq ...



Close-up

Um piscar de olhos
e o plástico do sorriso
que se afivela de amarelo
no rosto
impassível
perante a queda das maçãs
apodrecendo a memória
e a falsa inocência
das manhãs.

Daí lavo as minhas mãos!

Em contraponto
aquele outro
de um esporádico azul
rasgado
virado para a única embarcação
sobre uma nesga de mar
ocaso de precário beijo
que lançou âncora
na profundidade de um olhar
num crepúsculo de cobre

Frente a frente
sem pestanejar
sem decoro
a puta da vida
onde não decoro
e confundo
o papel
presa ao rosto
arrasto esta máscara
decorativa !

Oportuna esta ausência de memória.


Lisboa, 17 de Outubro de 2014
Carlos Vieira

Cavalo branco em paisagem gelada

Era uma vez
um cavalo branco
a trote
as crinas de neve
das narinas
deitava
fumo branco.

Tinha
uma violência
contida
de realidade
de coice
de estrelas.

Leva
pela rédea
o horizonte
até ao futuro.

No dorso suave
da montanha
o equídeo
perde-se
de vista
e do coração.

Estende-se
a paisagem
a neve
o cavalo branco
estende-se
na neve
vai tosando
a paisagem..


Selvagem
de freios nos dentes
torna-se
o branco
discreto dono
do deserto branco
do mundo.

Cada vez se torna
mais difícil
distinguir
o animal
o homem
após a tempestade
nesta planície
tão gelada
tão deserta
de pegadas
de seres vivos
e de humanidade.

Quase consigo ouvir
a sua respiração
sob a página
o poema
a resfolgar.

Lisboa, 16 de Outubro de 2013
Carlos Vieira

Lisboa

                                           “Cavalo branco na neve” de autor desconhecido

História com final infeliz

Entre os números infinitos

asfixiados

ali e acolá parecem encontrar

outro rimo

outro significado

para as palavras

um silêncio familiar

e absurdo

depois de toda a aritmética

encontram-se no final
do mês

sem palavras

e no caos absoluto

amarrados

a uma solução

cercados

do mais que perfeito nada.

Lisboa, 16 de Outubro de 2013

Carlos Vieira

Noite de breu à procura

                                                                                          Não vás p'la noite mansa, assim, tão complacente,

                                                                                             A velhice deveria arder com raiva até ao fim do dia;

                                                                             Raiva, raiva contra a luz que vai morrendo.

                                                                                                                                                             Dylan Thomas

Decifro

um sussurro

nos braços

da constelação

fulgente

e agora corro

talvez

atrás do timbre

da tua voz.

Observo

o relâmpago

num ápice

que ilumina

inolvidável

a tua nudez

e na demência

que se segue

de súbito

vejo

tudo a nu.

Ausculto

o teu coração

magnético

bússola

de tanto norte

e de nenhum

de tanta viagem

por fazer.

Prossegue

o relógio

biológico

e é fraca

a carne

que vai enganando

a morte

para esta mentira

de estar

quase vivo.

Chega um rio

e uma palavra

à noite

o teu olhar

que partiu

aqui estou

a viver

no outro lado

do mundo.

Esqueci-me

da senha

já não posso

entrar contigo

madrugada

a dentro

tão lúcido

e tão distante

por ti

vou continuar

por aqui

em busca da palavra

irrepetível
na noite branca.

Lisboa, 13 de Outubro de 2013

Carlos Vieira

                                                    "Noite branca 2" de Laurent Marre

Mare Nostrum a céu aberto

Sulcos

de sangue

no rio

no mar

são

rastos

raios de luz

um vulto quase humano

o eritreu

caminha sobre as águas

o murmúrio de tumulto

após a voz rouca

de pregar aos peixes

vésperas 

de sal a sol

e de naufrágio

na noite insaciável

o logro de lâmina

embainhada

afiada palavra

libertando

perfume de âmbar

sem refúgio

saber

o segredo secular

das pérolas

ao regressar

fugir

à rotina do sol

das missangas

ressuscitar

voltando a preencher

o lugar do corpo

que se quis reinventar

na tempestade

saber do insólito gesto

que era uma desajeitada

preposição de flor

uma janela

noutra terra

estudar o logaritmo

da viagem

do beijo

na melodia da espera

da despedida

da coragem

entre o crepúsculo

e as tréguas das gaivotas

partilham-se

centelhas

de um  tempo de esperança

um fragmento

de terra à vista

querer voltar

a esculpir o sabor

do seio túmido

da terra prometida

de amadurecer

um sonho ao relento

mediterrânico

na longínqua longitude

das pedras

em fila indiana

a caminho da alma

etíope

ingenuidade ou espanto

sempre a miragem

sempre descalços

por todos os desertos

é incrível o ruminar 

das águas

no seu leito subterrâneo

e em simultâneo

com a transumância dos astros

incansáveis 

na sua imprestável

vigília dos justos

testemunhando

o intrépido percurso

do coração nas trevas

enquanto isso

fixam-se os vestígios

da crueldade da guerra

nos olhos sem fim

das mães e das crianças 

que deambulam 

entre os escombros

do desencanto

e o reconhecimento

do fundo do mar

amoras ainda brilham

entre espinhos

tornando o silêncio

mais suportável

dele se ergue o canto

e o grilhão dos escravos

volta a ouvir-se a medo

adquire

a tonalidade da pele

o absurdo 

limite do antigo território

das tâmaras

a sua mão descansa

na amurada

na solicitude

na anca

do reencontro

com a vida

talvez pareça desafiar

a feroz presença 

da razão

que impede

a inesquecível

reprodução

de todas as madrugadas

a grandeza

do homem

de desbravar outro

caminho

no rio os raios de luz

no mar juncado

de cadáveres

sulcos de sangue

insurrecto

para eles da vida

apenas sobrou

a coragem de ousar

a vergonha

da europa.

Lisboa, 12 de Outubro de 2013

Carlos Vieira

Nua, pura e dura

Nua, pura e dura

Nua

 sem tecidos

sem palavras

apenas

a discrição

do olhar

desagua

um desalinho

de rumos

de cabelos

e de algas

um gesto justo

por todos

os poros

o mais puro

sentimento

um castelo

de areia.

Nua

no dorso dourado

do areal

talvez durma

se esconda

na espuma

talvez

entre as ondas

e os gritos

das gaivotas

se esconda

e se livre

ou desafie

a morte.

Nua

tão quieta

tão crua

em silêncio

sangra

no horizonte

nuvem caída

em zona

de rebentação

tão altiva

e tão em perigo

de vida.

Nua

corpo

fogo aceso

árvore de luz

pássaro atento

da manhã

último limite

das forças

delta

de saber

e sal-gema

esplendor

da carne

na margem da pele

tatuada

de alegria.

Lisboa, 9 de Outubro de 2013

Carlos Vieira

 

Pintura de Juan Miró

Sem recreio e sem medo

A madrugada

de “berlindes” nos bolsos

em Outubro

de pedaços de arrabalde

e telhados

de vidro embaciado

na cabeça

a espiral do pião

que irrompia no  nevoeiro

e do tinteiro

em tinta permanente

e não tinha medo

de ninguém.

O mata-borrão

a estancar

furtiva lágrima

suave  

sobre o pastel

de cores de aldeias

a espreitar

os ninhos

tecidos a tinta da china

que um homem

não chora.

Na memória  da horta

permanece

o focinho álacre

branco sujo

de um porco-espinho

que tinha medo

da sua própria

sombra.

Oiço os aparos

e a incerteza

dos lápis de carvão

a arranhar

a grandiosa solidão

da raíz quadrada

a convocar

o conhecimento.

Enquanto

tirava dos bolsos

as mãos

escondeu-se

o porco espinho

levantou-se

o nevoeiro

e a sépia do bosque

da infância

e dos selos do correio

foi num abrir e fechar

de olhos.

O giz

a iluminar a ardósia

a escrita carregada

de um país

a 6 de Outubro

um poema

a preto e branco

sem dinheiro

na altura

fazia as contas em pé

não tinha medo de ninguém

nos bolsos

tinha um abafador.

Lisboa, 6 de Outubro de 2013

Carlos Vieira