A preparação física está a dar cabo de mim...

A preparação física está a dar cabo de mim. Hoje levei a minha filha à ginástica, esperei por ela uma hora e meia, os atletas das mais diversas modalidades passavam por mim, naquela pose de deuses acabados de sair das nuvens ou esbaforidos, muito perto da eternidade, serenos e elegantes como se a dimensão dos problemas da vida não lhe oferecesse qualquer receio e se por caso paravam, era para fazerem um compasso de espera, se concentrarem e definirem qual a linha de ataque mais favorável.

Eu quase deitado no sofá, pousava o olhar de mãe em mãe, de pai em pai, procurando-lhe o calcanhar de Aquiles e definindo-lhe o perfil deformado, liam os seus livros indiferentes à desenvoltura do meu olhar, pouco consentâneo com a proeminência do meu abdómen e preguiça do meu refastelamento, navegavam muito distantes e compenetradas, nesses longínquas latitudes que as últimas gerações de iPads e smartphones permitiam, à distância de um clique.

Depois olhei para a rua, de bicicleta ou em corrida inúmeras pessoas faziam o seu jogging matinal, de fim-de-semana, pouco a pouco fui ficando enjoado, o mundo era o estádio universitário que andava às voltas, na minha cabeça.

Eu estava cansado, muito cansado, as pessoas entraram para dentro de mim de ténis, faziam flexões, alongamentos, cambalhotas, um suor frio escorria, abundantemente, pelo meu corpo, sempre tive este tipo de excreções, muito à flor da pele.

Umas vinham para perder peso, outras por causa do coração, outras para ganhar músculo, para manterem a forma, ninguém queria morrer cedo, iriam vender cara a derrota, eu olhava perplexo para aquela gente tão boa, tão sã, tão regurgitante de vida.

Procurei acompanhá-los e logo tropecei, incapaz de compreender a gramática de todo aquele frenético movimento, sobretudo, inepto para encontrar o sincronismo, entre a velocidade feérica do estádio dos sonhos que na minha mente persigo e esta disponibilidade física e mental dos indivíduos a que a vida não pede qualquer urgência.

Despertei do círculo fechado desta reflexão, quando a voz suave da minha filha mais nova, me esclareceu todas as dúvidas, imbuída de uma inabalável veemência, no que respeita à esforçada grandeza, de alcançar ao ar livre, o peso pluma, a liberdade dos próximos quarenta e cinco minutos. Esforço derradeiro, de forma a convencer os que me rodeiam, de que tenho mais olhos que barriga.

- Vamos pai, hoje prometeste que irias correr comigo!

 

Lisboa,13 de Outubro de 2012

 

Carlos Vieira

 

 

Dívida

A dívida aumenta.
A do país e a nossa.

Cada manhã sabemos

que se acumula a dívida.
A grama que pisamos
é dívida.
A casa é uma hipoteca
que a noite vai adiando.
E os juros na hora certa.

Ao fim do mês o emprego
é dívida que aumenta
com o sono. Os pesadelos.
E nós sempre mais pobres
vendemos por varejo ou menos,
o Sol, a lua, os planetas,
até os dias vincendos.

A dívida aumenta
por cálculo ou sem ele.
O acaso engendra
sua imagem no espelho
que ao reflectir é dívida.

A eternidade à venda
por dívida.
A roça da morte
em hasta pública
por dívida.
A hierarquia dos anjos
deixou o céu por dívida.
No despejo final:
Só ratos e formigas.

 

CARLOS NEJAR

 

Teu corpo meu barco imaterial

Quem sou eu?

Em que momento da tua luminosidade

me perdi?

Qual o teu lado mais negro?

Este frio que me transe

serão apenas teus olhos

que abandonam

uma parte de mim?

A tristeza que irradias

será a quietude onde te aguardo?

Tu me desconheces

e, no entanto, a tua dor  

se adequa à minha ausência.

Atingimos os mais altos cumes

e temperaturas

que proporcionam a duração das distâncias

que acolhem a memória das partículas

do teu corpo

que se pode decompor em música.

E, se a velocidade da tua sombra se apodera

dos meus dedos desertos

como posso sobreviver

neste dilúvio da chuva e de cinza

que cai

ou a este momento de trevas?

Sobre a carne cálida e sequiosa

nos teus lábios entreabertos

deflagram improváveis realejos

murmurando inéditas partituras,

reencontramo-nos a caminho

do mar amniótico interior e ancestral

no deslumbramento do teu corpo

aceso na curva das ondas

onde podemos de novo escutar

um sussurro, uma azáfama de beijos

no regresso ao eco líquido e seminal.

Karlsruhe, 9 de Outubro de 2012

Carlos Vieira

                                León Ferrari  “Declaraciones de Scilingo, Nunca Más” 1995

Sonhos em 3D pela alameda

 

 

Filigranas de Outono, a bordejar o céu cinzento desta Alameda, de um tempo de tubos de

escape.

Nuvens de folhas, em remoinho perseguem-no, enquanto não o revestirem, não vão

descansar, enquanto não o cercarem no beco, como a fome de uma pequena matilha de cães

abandonados.

Aceitaria fazer de morto ou fingir de árvore derrubada, a história da intervenção dos bichos

mais adiante é que ainda lhe faz cócegas.

De resto, aquela humidade da terra que sente nas costas, pareceu-lhe o início de uma nova

vida ou talvez do crescimento das asas, sentiu-se por isso, naquilo que deveria ser a sua queda,

mais perto do céu.

Sentou-se num daqueles bancos clássico de tábuas de madeira pintadas de verde, a resistir ao

frio que anoitece nos seus pensamentos.

Divaga no xadrez de luzes dos prédios em frente. Vai reconstituindo os afazeres e conflitos

domésticos, daqueles vizinhos também eles de passagem, com tudo tão arrumado.

O bispo branco no seu movimento traiçoeiro e oblíquo comeu o cavalo, enquanto uma família

numerosa prosseguia, no seu frugal jantar.

Um casal de namorados que se preparava para a inocência desastrada do primeiro beijo

encostado a um tronco de uma amoreira, foi devorado pela máquina de lavar, da

marquise do 1.º andar, ali sobre a minha direita.

O mundo está estranho em Outubro, a Alameda está quase nua e quase morta, estranho

enigma é aquela nudez primordial.

Lá vamos, muito cegamente, a caminho do cadafalso, do caos, de olhos vendados, tropeçamos

na desconhecida pureza da neve, confundimos a alergia com o desabrochar das flores e

deixaremos de saber distinguir o perfume e as cores da fruta madura.

Nós os citadinos passamos a correr pela vida, porque estaremos sempre atrasados e quando

chegarmos ao destino, vamos descobrir que já é Verão e desistir de todas as outras

estações.

De qualquer forma, o aumento do preço dos bilhetes, não nos permite que nós tenhamos

outra dimensão nos sonho.

 

Lisboa, 7 de Outubro de 2012

Carlos Vieira

 

Um caso de electricidade estática

 

 

Pode considerar-se

um absurdo

este candeeiro

aceso  no país

o dia inteiro.

 

O Sr. José

de tão confuso

perdeu um parafuso

por isso a lucidez

e o crédito.

 

De excesso de luz

e falta  de café

ainda iria

como tantos outros

adormecer de pé.

 

O candeeiro

cansado

de tanto esperar

foi-se deitar

sem tirar os sapatos.

 

No outro dia de manhã

o Sr. José apagou-se

abraçado a um poste.

 

Nota: Foram encontrados estilhaços de lâmpadas incandescentes debaixo dos lençóis.

 

Lisboa, 7 de Outubro de 2012

Carlos Vieira

 

 

 

 

 

 

HILOTAS

Hoje à tarde, andava pelo dicionário, como quem percorre as ruas de uma qualquer cidade desconhecida.
Gosto de ir de palavra em palavra, de conhecer-lhe os ângulos, os pormenores, a pátina das cores, a articulada sombra dos sorrisos e de música sonhada.
Depois de umas folhas, tropecei nesse remoto adjectivo, hilota, lembrei-me das conchas que apanhei numa longínqua e ignara praia do hem...

isfério sul, dos homens que transformam as pedras em casas e conhecem das nuvens e das aves apenas os sinais
Já tinham deixado, hirta, essa flor, essa palavra transida, ensimesmada, que se ergue nas paradas e nos exércitos, e que, em definitivo, molda o corpo dos jovens e dos mais velhos, preenchendo os hiatos das trincheiras.
Até que, finalmente, me deparei com os hilotas, de todos os países e tempos, que cada vez mais se iam concentrando na ancestral praça solar, praia, praça feita de sal e espuma, onde acorrem as ondas, as hordas dos vencedores das trevas e do medo.
Foi assim, que regressando neste Outono à praia de que são ignaros os bens falantes e os bens posicionados, a revi juncada do rumor de conchas, coalhada de ideias e do marulhar dos gritos dos cadáveres hirtos, dos nunca heróis.
Pressentia os hilotas cozidos à linha de água, de cabelos húmidos da maresia, observavam o movimento da linha do horizonte e certamente pescariam na distância o próximo futuro, o fruto maduro da liberdade que lhe permitirá, tomar o pulso de uma alegria perene, no percurso pelas palavras do coração onde hiberna o dicionário.

Lisboa, 5 de Outubro de 2012
Carlos Vieira

Parable of the Old Men and the Young