Já se ouve...

já se ouve o caruncho
esse acústico rumor
por dentro das tábuas
que nos envolvem
na solidão definitiva

Lisboa, 25 de Março de 2015
Carlos Vieira

Um pensamento de translação

Fui buscar a miúda
mais nova à ginástica
eram 21h30 da noite
subimos o acesso
do estádio em caracol
aguardámos
o verde do semáforo
eu estava a morrer de fome
a Matilde comentou
“Pai, gosto muito da lua!”
olhei para o céu
ali estava o satélite natural
da Terra
em quarto minguante
eu fiquei radiante
das observação
da agilidade das palavras
do sinal que me fez parar
de toda aquela
translação!

Lisboa, 25 de Março de 2015
Carlos Vieira

Pássaros sem explicação

Reabre a ferida

ave exangue

que abre 

em leque

a cauda primaveril

deixa um rasto

de sangue

no itinerário

de fuga

da solidão.

Bate as asas

preparasse 

para outros voos

nas plumas

acendem-se reflexos

de uma nova

madrugada.

Dormem

as aves pernaltas

sobre um pé

e fazem-lhe o ninho

debaixo de asa

reféns

de um precário

equilíbrio.

No seu canto 

noctívago

perpassa

o estrépido 

da insónia

a rodeá-las

o incêndio

de um lago.

Voa

por entre 

as nuvens

e o espanto 

das estrelas.

Penas

são reticências

que pairam

depois do sopro 

na ênfase de um beijo

sobre a ausência

do teu rosto.

Lisboa, 24 de Março de 2015

Carlos Vieira

Mais do que o sorriso

O teu sorriso
a coroar teus lábios
envolvendo o  infinito
marfim dos teus dentes
a sobrevoar a avidez da pele
na sofreguidão dos mistérios
que vais desbravando o olhar
intercalado no sufoco da espera
os remoinhos na véspera do desejo
pássaros  pelo ar soltando-se do corpo
a desabrochar no vértice do teu sorriso
 depois da demente convulsão um sereno
regresso do pensamento a que te entregas
tão silenciosamente  como se tivesse a chegar
a Primavera.

Lisboa, 19 de Março de 2015
Carlos Vieira

https://www.youtube.com/watch?v=YXuB6md9zPk

O inexplicável pretexto do nómada

Regressa ao ponto de partida
dá meia volta e avança
destemido
mete-se por atalhos
opta por estradas secundárias
na pressa de chegar
ao nada
de desfrutar a paisagem
do renascimento
ou de fugir de fantasmas
dos vícios privados
que o perseguem
do crime que não cometeu
e de que pode ser
o principal suspeito
não sabe o que quer
mas sabe o que não quer
estás exausto
não pela distância que percorreu
mas pela ignorância
do que falta percorrer
da ausência de horizonte
sempre gostou de viajar
dos desafios
mas quando ao aqui chegar
ficou indisposto
face à indisfarçável incomodidade
de ter de se adaptar
aos fusos horários
à estranheza das línguas
à falta de vocabulário
ao ocaso do sabor familiar
em Roma sê romano
saudade de recantos
que conhece
como a palma das suas mãos
o calor das cores
a firmeza dos materiais
o ritmo
ora conturbado ora sonolento
das cidades
confunde-o
a brusca mudança de cenário
intimida-o
face à extensão do tédio dos campos
o que perdemos de vista
o que esquecemos
o silêncio conformado dos animais
e a inactividade recalcitrante
das árvores
incita-o ao regresso à origens
ao detalhe e à delicadeza
do ser sedentário
do ser leal
de novo este desespero
de estar sempre a meio caminho
no epicentro da solidão
e da fidelidade
e longe da terna alegria
da sua busca incessante
sem dúvida que não pretende ser
o homem que se acoita
que se agacha
na soez cobardia das sombras
gosta do gesto firme
da discrição
e da limpidez da dávida
cruzam-se com seus pensamento
a corrupção das estações
a matemática equidistância
dos bandos de pássaros
esclarece-lhe alguns equívocos
não dorme descansa
assaltam-lhe faiscantes memórias
de navalhas e de aromas
de estalagens e casa de pasto
onde param os camiões Tir
e camionistas de longo curso
está “on the road again”
por fora do seu tempo
duplo de não sei que vida
em que sofre a dobrar
estabelece pontes e compromissos
pedem-lhe cuidados acrescidos
sem contaminações
por isso um distanciamento
exige-se-lhe mais ponderação
escreve
como se tivesse tirado bilhete
de primeira classe
impregnados dos diverso momentos
e dos múltiplos sincronismos
as vogais e os fotogramas
e as janelas interpenetrassem-se
por vezes toldam-se
à velocidade variável e sentimental
do coração
que habita periferias e aldeias perdidas
esquecidas
já não se sabe se anda de passos em volta
ou se voltou para trás
ou para frente
nunca teve grande sentido de orientação
e nunca percebeu o segundo sentido das estrelas
atrai-o sistematicamente para o vazio
o seu norte magnético
depois existe esse enigmático
apelo do mar
a que não responde
primeiro por falta de tripulação
e depois de navio
volta que estás perdoado
trás o aroma do sal
ela sonâmbula está ali ao largo da vida
onde a deixaste incrédula
na verdade
nunca se foi embora
aponta essa lâmina de traição que fizeste
a ti mesmo
incapaz de sair desse círculo
desse Gulag
que te impede a entrega
definitivamente refém
de uma ancestral
e centrífuga
necessidade de evasão.

Lisboa, 20 de Março de 2015
Carlos Vieira

A hora do lobo

Uiva

o vento

no desfiladeiro 

bate com os cornos 

no betão da minha rua

nas janelas desafinadas

e nos olhares desgastados

da insónia

por causa da merda do colchão

que já foi da espuma 

das noites.

O vento frio assombra

a respiração desencontrada

as mãos desamparadas 

no ângulo morto do lampião 

ao colo de tantas mágoas e intrigas

vítimas de tanto lavar da roupa suja

rostos transfigurados 

de tantos sonhos

e bebedeiras e crédito malparado

arrastados pelas águas 

salpicados pelas lama das ventoinhas

e de mandados de paradeiro

e entrincheirados nos medos 

e nas traições

presos na demência e nas raivas surdas 

e no penalty mal marcado

que os deixaram mais sós 

e mais lassos 

os nós da misericórdia 

deste tempo. 

Porra para este vento gélido  

de fim de Março

que desagua  

no final da minha rua,

sem dúvida

vou fazer dele uma espada

do gume da sua pureza 

e do seu riso sarcástico

avinagrado com um pouco de azedume. 

Posso ainda, 

com um pouco mais de imaginação

articular um feérico bailado 

de palavras

que nunca ouvi dizer

que só as ouvirá o vento

temperadas de suprema solidão.

Para acabar de vez 

com a cultura,

farei um melodrama 

onde persiste 

uma luz triste e crua

uma coreografia de saguão

e cabaret

com alicerces no eco do silêncio

e fios de cobre 

para os inúmeros fantoches e marionetas. 

e a nobre coexistência

da pobreza envergonhada.

Por fim, 

oiço neste zimbório  

as deixas da ruína 

daqueles que ainda resistem

depois de todo o sofrimento 

e os gritos arrancados a ferros 

dos que vivem a pão e água

e dos que sobrevivem 

com um pouco mais que isso

aqueles que mais calam

dos que vivem encadeados 

na luz de si próprios 

e dos que vivem nas trevas 

sem dinheiro para pagar a electricidade

sem esquecer  

aqueles que nunca tiveram voz

e agora já não tem fim do mês,

são estas as estrelas 

do passeio da fama 

e é essa a voz do vento do Deus 

que passam na minha rua.

Lisboa, 18 de Março de 2015

Carlos Vieira

Sedimentos

Pólen
aspirado
sobre mais uma página virada
onde a semente
da violência
num único verso
amainou
a cor do pó
veneno ou remédio
empalideceu
vestígio
de pão
e um pouco húmido
de dor
escondida
de pouco mais
que nada
pequeno lapso
anónimo
que foi depois
tempestade
ruína
grão de areia
na engrenagem
semente
de onde vai irradiar
a raiz da solidão
o átomo
de estrela caída
partícula
de pele e de suor
em frição
que depois secou
no grande celeiro
do tempo irrepetível
foi o incêndio
e a cinza
de um grito
que se apagou
transformado
em miríade de matéria
em suspenso
na esperança
e se tornou
mínima porção
de terra prometida.

Lisboa, 14 de Março de 2015
Carlos Vieira