Tempo de dissónias e dormências

O galo cantou
às quatro da madrugada
da hora antiga
por simpatia
ou por acordo tácito
outros tantos cantaram.

De resto
nada mudou
nas madrugadas
que cantam
e nas que ficam
em silêncio.

Rezam as estatísticas
que se verifica
a subida em flecha
do consumo
de Valium ou melatonina.

Constata-se
que cada vez mais gente
sofre de insónias
e outras perturbações
do sono.

Durante o dia
cruzamos
com muitos sonolentos
e os sonâmbulos
e gente que nunca dorme.

A toda a hora
na cidade irrompe
a inclemência
dos despertadores e alarmes
esses galos mecânicos.

Vive-se por turnos
e horas extraordinárias!
A disponibilidade
e as condições
para o sonho
sofreram drástico
retrocesso.

A população de galos
acompanhou
aquele declínio
e de galo
cada vez menos
há quem cante.

Lisboa, 15 de Fevereiro de 2015
Carlos Vieira

Teatro de sombras

No fio 

na horizontal

eram apenas molas de plástico 

multicores

reconheci depois

as tuas mãos ao alto

por detrás da roupa húmida

que estendias

o teu rosto esquálido

e que sempre se esconde

adivinho 

o tremeluzir do teu olhar 

o vai e vêm da tua dança ao longo

da corda bamba

voltámos a ser involuntários

intérpretes do frio

do absurdo

silhuetas atentas no vazio

confinados às marquises do mundo 

articulamos

inadvertidamente

o esgar e o gesto e as palavras

dos bonifrates solares

que faziam sentido

e que ficaram

por dizer.

Lisboa, 11 de Fevereiro de 2015

Carlos Vieira

A impossibilidade de ser rio

Um dia

sinto-me vazio

como se fosse apenas 

a nascente de um rio de palavras

que partiu

sem aviso prévio

um delta

de pequenas ilhas

e promontórios

e de leitos assoreados

depósito

de objectos e materiais

descartados

por um caudal de sonhos

de flautas a germinarem 

nos canaviais

de gestos épicos de espuma

que ficaram pelo caminho

que o mar não viu

que pereceram

no remoinho da dúvida

na margem

encalhados na insolvência

da viagem

em afluentes 

de bruma e água estagnada

e incoerência

que o desespero norteou

nunca poderei ser linha de água

nem a fertilidade da esperança

no horizonte que se esfuma

serei talvez lâmina 

onde se vai afiar o silêncio

momento onde estremecem 

salgueiros 

debaixo dos quais peixes

de todos os credos

vão meditar

seus medos e suas sombras

e onde se pode ouvir o regougar 

dos motores de rega

e o regorgitar dos grilos da solidão

nesses dias de maçãs vermelhas

irónicas a pairar 

no velho pomar da imaginação

dias em que apenas podemos

ser rio ou seixo ou açude

e quanto muito rouxinol 

do insólito

onde nunca seremos

foz ou nascente

por falta de profundidade

e respiração

e poente

ou ponte suspensa 

para as palavras

que teimam em deixar-me

entregue a mim próprio.

Lisboa, 10 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

River Of Poems And Paintings: Photographer Michael Sheridan Captures The Tranquil Beauty Of China's Li River (PHOTOS)

Mais um homem sem qualidades

Bem ou mal, em cima e embaixo, não são para ele ideias céticas e relativas, mas membros de uma função, valores que dependem do contexto em que se encontram. Aprendeu […] "Um homem sem qualidades" 

de Robert Musil

Mais um homem sem qualidades

Tem prerrogativa
e exerce-a
exige-a.

Ocupa o seu lugar
no protocolo.

Ninguém
o subestime.

Coloca em sentido
os que lhe estão abaixo
e assume
a atitude respeitosa
com os que lhe estão acima.

Está atento aos sinais
parecendo desinteressado,
às entrelinhas,
ao poder informal.

Tem um raríssimo instinto
de sobrevivência.

Nunca o apanham
acossado.

Raramente
deixa passar
uma oportunidade.

Quem poupa o inimigo
às mãos lhe morre.

Tem o seu valor,
subiu a vida a pulso!

Nunca se deu por vencido,
apesar de todas as humilhações.

Soube esperar a sua vez
arriscou com conta
peso e medida.

Não se distraiu
com passatempos
com minudências.

Elencou argumentos
e recrutou aliados.

Não embarcou
em foguetórios
nem números de circo.

Com toda a naturalidade
esteve no lugar certo,
há hora
devido à informação
privilegiada
pois os amigos fizeram-se
para as ocasiões.

Estava na estação
e apeadeiro certo
e apanhou o comboio.

Um herói inteligente
dos tempos modernos
outros entredentes
dizem-no sabujo
e dissimulado

Enfim
venha o Diabo
e escolha!

Lisboa, 7 de Fevereiro de 2015
Carlos Vieira

Kazuko Tsukioka's Photostream

The man without qualities

Contradança

algures

dançamos

a ensurdecedora

zumba

uma música 

um desejo

diabólico

após 

um dia a dia 

de loucos

dancemos

não há lugar 

para o sossego

nem pensar

corpos 

em forma

na vertigem 

do ritmo

dancemos pois

até à exaustão

estejamos 

físicamente

preparados

para vencer 

a dança

da morte

vamos 

entrar

pela melancolia

adentro 

a dançar

a dançar

vamos

viajar 

neste baile

da vida

sem sair 

deste lugar

voar

é sentir

a contradança

do teu corpo

suado contra 

o meu

dançou!

nessa acobracia

entre a vida 

e a morte

em que a palavra

não se contradiz

Lisboa, 5 de Fevereiro de 2015

Carlos Vieira

Efémero Refúgio

Sonhas

com teus dedos

a sobrevoar

o arame farpado

harpa

dos campos

de concentração

dedilhas

um adeus

enquanto a fome

te debruça

sobre ti mesmo

a tanger

na ausência

da paz

nos claustros

desafinas

na solidão

onde és sem país

mãos lívidas

abandonadas

no regaço

do silêncio

teclas

o refúgio

efémero

e uma eterna 

clausura

engalfinhado

na lua cheia

bússola

assinalando

o nada

numa noite

de insónia.

Lisboa, 5 de Fevereiro de 2015

Carlos Vieira

Versos ao pequeno almoço

Os anos
vão-lhe provocando
alterações físicas
há diferença
nos ângulos de visão
o granulado
da poeira do tempo
vai mitigando
a clareza dos contornos
as manhãs
tem outra fulgurância
tendo-se tornado
progressivamente
momentos
daquela religiosidade
que designamos
de inspiração
perante a nossa inquietude
em fugir das trevas.

Desejamos
acordar mais cedo
que a alvorada avassaladora
nos liberte e nos surpreenda
desejamos
a música do chuveiro
de os olhos fechados
perante o fascínio da água
que nos escorre pela pele
nesse prazer ancestral
de lavarmos o corpo e a alma
no banho matinal.

Os tempos
das noites mágicas
apenas perduram
nas construções
que a memória
ainda nos permite
o apelo
a essas altas horas
da contagem impossível
das estrelas
das conversas noite dentro
nos bares exíguos
das tentações
embriagados de álcool e  luar
articulando as frágeis estratégias
da sedução
discutindo exaustivamente
o temperamento do escritor
antes maldito
que mal escrito.


Agora resta-lhe
este lúcido momento de visão
das primeiras folhas
em contraluz
do primeiro chilrear
dos pássaros
a espreguiçar a voz
debicando farrapos
de névoa
que aplaina
as linhas de água
e aquele breve caracol
a subir pela vertigem
de uma cana
que se vai inclinando
até que esconde o sol
no momento exacto
em que se descobre.

Nas manhãs
prossegue uma contabilidade
onde encontra a percentagem
de sonhos acordados
a distância
a percorrer
até aos oásis efémeros
nas escuras noites
encontra-se
com a raiz quadrada
da solidão
e decompõe
desejos longínquos
entre lençóis de linho
amortalhados.

Manhãs de Inverno
céu de cinza e lâmina de punhal
a ameaçar chuva
pelo ar um bando de folhas
um canto inédito de pássaro
acende-se
num renque de árvores
a fenda das suas mãos
nuas e abandonadas.

Nesta manhã
como em qualquer outra
saiu à rua
a mulher louca
que é nossa vizinha
em qualquer prédio
em frente
gostas dela
como se fosse um astro
que te invadisse o espelho
a murmurar
entre dentes
a tua insensata
e cobarde normalidade.

Abrem-se as portas
e os miúdos
avançam para escola
decididamente
nas suas sacolas
carregam rabiscos
espanto e ingenuidade.

Da sua janela
de franco atirador
na manhã
cai a neblina e a saudade
o vulcão da madrugada
no dorso da montanha
é substituídos por betão
e num insolente
reflexo do vidro
há pedaços de luz fatiada.

Nesta manhã
todos dormem
lá em casa
só ele não consegue
e fica parado
no tempo
em desacordo
com o mundo
a sonhar
sem descanso
já consegue
beber o café
sem açúcar.

Lisboa, 29 de Janeiro de 2015
Carlos Vieira