quinta-feira, 4 de dezembro de 2014

Com seus dedos...

Com seus dedos 
agora gretados
tinha arrancado 
pungentes harpejos
das pautas
de arame farpado
plangendo
acompanhado
pelo coro de um rebanho 
dos pensamentos
encurralados.

Lisboa, 4 de Dezembro de 2014

Carlos Vieira

domingo, 30 de novembro de 2014

O peso da palavra



Palavras
substâncias
decompostas
grude de construir
a mobília 
e a casa
constelação 
de pequenos átomos
debaixo dela
vais dormir
nas noites
em que fojes dos dias
e aí forjas
essa argamassa
de tempo 
de efémero
onde perpassa
o murmúrio
de um lençol de lava
de música vulcânica
e tu exortas
a voz interior
o deslumbramento
e o etéreo
fixas o pigmento
que perseguiste
após
o segredo
desencontrado
no pó das palavras
esquecidas.

Lisboa, 30 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

Uma pequena transgressão




Aguardas
no sofá da sala
que o bicho da palavra
por dizer te devore,
lá fora 
instiga-te a sair
o sol exacto
de Inverno
e o ruído mecânico
das ondas 
dos automóveis,
desces pela 
suave melancolia
do elevador
sem qualquer
interrupção
de um "bom dia!"
de um vizinho
madrugador
pões a chave
na ignição
e escutas 
a resposta familiar 
do motor 
da viatura
sempre disponível
para te levar
a algum lado
sem te pedir nada
nem uma palavra
esqueceste-te 
de ti e do cinto
em qualquer
esquina
podes voltar 
a transgredir.

Lisboa, 30 de Novembro de 2014
Carlos Vieira



sábado, 29 de novembro de 2014

Poema de uma ave à chuva



Uma ave
arde 
devagar,
define
a árvore
entre
a névoa,
o canto
é agora
água
límpida
regato
a deflagrar
o espanto,
paira
uma miríade
fosforescente
de luzes
de vozes
reinventando
a lua e o luar,
palpitando
à flor da pele
amordaçada
os esquecidos
os timídos
e os sós,
e assim
lhe permitem
respirar
depois do medo,
das penas
e que se possa 
decifrar
a mensagem
implicíta
no tamborilar
da chuva,
a sua ternura
ingénua
minimal
e a insensatez
que alaga 
as ruas lá fora
e que cai 
batendo asas
dentro de nós.



Carlos Vieira

quarta-feira, 26 de novembro de 2014

Não há outro país...

Não há outro país, onde me sinta tão próximo da Guerra das Estrelas como na Holanda, cruzam-se pelos mesmos espaços contemporâneos ou de há vários séculos, gente dos mais diversos planetas e tribos, onde os mais sagrados e inconfessáveis interesses se vislumbram. Até as duas rodas de bicicletas, dão às cidades, a voluptuosidade características dos movimentos das naves. Sento-me numa esplanada a deglutir "poffertjes" e sinto-me revigorar, pronto para rumar a outra galáxia, apesar do primeiro ataque, em que vi estrelas, daquilo que no meu diagnóstico amador, pressinto ser "dor ciática", resultado de outras guerras e porque tudo se paga cá na Terra.

Haia, 26 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

Mais um eterno reencontro ou retorno



O meu eterno retorno
é á praia de Scheveningen
a um céu azul claro 
para quem não sabe nadar
de perigosa inclinação
e nuvens de algodão desfeitas 
no mar do Norte 
hoje numa estranha quietude
no ouro do areal a perder de vista
onde sussurram
estas gaivotas breves 
solidão em branco e preto
de um ou outro casal 
que aqui vêem recuperar as forças 
depois do amor ou do desamar
sem fazerem ondas
vão ver-se junto ao mar 
quase morto
já agora experimentam 
a tempertura da água
enquanto recordo um dálmata
a brincar com um corvo
reafirmando as boas relações
entre espécies
atirando-nos areia
para os olhos
na praia de Schevenigen
onde morreu meu pai
com mais precisão
foi aqui que recebi a notícia
da sua morte
agora encontro-me sempre com ele
quando aqui volto
e a partir dessa memória
de dor atormentado
renovo a minha crença
na humanidade.

Scheveningen (Haia), 26 de Novembro de 2014

Carlos Vieira


terça-feira, 25 de novembro de 2014

Escrever friamente e em claro


a folha branca
a noite em branco
o tampo da mesa
em branco
na minha cabeça
uma branca
o meu mundo
coberto
de um manto de neve
do gelo da inacção
apenas as formigas negras
das letras avançam
em pequenos grupos
nos antigos trilhos
desafiam a inóspita superfície
atravessam esta gelada desolação
que de mim se apoderou
que nos conquista
e choramos agora sobre o leite
derramado
que nos invade
o delimitado campo
A4 da escrita

Lisboa, 25 de Novembro de 2014
Carlos Vieira