Poema de uma ave à chuva

Uma ave

arde 

devagar,

define

a árvore

entre

a névoa,

o canto

é agora

água

límpida

regato

a deflagrar

o espanto,

paira

uma miríade

fosforescente

de luzes

de vozes

reinventando

a lua e o luar,

palpitando

à flor da pele

amordaçada

os esquecidos

os timídos

e os sós,

e assim

lhe permitem

respirar

depois do medo,

das penas

e que se possa 

decifrar

a mensagem

implicíta

no tamborilar

da chuva,

a sua ternura

ingénua

minimal

e a insensatez

que alaga 

as ruas lá fora

e que cai 

batendo asas

dentro de nós.

Lisboa, 30 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

Não há outro país...

Não há outro país, onde me sinta tão próximo da Guerra das Estrelas como na Holanda, cruzam-se pelos mesmos espaços contemporâneos ou de há vários séculos, gente dos mais diversos planetas e tribos, onde os mais sagrados e inconfessáveis interesses se vislumbram. Até as duas rodas de bicicletas, dão às cidades, a voluptuosidade características dos movimentos das naves. Sento-me numa esplanada a deglutir "poffertjes" e sinto-me revigorar, pronto para rumar a outra galáxia, apesar do primeiro ataque, em que vi estrelas, daquilo que no meu diagnóstico amador, pressinto ser "dor ciática", resultado de outras guerras e porque tudo se paga cá na Terra.

Haia, 26 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

Mais um eterno reencontro ou retorno

O meu eterno retorno

é á praia de Scheveningen

a um céu azul claro 

para quem não sabe nadar

de perigosa inclinação

e nuvens de algodão desfeitas 

no mar do Norte 

hoje numa estranha quietude

no ouro do areal a perder de vista

onde sussurram

estas gaivotas breves 

solidão em branco e preto

de um ou outro casal 

que aqui vêem recuperar as forças 

depois do amor ou do desamar

sem fazerem ondas

vão ver-se junto ao mar 

quase morto

já agora experimentam 

a tempertura da água

enquanto recordo um dálmata

a brincar com um corvo

reafirmando as boas relações

entre espécies

atirando-nos areia

para os olhos

na praia de Schevenigen

onde morreu meu pai

com mais precisão

foi aqui que recebi a notícia

da sua morte

agora encontro-me sempre com ele

quando aqui volto

e a partir dessa memória

de dor atormentado

renovo a minha crença

na humanidade.

Scheveningen (Haia), 26 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

Escrever friamente e em claro

a folha branca
a noite em branco
o tampo da mesa
em branco
na minha cabeça
uma branca
o meu mundo
coberto
de um manto de neve
do gelo da inacção
apenas as formigas negras
das letras avançam
em pequenos grupos
nos antigos trilhos
desafiam a inóspita superfície
atravessam esta gelada desolação
que de mim se apoderou
que nos conquista
e choramos agora sobre o leite
derramado
que nos invade
o delimitado campo
A4 da escrita

Lisboa, 25 de Novembro de 2014
Carlos Vieira

Estratégia da aranha III

Por um fio

que nós tecemos

estamos presos

suspensos

sobre o abismo 

de um tempo

que lento

nos devora.

Lisboa, 23 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

A estratégia da aranha II

De um recanto

abarco agora todo o aposento

teu corpo

que arde em lume brando

sobre o sofá

teu olhar liquído

e tuas mão lívidas

que aqueces

na chávena de chá

já vivi suspenso num abat-jour

a derramar a luz

sobre os teus pés

e na áurea melancólica

da tv ligada

de onde escorre uma ladainha

que tu não ouves

nem vês

já me debrucei

sobre o abismo

dos quadros dependurados

tão profundamente abstractos

na solidão dos teus porquês

já habitei por dentro

do preto e vermelho

alimentando-me

dos vagos mistérios 

que guardas num móvel chinês

já esperei pelas tuas mãos

naquele centro de mesa africano

e pelos teus lábios

a beijarem

a fruta fresca dos arrabaldes

e o poema pode ser a teia

que será uma luminosa compilação

dos teus pequenos gestos

domésticos.

Lisboa, 23 de Novembro de 2014

Carlos Vieira

Estratégia de aranha I

Entre mim e a rua

há duas ou três flores interiores

com quem nunca troquei palavra

uma delas é artificial

sem alma 

e está sempre nua

descobri há pouco tempo

não lhe sei o nome

de qualquer forma 

este é muito redutor

na lateral da grande janela

da sala

no exterior

como se fossem escorraçadas

mais algumas flores

a minha ousadia é lançar

o fio do olhar

que atravessa a rua

e do outro lado

outros jardins interiores

a mesma indiferença

e anonimato

a aranha furtiva

tece por dentro de mim

um poema de noite e de sol

onde alguém tropece.

Lisboa, 23 de Novembro de 2014

Carlos Vieira