A Sombra Que Nos Acolhe: Antologia Poética Clepsydra, organizada por Gisela...

A Sombra Que Nos Acolhe: Antologia Poética Clepsydra, organizada por Gisela...: O vento, poeta, é o caminho. Amadeu Baptista Permitam-me começar com este verso do poeta Amadeu Baptista. Do mesmo modo, Gis...

Domingo de finados

Uma luz crua

no regresso indolor

à sobriedade do conhecimento

uma manhã

onde apenas um pássaro

aclara a voz

uma necessidade elementar

a interposta presença

do sol

no cor de rosa e amarelo

dos prédios desmaiado

Inverno

premeditado

num país a dormir

anestesiado

oiço afastado um rumor

de vozes

de tantos que partiram

e que de novo

agora se levantam

clamando pelo seu testemunho

inabalável determinação

sua ternura e palavra

sua coragem

não pode ser em vão

neste domingo

de finados

de luz crua

de inelutáveis memórias

ou da sua sofreguidão.

Lisboa, 2 de novembro de 2014

Carlos Vieira

A morte está de passagem

As fitas brancas a dizer polícia, em azul, delimitavam uma parte do passeio e da avenida, elegiam um jardim improvável, a irromper no meio do asfalto. À volta do cenário, pirilampos azuis e vermelhos, os focos de algumas lanternas, ocupavam-se dos diferentes ângulos da ocorrência, de iluminar as diferentes versões e objectos.

Havia um sorumbático candeeiro a uns dez metros do local do crime, não se tratava de um acidente como muitos acreditavam, um atropelamento com fuga, quanto muito. Ali e acolá néones publicitários, lá prosseguiam a sua estratégia de marketing, indiferentes ao turbilhão de emoções que hoje, teve ali o epicentro.

Algumas janelas dos prédios contíguos faziam o tal puzzle de luzes, de intensidade diferenciada, alguns residentes comentavam, de forma mais ou menos apaixonada, à janela com os vizinhos a completa ignorância do que se tinha passado, naquele evento noturno, outros permaneciam em silêncio e aproveitaram para mais um cigarro.

Os peritos forenses, nos seus fatos de anjo vestidos de branco, procurando ser objetivos dão asas à imaginação, em busca desesperada do vestígio imaculado e do pecado.

Os investigadores criminais rodopiam, indagam, procuram o móbil, confrontam, enfrentam a mínima luz, afastando a sua própria escuridão e morte, perguntam às testemunhas, aos técnicos, aos desconhecidos suspeitos, ao corpo, feito cadáver. Por momentos, nas palavras daqueles e nos seus gestos, um pequeno interregno, naquilo que será a solidão eterna.

Entre lágrimas e suspiros os familiares olhavam para o cadáver, incrédulos, perguntam-se como pode ter morrido, aquele que era uma pessoa boa, que não fazia mal a uma mosca, assim, desta forma no meio da rua, sozinho, desconheciam as palavras do poeta “que seja eterno em quanto dure”, a vida e o amor.

Comenta-se à boca calada que foi alvejado, que se ouviram dois ou três disparos, pelo que a arma poderia ser um elemento determinante, para se poder chegar ao autor.

Será que o mesmo não a deixou por ali, dado que agora a mesma queima, apontando a partir de agora, sempre para a sua responsabilidade ou será que o autor é um facínora, requintado homicida que tem uma fria relação, vingando a sua vontade, a utilidade permanente da arma do crime.

Poderia estar por ali, atirada para o seio de alguns arbustos, alguns metros à frente do local do crime, era necessário realizar desde já, buscas exaustivas.

Os curiosos foram-se afastando, o corpo foi levado para o IML, foi saindo de cena quem não era de cena, apenas as viaturas da polícia, as lanternas como enormes pirilampos foram alargando a área de investigação.

Verificavam esconsos, sargetas, papéis caídos na via pública. Os flashs das máquinas digitais que foram registando para mais tarde recordar. Os diversos croquis ultimavam-se, tentando esquematizar a emoção e o caos que se passaram no lugar do morto.

Foram-se apagando as luzes dos prédios, ouviam-se murmúrios e sussurros dos investigadores e da vizinhança.

Três tiros, pelo menos, tinham troado e relampejado, que ninguém ouvira ou vira, ninguém se compromete, igualmente, ninguém conhece a vítima que vivia há anos, a cerca de cinquenta metros do local.

Por fim, um grito de alegria ergueu-se estranhamente no adiantado da noite fria, um investigador, apontava para o meio de umas ervas altas, num campo ali próximo e dizia para os colegas. “ É um 38, é um 38!”

Num snack ali próximo já fechado, o proprietário comentava com um cliente que aquilo tinha sido um problema de trânsito, entre a vítima e um peão que se tinha insurgido na passagem da passadeira com um indivíduo que se deslocava num Audi, cinzento metalizado, o qual tinha tido difícil anuência em o deixar passar. O indivíduo de meia idade, saiu do carro sem dizer uma palavra, dirigiu-se ao peão e deu-lhe três tiros a dois metros, quando o mesmo se virou para ele.

Soube-se mais tarde que o autor era um comerciante que se dirigia a casa, a explicação que deu para o horrível acto que cometeu foram os seguintes, o negócio com esta crise estava mau, acabara de ter mais uma discussão ao telemóvel com sua mulher, por estar sempre a chegar tarde a casa.

Mas o copo de água foi aquele indivíduo que não passou, passeou pela passadeira, que lhe virou as costas, nem sequer lhe agradeceu, estava assim a pedir para ir passear para outro mundo.

Lisboa, 1 de novembro de 2014

Carlos Vieira

O teu lugar na ausência

Olho-te até ao mais fundo da tua alma

e isto já não é só

um olhar

nem apenas a tua nudez

de arrepiar.

Permaneço nesta ilusão

neste medo da luz

da busca incessante

do poder evocativo das palavras

encantatório

que te vai despertar.

Neste aposento de bela acústica

neste horror ao vazio

neste vão do silêncio

observo o delta das tuas pernas

e o movimento mínimo

do teu sono

dos teus sonhos.

Como são dolorosas

cada uma

e o somatório

das tuas ausências.

Lisboa, 1 de novembro de 2014

Carlos Vieira

Álvaro Siza, “O Horror ao vazio”

Espelho IX

Antes de sair
olhei-me ao espelho
e não me reconheci
quem é este estranho?
só me lembro de mim
num tempo
de fugidios reflexos
em que tudo era um jogo
de espelhos e de luz
agora não sou ninguém
brinco à cabra-cega
na penumbra
das palavras
onde me espelho .

Lisboa, 31 de Outubro de 2014
Carlos Vieira

Espelho VIII

Ataste o lenço

de seda estampado,

deste um último retoque.

Antes foi o gume afiado

do teu olhar de amêndoa,

o silvo dos teus lábios

interrompido

por um guizo de suspiros,

no rumo dos teus dentes

à flor da pele.

As escaramuças

e o vagar

de amar

é algo que apenas

a nós interessa.

Depois o teu vulto

definitivamente

desapareceu na névoa

na memória

do espelho de retrovisor

embaciado.

Lisboa, 31 de Outubro de 2014

Carlos Vieira

Espelho VII

A barbatana de um peixe

é uma lâmina de escamas
que acende no espelho de água

na usura da pele

uma breve agitação

uma revolução tranquila.

Lisboa, 31 de Outubro de 2014

Carlos Vieira