A andorinha de azeviche...

A andorinha de azeviche

de um golpe fulminante

feriu de morte 

a manhã

com a cimitarra

das suas asas

desembainhadas

ficou a borbolejar 

a luz

silenciosa

esquartejada pelos muros 

e pela caliça 

no agonizar das casas térreas

onde se percebe

um rumor de artroses

e bicos de papagaio

a luz crua 

devolve-nos

a tristeza da ausência

das crianças

no ar 

há o mofo das arcas

a súbita andorinha negra

espalha a Primavera

pelos campos

das colheitas abandonadas

raros camponeses

atónitos

num gesto largo e generoso

ainda fazem voar

uma vaga de fé e de sementes.

Lisboa, 8 de Março de 2015

Carlos Vieira

Limpa os olhos de fugida...

Desenho de Kathe Kollwitz

Limpa os olhos
de fugida
onde se pode 
ainda distinguir
a profunda humidade
de uma alegria breve
no entanto
no seu cabelo
desgrenhado
os pássaros
que desertaram
da guerra
dão-lhe ideias
fazem ninho
coro
na sua dor
inconsolável
confusos
na demência
que lhe desenha
o decote mais generoso
com que sai à rua
e invoca o seu filho
fora de contexto
disseram-lhe a frio
no seu coração
cresce o gelo
de sabê-lo
desaparecido
em combate
na vala comum
dos corpos
por identificar
chora pelo seu leite
e pelo sangue dele
ingloriamente
ambos derramados.

Lisboa, 2 de Março de 2015
Carlos Vieira

Ícaro me confesso

Falta-me o golpe de asa
e sobra-me
o que uns apelidam
de decência
outros a consciência dos limites
não tenho ataques de pânico
por enquanto
apenas ataques de asma
e essa claustrofobia dos novos tempos
das contas, das rotinas e das missões
e de alguma poesia.
Aproveito por vezes as correntes
das altas para as baixas pressões dos sonhos
e a vertigem dos gestos
a frontalidade das almas desbocadas
mas logo a temperatura do sol
a inacreditável solidão nos olhos das crianças
e a lâmina do frio e da fome
nos temperam a trajetória
e nos apressam a queda
Ícaros devolvidos à Terra
sem sonhos
e sem asas.

Lisboa, 6 de Março de 2015
Carlos Vieira

A Queda de Ícaro de H. Matisse

Contraponto crepuscular

Um menino 

corre a tarde toda,

interruptamente

a bola

corre de um lado 

para o outro.

O poeta 

vive atordoado

na preocupação

do rumo

antecipado

da bola,

se for 

para a estrada

pode

vir um carro...

O poeta 

deixou 

de ter assunto

e descansa,

depois da voz 

e da mãe tranquila

terem voado 

da janela,

chamando o rapaz,

a seguir correu

a persiana

e o poeta ficou

em paz.

Tudo aponta

para a mãe

o crepúsculo

aceso,

a contida

exuberância

dos insetos

que habitam

o princípio da noite,

um poeta 

nunca vive

com muitas certezas.

O poeta 

terá ficado cego,

nestas circunstâncias,

tal só acontece

se se aconchegou

perigosamente

à imperceptível

e sublime

resistência das cores

e dos materiais

deles ficando 

embriagado.

O poeta

estuda agora 

com minúcia

o saber incorporado

que dá alma aos objetos

e abandonou-se

à clausura

criada pelo vai e vêm

da sombra do pêndulo

suspenso 

sobre a solidão.

Esta noite viverá

da memória

de uma bola de futebol

da alegre chilreado

de um menino

que corre na relva 

do largo

e da voz fresca 

serena

daquela mãe 

emboscada

atrás da persiana

de alguma forma

também cega

e presa 

noutra solidão.

Lisboa, 1 de Março de 2015

Carlos Vieira

Pequenas loucuras e absurdos

I

Senta-se na esplanada

e pede um café 

insistentemente

abandona-o 

na mesa já frio 

e vai-se embora 

sem pagar

afogueada.

II

Chegou à paragem

e perguntou 

pelo autocarro n.° 16

um passageiro

disse-lhe que hoje domingo 

não passava

a senhora de meia idade

respondeu 

que só o iria apanhar 

na segunda-feira

depois de amadurecer

ideias 

e de planear

o destino e o fim

da viagem.

III

Foi comprar flores

pediu três rosas

do vermelho

dos seus lábios

e que dessem mais cor

ao rosa pálido

das suas mãos suaves

em rosa pálido.

Lisboa, 1 de Março de 2015

Carlos Vieira

Hora da visita

No serviço de neurologia

do Hospital de Santa Maria

cada palavra tem a beleza

de uma flor fora de estação

a frase em esforço conseguida
nos lábios pacientes

é sinfonia ou poema de luz

a iluminar os rostos familiares.

Lisboa, 1 de Março de 2015

Carlos Vieira

Movimento de translação

Apenas
uma única palavra
em equinócio
por vezes rasa
outras vertical
devorada
por língua de fogo
boreal
enquanto se reacende
o murmúrio
do inédito desejo
em labareda
numa sede urgente
que desperta
subterrânea
num lençol
de água
o sonho
onde mergulha
a raiz de precária
que será uma papoila
dormideira
de coragem inútil
desfraldada
no início
do degelo da memória
para onde corre
a vertigem do sangue
dos inocentes
derramado
na imensa
superfície de neve
aí irrompem
tristes líquenes
no seu adejar
tímido
desajeitado
e saem a medo
as ideias
relutantes
e elementares
da quase eterna
hibernação
num frenesim
e tépida proximidade
de animais
solares.

Lisboa, 28 de Fevereiro de 2015
Carlos Vieira