A dificuldade de viver um grande amor

A dificuldade
de não te saber amar
de não ter estudado
de ser analfabeto
nessa arte maior
de não estar atento
de não o sopesar
de o desconhecer 
quanto te é precioso
qual é o seu valor
de não o reconhecer
ou ser já muito tarde
a inoportuna dificuldade
de se fazer o lugar do amor
e do momento
que exige a humildade
de estar disponível
sempre disponível
de encontrar o gesto
das palavras entarameladas
e ter na mesa e ter os objetos
e tudo ser tão natural
o ângulo escolhido da luz
e da sua intensidade
para que possas cintilar
porque fui desconhecer
os mínimos ingredientes
de um grande amor?
depois é deixar a porta
aberta e ficarmos nós nus
e deixar acontecer
o acto delicado de despir
e o mais sagrado de vestir
saber despojar-nos
dessa vacuidade
que por vezes nos atinge
pelo preconceito de amar
sem compreender
o que devemos fazer
para trazer até nós
os que amamos
e deixar aproximar
os que nos amam
o que devemos dizer?
como os devemos olhar?
quais as palavras
que possam despertar
o fogo e sarar a dor?
e aquelas que podem
perdoar e consentir
a misericórdia
ou viver a glória
de
no amor
sermos sempre vencidos
e vencedores
este é todo o conhecimento
que carrego
isto é tudo
o que possuo meu amor
é tudo para ti
e esta vontade
de te voltar a encantar
desencantando
toda e qualquer forma
de te amar.

Lisboa, 31 de Março de 2014
Carlos Vieira

Fonte de felicidade

Um largo redondo

no meio um lago redondo

e um repuxo de água sem fim

no retângulo da janela

todos os dias os reutilizo

os revejo moldura familiar

que revisito e revejo sem fim

a mesma água às voltas

no mesmo largo redondo

o mesmo lago de sempre

meio cheio ou meio vazio

todos os dias abro a janela

pela primeira vez e hoje

de olhos marejados da alegria

de te reencontrar debaixo

do chuveiro e cresce em mim

extraordinário um repuxo

de felicidade sem preço

nem moedas no fundo do lago.

Lisboa,31 de Março de 2014

Carlos Vieira

                              Imagem de Anita Ekberg em “Dolce Vita” de Federico Fellini

Quase poemas de gente

quase poemas de gente

nómada

o sábio dos caminhos 

e das bermas

dos despejos 

sem habitação fixa

sem-abrigo

que não tem habitação

sábio de fissuras 

de pontes 

e caixas de papelão

desempregado

de longa duração

sábio do vazio

da solidão 

e dos tempos 

quase sempre mortos

que perde o pé 

e vai perdendo a mão

jovem à procura 

do primeiro emprego

sábio do nada 

e do vale tudo

e que trabalha 

de borla 

para ganhar

experiência

e ser competitivo

mais um herói

à procura

a mãe solteira

tem extraordinária 

dificuldade

em deixar o filho 

para ir trabalhar 

e em arranjar trabalho 

porque tem um filho

sábia do amor 

das pequenas coisas

e de curta duração

doente terminal

sábio dos cuidados paliativos

e da sua ausência

e de querer que a morte 

venha depressa

sobrevivem na esperança 

de não morrer

como um cão

e dar menos trabalho 

e menos despesa

velho do interior

sábio da desertificação 

sem crianças 

é um facto 

que só dão trabalho

porque não podemos 

ter tudo

em todo o lado

e o interior também 

não faz falta nenhuma

e sempre se pode tirar 

qualquer coisa da terra.

Lisboa, 30 de Março de 2014

Carlos Vieira

sem passado, assalto fotografias

Sem passado, assalto fotografias

alheias e integro-as à memorabilia
mais próxima, que por acaso é a minha.
Me conta a fascinante história da sua vida,
leio num outdoor imaginário, que faria
facilmente do recém-falecido Salinger
o autor dos Minutos de Sabedoria.
A única e burra sabedoria de que somos
capazes é a de ver sumirem os nossos
um a um. Depois do avô, um cachorro,
assim sucessivamente, sem naturalidade alguma.
Cada coisa, tanta gente, para onde caminha
tão frouxo coração? À esquerda de quem entra,
diz meu personal salinger. Vou pra sala
e a sala é um poço. Bem localizado no sofá,
começo a assistir pela undécima vez
a Blade Runner. E cheio de esperança
penso no futuro de milhares de pessoas,
entre as quais, os replicantes.

leonardo gandolfi

Negligência ou fogo-posto

Louca

vive no fim do lugar

na margem da floresta

à noite 

pousar-lhe-ia

a coruja num ombro

e os lobos

desciam as montanhas

e vinham-lhe comer

à mão

altas horas

faíscavam espantosas

fosforências

e saíam dali homens

tenebrosos

rezavam as má-línguas

que era tentada

pela poesia

e dada ao mau-olhado

o povo falava

de tudo aquilo a contragosto

até que um dia

um incêndio devorou a louca

e a sua casa

dividia-se a aldeia

comentando

abertamente ou entredentes 

que tinha sido 

providência divina 

fogo-posto!

Lisboa, 30 de Março de 2014

Carlos Vieira

DA POESIA MODERNA

O poema da mente no ato de encontrar

O que há de bastar. Não teve sempre

De encontrar: a cena estava armada; repetia o que

Estava no roteiro.

                            Então o teatro foi mudado

Para uma outra coisa. Seu passado um suvenir.

Tem de estar vivo, aprender a fala do lugar.

Tem de encarar os homens do tempo e encontrar

As mulheres do tempo. Tem de pensar na guerra

E tem de achar o que bastará. Tem de

Construir um novo palco. Tem de estar nesse palco

E, como um ator insaciável, lentamente e

Com meditação, dizer as palavras que no ouvido,

No delicadíssimo ouvido da mente, repitam,

Exatamente, aquilo que se quer ouvir, ao som

Do qual uma audiência invisível escuta,

Não a peça, mas a si mesma, expressa

Numa emoção como de duas pessoas, como de duas

Emoções tornando-se uma. O ator é

Um metafísico no escuro, tangendo

Um instrumento, tangendo uma corda tensa que dá

Sons que assumem repentina correção, de todo

Contendo a mente, abaixo da qual não poderá descer,

Além da qual não tem vontade de subir.

                                                                      Tem de

Ser o encontrar de uma satisfação, e pode ser

Um homem patinando ou uma mulher dançando, uma mulher

Penteando-se. O poema do ato da mente.

Carta simples

Hoje quis escrever-te e não consegui.
Pesam-me os verbos como pedras
nestes dedos, mas vês,
é sobre ti que se debruçam as palavras
que não saem
e nestes olhos a gratidão
de saberes sempre quando preciso da tua mão
na face, quase materna, quase amante,
e azuis os rasgos de ternura
de uns olhos castanhos e
meigos
que me libertam das águas revoltas
onde lutam os meus neurónios
em batalhas estéreis e sem sentido.
Tens sido tu o porto de abrigo
que me recolhe nas paisagens desse País
que escondes no teu corpo e no teu nome
e me dá uma paz profunda
e me asseguras na minha infantil insegurança
que o passaporte que assinaste para eu aí viver
é vitalício e sem encargos,
esse País tão infinito onde me quero nacionalizar
e ter asilo.
Se conseguisse, hoje tentaria explicar-te
que as razões da minha insegurança
vêm do facto de que quando me multiplico
nos jardins que escolho com cuidado
a água desaparece sem razão
correndo aos poucos para outros rios,
desidratando-me os afectos.
Sou inseguro e insistente
devido à inevitabilidade de que perpetuarás
esse ciclo, e que tenhas medo e fujas
e ergas muros que ficarei a contemplar
com os meus olhos tristes
que te dizem tanto sem dizerem nada,
excepto não tenhas medo,
não fujas,
não vás,
não sejas um rio
onde estas raízes não bebam.



w.d. sevahc