Negligência ou fogo-posto

Louca

vive no fim do lugar

na margem da floresta

à noite 

pousar-lhe-ia

a coruja num ombro

e os lobos

desciam as montanhas

e vinham-lhe comer

à mão

altas horas

faíscavam espantosas

fosforências

e saíam dali homens

tenebrosos

rezavam as má-línguas

que era tentada

pela poesia

e dada ao mau-olhado

o povo falava

de tudo aquilo a contragosto

até que um dia

um incêndio devorou a louca

e a sua casa

dividia-se a aldeia

comentando

abertamente ou entredentes 

que tinha sido 

providência divina 

fogo-posto!

Lisboa, 30 de Março de 2014

Carlos Vieira

DA POESIA MODERNA

O poema da mente no ato de encontrar

O que há de bastar. Não teve sempre

De encontrar: a cena estava armada; repetia o que

Estava no roteiro.

                            Então o teatro foi mudado

Para uma outra coisa. Seu passado um suvenir.

Tem de estar vivo, aprender a fala do lugar.

Tem de encarar os homens do tempo e encontrar

As mulheres do tempo. Tem de pensar na guerra

E tem de achar o que bastará. Tem de

Construir um novo palco. Tem de estar nesse palco

E, como um ator insaciável, lentamente e

Com meditação, dizer as palavras que no ouvido,

No delicadíssimo ouvido da mente, repitam,

Exatamente, aquilo que se quer ouvir, ao som

Do qual uma audiência invisível escuta,

Não a peça, mas a si mesma, expressa

Numa emoção como de duas pessoas, como de duas

Emoções tornando-se uma. O ator é

Um metafísico no escuro, tangendo

Um instrumento, tangendo uma corda tensa que dá

Sons que assumem repentina correção, de todo

Contendo a mente, abaixo da qual não poderá descer,

Além da qual não tem vontade de subir.

                                                                      Tem de

Ser o encontrar de uma satisfação, e pode ser

Um homem patinando ou uma mulher dançando, uma mulher

Penteando-se. O poema do ato da mente.

Carta simples

Hoje quis escrever-te e não consegui.
Pesam-me os verbos como pedras
nestes dedos, mas vês,
é sobre ti que se debruçam as palavras
que não saem
e nestes olhos a gratidão
de saberes sempre quando preciso da tua mão
na face, quase materna, quase amante,
e azuis os rasgos de ternura
de uns olhos castanhos e
meigos
que me libertam das águas revoltas
onde lutam os meus neurónios
em batalhas estéreis e sem sentido.
Tens sido tu o porto de abrigo
que me recolhe nas paisagens desse País
que escondes no teu corpo e no teu nome
e me dá uma paz profunda
e me asseguras na minha infantil insegurança
que o passaporte que assinaste para eu aí viver
é vitalício e sem encargos,
esse País tão infinito onde me quero nacionalizar
e ter asilo.
Se conseguisse, hoje tentaria explicar-te
que as razões da minha insegurança
vêm do facto de que quando me multiplico
nos jardins que escolho com cuidado
a água desaparece sem razão
correndo aos poucos para outros rios,
desidratando-me os afectos.
Sou inseguro e insistente
devido à inevitabilidade de que perpetuarás
esse ciclo, e que tenhas medo e fujas
e ergas muros que ficarei a contemplar
com os meus olhos tristes
que te dizem tanto sem dizerem nada,
excepto não tenhas medo,
não fujas,
não vás,
não sejas um rio
onde estas raízes não bebam.



w.d. sevahc

Jardinagem

De vez em quando

volto àquele jardim

não só pelas flores

mas regresso a mim

como se os odores

me fizessem pensar

a essência de outros

que as minhas dores

são os seus espinhos

e que pétalas caídas

são lágrimas e rastos

espanto dessas vidas

e quando as corolas

desabrocham revelam

segredos inconfessáveis

ou até imploram esmolas

a abelha anda em redor

a procurar o doce mel

e prova o sabor do fel

enfim se penso voltar

ao último abrigo da alma 

sou jardineiro enredado 

na teia do meu coração

pobres são as plantas

que no melhor de mim 

procuram sustentar-se

sendo que é função

de cada um de nós

também ser para vós

sombras e perfumes

e arbustos de jardim.

Lisboa, 30 de Março de 2014

Carlos Vieira

Uma vida por um gato

sei de um gato

que passou a vida

pensativamente

á janela

bem interrompia

esses momentos

de aturada

reflexão

e num àpice 

bebia aquele leite

meio-gordo

que o espetro 

da sua dona

religiosamente

todos os dias

da sua vida

lhe abastecia 

a tigela

e cada um

é para o que nasce

uns deviam ser gatos

outros não.

Lisboa, 29 de Março de 2014

Carlos Vieira

Anatomia de um abandono

Não sabe onde 

te perdeu

nem porquê

que palavra te doeu

ou ficou por dizer

talvez o olhar

que não cuidou

ou distante

te esqueceu

que gesto te magoou

quando julgava

que te abraçava

foi a distância 

ou a sua urgência

foi um beijo breve

que quiseste

mais quente

foi a demora

ou não querer 

dizer-te que não

foi esquecer

ou a sofreguidão

amar-te

foi não saber

que existes

num momento

e num espaço

que não podes

compreender

ou que te perdes

apenas

por respirar.

Lisboa, 29 de Março de 2014 

Carlos Vieira

A cortina diáfana...

A cortina diáfana

deixa passar

a luz timída da tarde

no meu desvelo

embevecido

na cadeira de vime 

tu cochilas

em trajes menores

sequela 

de um amor maior

minha Emanuelle.

Lisboa, 29 de Março de 2014

Carlos Vieira