Escaparates

Escaparates

I

Hoje volto

à banca dos jornais

pasto o olhar

vespertino

pelas primeiras páginas

e fixo-me

nas moedas

do tupperware

de um sem abrigo

ali ao lado

a fazer notícia.

II

O vento balança 

no estendal

dos jornais

guerra e crime

atentado

promiscuidade

desgraça e calamidade

tudo pendurado

escorre

lágrimas e sangue

e mãos sujas

não apenas

de tinta

e tilinta-me

na cabeça

"- Vai uma moedinha!"

III

Todas aquelas

notícias

e reportagens

e assuntos

estão em convivência

pacífica

não necessariamente

por aquela ordem

breves ou proverbiais

minudências

nas entrelinhas

ou em letras garrafais

por momentos

sigo as moedas

nas mãos de rugas

bem pronunciadas

da vendedora de jornais

um pequeno apontamento

das unhas

que parecem garras.

IV

Entretanto 

os transeuntes

passam 

cada vez mais

indiferentes

não sabem a letra

mas sabem 

a música

os jornais

permanecem

ali aguardando

os mansos

leitores

numa pilha

de nervos

para uns é cara

para outros

é coroa.

Lisboa, 16 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Ode à disparidade

Díspare,

enamorei-me

por esta palavra

neste tempo morno

de estranha convergência.

Foi á primeira vista

gostar da sua suavidade sensual 

quase " - Dispa-me!"

e nus ali estávamos

convergindo

quase sem nos conhecermos.

Da sua fragmentação se podem

construir outras ideias

com muita força 

divergir

como por exemplo:

"- Não dispare!"

ou essa outra

" - Não faça nenhum disparate!"

Deste potencial de sugestão

de reminiscência

fiquei refém

na defesa intransigente

de uma ideia tão igual

com objectivo

tão díspare

e tão ambivalente.

Lisboa, 16 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

A Margarida...

A Margarida dorme como um anjo

na fria Madrid o anjo Constança 

a Matilde e a mãe foram à missa

eu aqui em casa em sossego

vivo essa experiência divina

de não estar em nenhum lado

e de andar espalhado

por toda a parte.

Lisboa, 16 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

UM CAVALO MUITO PEQUENO

Eu criei na minha casa um pequeno cavalo. Ele galopa no meu quarto. É a minha distração.

De início, eu tinha algumas preocupações. Eu me perguntava se ele cresceria. Mas minha paciência foi recompensada. Ele tem agora mais de cinquenta e três centímetros e come e digere uma comida de adulto.

A verdadeira dificuldade vem da parte de Hélène. As mulheres não são simples. Um nada de excremento as indispõe. Desequilibra-as. Elas não são mais as mesmas.

“De um traseiro tão pequeno, eu lhe dizia, pode sair muito pouco excremento”, mas ela... Enfim, tanto pior, ela não está mais em questão agora.

O que me inquieta é outra coisa, são, em certos dias, as súbitas e estranhas transformações do meu cavalo. Em menos de uma hora, sua cabeça infla, infla, seu dorso se encurva, se arqueia, se desfia e tremula ao vento que entra pela janela.

Oh! Oh!

Eu me pergunto se ele não me engana ao se passar por um cavalo; pois mesmo pequeno, um cavalo não se desfralda como uma bandeira, não tremula ao vento mesmo que seja por alguns instantes somente.

Eu não gostaria de ter sido enganado, depois de tantos cuidados, depois de tantas noites que passei a velá-lo, defendendo-o dos ratos, dos perigos sempre próximos, e das febres da juventude.

Às vezes ele se perturba por se ver tão nanico. Ele se transtorna. Ou, atormentado pelo cio, ele dá saltos enormes por cima das cadeiras e começa a relinchar, a relinchar desesperadamente.

Os animais fêmeas da vizinhança atraem sua atenção, as cadelas, as galinhas, as mulas, as ratas. Mas é tudo. “Não, decidem elas, cada uma por si, presa ao seu instinto. Não, não sou eu que devo responder.” E até o momento nenhuma fêmea respondeu.

Meu pequeno cavalo me olha com desânimo, com furor nos dois olhos.

Mas de quem é a culpa? Minha?

Henri Michaux

Traduções: Izabela Leal

Der Tod

DER TOD

A Morte é a gélida noite,
A Vida o dia opressivo.
Escurece, tenho sono,
O dia cansou-me muito.

Onde me deito há uma árvore
Em que canta um rouxinol.
Só canta de puro amor.
Até em sonhos o escuto.

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The Uses of Poetry

This was a day when I did nothing,
aside from reading the newspaper,
taking both breakfast and lunch by myself
in the kitchen, dozing after lunch
until the middle of the afternoon. Then
I read one poem by Zbigniew Herbert
in which he thanked God for the many beautiful
things in this world, in a voice so absurdly
truthful, the entire wrecked day was redeemed.

HARVEY SHAPIRO
The Sights Along the Harbor: New and Collected Poems
Wesleyan University Press

Excerto de " O Sono" de Murakami

Desde que deixara de conseguir dormir, começara a perceber até que ponto a realidade podia ser banal. Vendo bem, não passa disso mesmo: é apenas a realidade. Logo, fácil de manusear. O trabalho de casa, a mesma história. Como uma máquina: uma vez que se sabe pô-la a funcionar, depois é só questão de repetir os mesmos gestos. Carregar naquele botão, puxar aquela alavanca. Ajustar o termóstato, fechar a tampa, regular o temporizador.


Haruki Murakami, Sono