Soneto dos Vinte Anos

Que o tempo passe, vendo-me ficar
no lugar em que estou, sentindo a vida
nascer em mim, sempre desconhecida
de mim, que a procurei sem a encontrar.

Passem rios, estrelas, que o passar
é ficar sempre, mesmo se é esquecida
a dor de ao vento vê-los na descida
para a morte sem fim que os quer tragar.

Que eu mesmo, sendo humano, também passe
mas que não morra nunca este momento
em que eu me fiz de amor e de ventura.

Fez-me a vida talvez para que amasse
e eu a fiz, entre o sonho e o pensamento,
trazendo a aurora para a noite escura.

Fazer o amor

Pela minha parte, experimentava, para além do prazer físico e absolutamente real que me proporcionava o amor, uma espécie de prazer intelectual ao reflectir sobre ele. As palavras «fazer amor» possuem uma sedução própria, muito verbal, quando isoladas do seu sentido. O verbo «fazer», material e positivo, unido à abstracção poética da palavra «amor», encantava-me, embora sempre me tivesse referido anteriormente a esta expressão sem o mínimo pudor e sem me dar conta do seu sabor.


Françoise Sagan, Bom dia Tristeza

O POEMA

O poema é um exercício de dissidência, uma profissão de incredulidade na omnipotência do visíveis, do estável, do apreendido. O poema é uma forma de apostasia. Não há poema verdadeiro que não torne o sujeito um foragido. O poema obriga a pernoitar na solidão dos bosques, em campos nevados, por orlas intactas. Que outra verdade existe no mundo para lá daquela que não pertence a este mundo? O poema não busca o inexprimível: não há piedoso que, na agitação da sua piedade, não o procure. O poema devolve o inexprimível. O poema não alcança aquela pureza que fascina o mundo. O poema abraça precisamente aquela impureza que o mundo repudia.

José Tolentino de Mendonça

Nas fotografias...

Nas fotografias mais antigas
ainda uso óculos: memória
das lentes riscadas e paninhos
de flanela. Um dia as dioptrias
desapareceram («óptimo», disse
o oftalmologista) e fiquei a ver
melhor ao longe – mas não tão
longe que consiga alcançar, hoje,
o que via quando as hastes me
magoavam atrás das orelhas.

José Mário Silva, Luz Indecisa

A queda de um anjo

Choveu interruptamente 

durante todo o dia

agora descortino-te Pietá

de pulsos cortados

e mãos vazias 

que deixaste

tombar o corpo 

do sonho agonizante

por isso correm

abundantemente

lágrimas de sangue

os retângulos de vidro

da janela.

Lisboa, 6 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

"Pietá" de Vincent Van Gogh

Vai ver se chove!

Cessa a chuva

e a espera

no vão das portas.

XXX

Caiem pingos

das árvores

e escorre

pelos troncos

estertores de água.

XXX

Os caminhos

estão intransitáveis

as crianças

chapinham

nas poças

não vão a lado nenhum.

XXX

Oiço as aves

que sacodem

as asas antes do voo.

XXX

Ouve-se o regato

cristalino

mais longe

menos límpido

depois da chuva.

XXX

No cabide pendura-se

o manto

e volta a ouvir-se

o esperanto  

da chuva

que volta a tamborilar

em braille

no vidro da janela.

Mesmo assim

vou ver se chove.

Lisboa, 6 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Para a Helena...

Era por volta dos anos 80, fazia umas escapadelas a Tróia, de fim de semana, na noite que escrevia 

a uma namorada,"Palavras leva-as o vento!".

O vento levou-me, a roupa do estenda. Eu fiquei só então com a namorada, as palavras e com tudo aquilo

com que havia chegado ao mundo.

Lisboa, 5 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira