Chuva de Verão

Lá fora

chove no jardim

em agosto

dentro de mim

solta-se

o teu véu de seda

de ave táctil

e incansável imaginação

tecida

em puro acaso

notável descoberta

seminua

eras tão fresca e frágil

fora de mim

brisa do murmúrio

de um tempo diáfano

por ti caíam as bátegas

leves lâminas

nas asas do desânimo

no fim da tarde

o veneno dos segredos

por revelar

para surpresa da água

reconheço-te imaculado

corpo que foste antes do pó

e de refletida mágoa

serás sempre

quando fores fora de mim

 erguida estátua

onde já só irá correr

a memória de um amor

censurado

ali exatamente no coração

do lago

morto de sede e dos olhares

de pedra

assim permaneces

incólume e inexpugnável

meu bravo rio interior

do início da viagem

sem regresso

do medo até  à luz

sobre a suave alegria corroída

da acidez  do teu silêncio

e da chuva

áspera é a minha mão

que te percorre

o rosto

temperada pelo bálsamo

das tuas lágrimas  

apenas saberás de mim

que é Agosto

e que chove de novo lá fora

no jardim

agora que és esta imagem

que ficou de ti

já sinto de novo

a passagem do tempo

Lisboa, 16 de Agosto de 2012

Carlos Vieira

Mutações

Num corredor vi uma seta que indicava uma direcção e pensei que aquele símbolo inofensivo fora outrora uma coisa de ferro, um projéctil inevitável e mortal, que entrou na carne dos homens e dos leões e enevoou o Sol nas Termópilas e deu a Harald Sigurdarson, para sempre, seis pés de terra inglesa.

Dias depois, alguém me mostrou uma fotografia de um cavaleiro magiar; uma corda com várias voltas rodeava o peito da sua montada. Soube que a corda, que antes andara pelo ar e submetera os touros na pastagem, não era mais que uma gala insolente do arreio dos domingos.

No cemitério do Oeste vi uma cruz rúnica, lavrada em mármore vermelho; os braços eram curvos e afastados e rodeava-os um círculo. Essa cruz apertada e limitava a outra, de braços livres, que por sua vez figura o patíbulo em que um deus padeceu, a «máquina vil» insultada por Luciano de Samosata.

Cruz, corda e flecha, velhos utensílios do homem, hoje rebaixados ou elevados a símbolos; não sei por que maravilham, quando não há na terra uma só coisa que o esquecimento não apague ou que a memória não altere e quando ninguém sabe em que imagens o traduzirá o porvir.

Jorge Luís Borges. O fazedor. Trad. de Miguel Tamen

Sobre a lucidez

Tendo em vista com que lucidez e coerência lógica certos loucos justificam , a si próprios e aos outros, as suas ideias delirantes, perdi para sempre a segura certeza da lucidez da minha lucidez"

Livro do Desassossego - Fernando Pessoa

reencontro

eu estou de pé

depois da urze dourada

o teu corpo macio

está de bruços

é uma romã inquieta

pendurada na penumbra

nós estamos nus

como os astros inacessíveis

e a beleza dos números

tu és a gazela desconfiada

imediatamente antes do prado

que não resiste à tentação

de poder regressar  

trazes a inesquecível ironia

do teu sorriso tangente

a esculpir

os teus lábios perfeitos

fulgindo no olhar

que já foi triste

o teu desejo ouço-o

arqueando as tuas vértebras

no frémito do vento

és neste odor que dança

e que libertas

que me prendes ao sul

dos teus abraços

gume de palavra

nunca esquecida

na minha boca ferida

desliza a enrolar-se

nos pensamentos

que me traem

e a que me entrego

que serão afinal

na foice do desespero

a tua linha de fuga

Lisboa, 14 de Agosto de 2012

Carlos Vieira

                                                          Pintura de Boris Malafosse

Bosques De Mi Mente - Nostalgia

Crime sem castigo

na geografia de cristal

há a subtil intercepção

de um tempo sem razão

há a sombra do punhal

na vertigem silenciosa

no itinerário das árvores

é pura a voz  estrangulada

e na sinfonia dos pássaros

não escorrem as lágrimas

que se sabem mais íntimas

de um olhar perturbado

ou próximas das estrelas

pelo vidro embaciado

da solidão das janelas

a testemunha protegida

observa o lento escorrer

do sangue  e apodrecer

do cadáver e da sua vida

apaga o rosto do assassino

a astúcia montada da teia

no peito tudo fica gravado

num depoimento cristalino

pelo periscópio da lua cheia

Lisboa, 13 de Agosto de 2012

Carlos Vieira

                                                       “Witness to Murder”  Bem Walker

Ode to Wim Mertens