Rain Drops keep falling on my head

Poema para uma cabra

existe uma cabra dentro de nós

que voa, que salta,

que cabriola

e depois regressa ao recolhimento da  erva

à serenidade de monge budista

a olhar o precipício e o cume das montanhas

a cabra que cai em si

a cabra põe-se em bicos de pés

para ver ao longe

para que seja vista

cabra do desassossego

irrompe pelos barrancos

suspensa nas faldas da montanha

ágil é o raciocínio da cabra

sobre o manto de neve espreitam o infinito

manchas castanhas

erguem-se as puras hastes da alegria

de nariz no ar

contra o vento

ordenhas o nevoeiro

cuida a cabra da sobrevivência

progridem as cabras pelos penhascos

com ouvido de tísico e duros cascos

cabras góticas e  inventadas e secas

poemas nómadas

ruminando papel de jornal

no espírito do rebanho

crescem nas pastagens mais recônditas

as elegantes cabras

são sonhos embevecidos para punhais

os lobos são vultos que vigiam

nas escarpas

as palavras proscritas

e as cabras perdidas

Lisboa, 29 de Maio de 2012

Carlos Vieira

                                                               “A Cabra” de Picasso

humores líquidos

flúor

e lágrimas de algas

num sonho de omoplatas

substância

na pele dos rochedos

um perfume de viagens e enredos

bálsamo

a insinuar-se nas tuas ancas

uma alma e um sexo de roldanas e alavancas

óleo

num altar de gaivotas

e de braços acesos onde não voltas

fragrância

no meridiano do desejo

toldando o cálculo despes a distância

ânfora

para onde confluiu

a água da chuva que desce teu corpo macio

orvalho

no estertor das palavras

que mordes e na foz das tuas pernas soletras

toda a tua ausência

no mar é esse infinito e líquido olhar

que o areal as ondas e as conchas insistem testemunhar

Lisboa, 27 de Maio de 2012

Carlos Vieira

                                              “Waiting for the light”  de David Jay Spyker

Soneto de um amor platónico, a morte nem por isso

fixo-te no verdete que contorna o prumo do silêncio

e abres os braços pela doce asfixia no fumo do tempo

da lâmina exacta de um olhar que ludibria pelo bailado

sei do teu regresso e desespero num abraço de afogado

escuto os teus passos a emergir nos degraus do lago

escorre fulgente pelos teus cabelos dos peixes a prata

uma estrela amadurece nos teus olhos o fruto do afago

gravas o teu caminho em fogo brando mulher ingrata

na linha do horizonte perscruto o teu gesto curvo de lua

e sob os teus ombros proclama-se a espuma das marés

no estuário dos astros o murmúrio de ondas vendo-te nua

depois existe o degelo das palavras que descem das montanhas

um guerrilheiro sai da gruta e encadeado na luz cai a teus pés

olhas o céu e contorcidas de raiva tuas mãos desvendam amanhãs

Lisboa, 26 de Maio de 2012

Carlos Vieira

                                                   Escultura de “Mulher Sonhando”

"Caminhais em direcção da solidão. Eu, não, eu tenho os livros."

 Marguerite Duras

lisa gerrard - persian love song

Não entres docilmente nessa noite escura - Dylan Thomas

Não entreis docilmente nessa noite serena,

porque a velhice deveria arder e delirar no termo do dia;

 odeia, odeia a luz que começa a morrer. 

No fim, ainda que os sábios aceitem as trevas,

 porque se esgotou o raio nas suas palavras, eles

 não entram docilmente nessa noite serena. 

Homens bons que clamaram, ao passar a última onda, como podia

 o brilho das suas frágeis ações ter dançado na baia verde,

 odiai, odiai a luz que começa a morrer. 

E os loucos que colheram e cantaram o vôo do sol

 e aprenderam, muito tarde, como o feriram no seu caminho,

 não entram docilmente nessa noite serena. 

Junto da morte, homens graves que vedes com um olhar que cega

 quanto os olhos cegos fulgiriam como meteoros e seriam alegres,

 odiai, odiai a luz que começa a morrer. 

E de longe, meu pai, peço-te que nessa altura sombria

 venhas beijar ou amaldiçoar-me com as tuas cruéis lágrimas.

 Não entres docilmente nessa noite serena.

 Odeia, odeia a luz que começa a morrer. 

Tradução: Fernando Guimarães 

Do Not Go Gentle Into That Good Night 

Do not go gentle into that good night,

Old age should burn and rave at close of day;

Rage, rage against the dying of the light. 

Though wise men at their end know dark is right,

Because their words had forked no lightning they

Do not go gentle into that good night. 

Good men, the last wave by, crying how bright

Their frail deeds might have danced in a green bay,

Rage, rage against the dying of the light. 

Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night. 

Grave men, near death, who see with blinding sight

Blind eyes could blaze like meteors and be gay,

Rage, rage against the dying of the light. 

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light.

Dylan Thomas