Que falta nos fazem as palavras

Há dias
em que as palavras
nos fogem
por mais que lhe estendas as mãos
e lhe ofertes os lábios
e nos esqueçamos do corpo
elas não se aproximam
ou partem
de nariz no ar
empertigadas
sem dizer palavra
como se esse silêncio
ou essa tolerância
fosse a coragem
sem um adeus
esvaem-se
enrolam-se na língua
diluem-se nos espasmos
grãos de areia
que se evadem entre os dedos
e nós ficamos mudos
de tantos medos
atónitos
despojados dos escudos
da resposta
que apenas aquelas palavras
nos garantem
cegos
de folhas que se apagaram
perante o absurdo
redigido
de não poder nomear
o dia e o objecto
e de tu seres
para lá da timidez
das palavras
que ficaram entaladas
na garganta
o único ser vivo
que ainda me atrevo a soletrar
és o corpo
refúgio das palavras
sobreviventes
apenas
uma rubrica efémera
de luz.

Lisboa, 11 de Julho de 2014
Carlos Vieira

O poema é a pele do poeta

a pele 

da serpente

agita-se

enroscada

no tronco

do arbusto

acena

em silêncio

memórias

que arrastou

na areia 

do deserto

a serpente

deixou 

a sua pele

no e para

o mundo

Lisboa, 9 de Julho de 2014

Carlos Vieira

The worker's plea

As cabras devoram...

As cabras devoram

os papéis

que esvoaçam 

pelas valetas

uma a uma 

o poeta encaminha 

as palavras 

para o redil

antes que a lua

o transforme em lobo

e os versos

em arame farpado.

Lisboa, 7 de Julho de 2014

Carlos Vieira

I know why the caged bird sings

A free bird lesos on the back
Of the wind and floats downstream 
Till the current ends and dips his wing
In the orange suns rays
And dares to claim the sky.

But a BIRD that stalks down his narrow cage
Can seldom see through his bars of rage
His wings are clipped and his feet are tied
So he opens his throat to sing.

The caged bird sings with a fearful trill
Of things unknown but longed for still
And his tune is heard on the distant hill for
The caged bird sings of freedom.

The free bird thinks of another breeze
And the trade winds soft through
The sighing trees
And the fat worms waiting on a dawn-bright
Lawn and he names the sky his own.

But a caged BIRD stands on the grave of dreams
His shadow shouts on a nightmare scream
His wings are clipped and his feet are tied
So he opens his throat to sing.

The caged bird sings with
A fearful trill of things unknown
But longed for still and his
Tune is heard on the distant hill
For the caged bird sings of freedom.

Acrobacias II

Dois pastéis de Belém
duas fatias de Tejo
na perpendicular
à torre
42 chineses
de olhos em bico
com a nossa história
em fila indiana
a entrar nos Jerónimos
que se distendiam na sua letargia
de réptil de calcário
em manhãs de sol
a Sportínguiada prosseguia
com os saltos mortais
e a ginástica de todos os dias
e as espáduas e os troncos
por meio dos mastros e das velas
e das nuvens
e das copas dos pinheiros mansos.
Sem canela não é a mesma coisa
e as reflexes a disparar
a preservar
os mais inacreditáveis momentos
seja imensamente breve
e à sua volta
em harmonia a "fast food"
o turista pergunta
ao português
cada vez mais estrangeiro
no sua própria terra
enquanto lhe resta país
venha ver as estrelas
aqui é o planetário
deixe-se levar
planar
"Les flaneurs"
enquanto não acabam as estrelas
vive-se esta industentável leveza dos dias
a leviandade
e a articulada sabedoria das flores
no seu diálogo
de seiva e bater de asas
com as aves e os insectos.
Gosto dos pastéis
um pouco mais queimados
a Matilde prossegue
no seu gesto pelo ar
de conhecimento do mundo
indecisa
entre a acrobática e a aeróbica
na ilusão dos automatismos
à minha frente o cão rafeiro de Pavlov
olha para mim com os olhos mais tristes
do seu teatro absurdo
eu condicionado
dei-lhe um bocado de bolo.
O segredo está na massa folhada
o café está a arrefecer
e as caravelas estão a chegar
regressando da viagem
ao centro
de nós próprios
depois que nos demos aos vários mundos
de mapa em punho
o turista desorientado
olha ora estarrecido
ora preocupado perante a paisagem
e os homens monumentais
que se lhe apresentam
e uma criança que corre
na sua brincadeira apátrida
desconhece os perigos que a espreitam
que a esperam
entretanto vive com toda a intensidade
que a ignorância e os imperfeitos conhecimentos
lhe permitem
e a minha filha termina a exibição
em espargata
por cima dos ombros
de um fado
onde acabam também
os meus versos.

Lisboa, 5 de Junho de 2014
Carlos Vieira

Manhã de sábado na reserva

Na pastelaria Tamoyo

30 anos depois

uma manhã estranhamente triste

de Verão

fria

a pedir o calor deste café

o mesmo índio multicor

de tantos livros aos quadradinhos

de penas caídas pela nuca

e olhos de falcão

e sete pessoas sós

caras pálidas

a sós consigo mesmos

com seus escalpes

outros

a reencontrarem-se

nos jornais

avidamente

por vezes olham por cima

do papel

para se assegurar que falam 

da mesma realidade

ou se 

independentemente das notícias

o seu mundo continua ali

reformados lobos da pradaria

a recuperar de uma noite de insónia

que a crise acentuou

e quase todos clientes antigos

locais

os empregados

quase pessoas de família

ou pelo menos da mesma tribo

impera um silêncio no estabelecimento

ou então uma fala mansa e baixa

acentuada

de olhares cúmplices

e do arrumar dos gestos

que prolongam esperados movimentos

tranquilos 

no sossego do bairro

algures na outra sala ao lado

elevam-se sinais de fumo

de uma civilização que desaparece

duas senhoras de certa idade

antigas princesas

assumem orgulhosamente

as suas pinturas de guerra fora de tempo

um pequeno índio guerreiro

ouve atentamente os concelhos do seu avô

em cima do cavalo mecânico

chegam pessoas como se viessem da missa

com seu carregamento semanal

de serenidade

e de setas políticas

eu paro escuto e olho para tudo isto

tento escolher as palavras

que podem ser as substâncias e as rezas

do ancestral feiticeiro

que me possam desenganar

e simultaneamente sejam também poção

que me façam acreditar na força

justa e no saber laborioso

da bondade

que me inspira 

este galope matinal

pelos versos

acompanhados

por um café 

em chávena aquecida.

Lisboa, 6 de Julho de 2014

Carlos Vieira