Os homens...

Os homens 

vão rezar

depois de falhar

o remédio

e do poder de amar

a coberto

do crepúsculo

que desce 

pelo mármore raiado 

dos pináculos

da catedral

que flutuam agora 

ao sabor 

da corrente azul 

do rio

as pombas 

esvoaçam 

em volta 

sem nexo

desempregadas 

das mensagens 

de Deus

a demasiada altura

para despertarem

a atenção 

de crentes e ateus

livres

ou de joelhos

desempregados

das missões

dos homens.

Lisboa, 7 de Março de 2014

Carlos Vieira

O último negócio

Certa manhã 
ia eu pelo caminho pedregoso, 
quando, de espada desembainhada, 
chegou o Rei no seu carro. 
Gritei: 
— Vendo-me! 
O Rei tomou-me pela mão e disse: 
— Sou poderoso, posso comprar-te. 
Mas de nada lhe serviu o seu poder 
e voltou sem mim no seu carro. 

As casas estavam fechadas 
ao sol do meio dia, 
e eu vagueava pelo beco tortuoso 
quando um velho 
com um saco de oiro às costas 
me saiu ao encontro. 
Hesitou um momento, e disse: 
— Posso comprar-te. 
Uma a uma contou as suas moedas. 
Mas eu voltei-lhe as costas 
e fui-me embora. 

Anoitecia e a sebe do jardim 
estava toda florida. 
Uma gentil rapariga 
apareceu diante de mim, e disse: 
— Compro-te com o meu sorriso. 
Mas o sorriso empalideceu 
e apagou-se nas suas lágrimas. 
E regressou outra vez à sombra, 
sozinha. 

O sol faiscava na areia 
e as ondas do mar 
quebravam-se caprichosamente. 
Um menino estava sentado na praia 
brincando com as conchas. 
Levantou a cabeça 
e, como se me conhecesse, disse: 
— Posso comprar-te com nada. 
Desde que fiz este negócio a brincar, 
sou livre. 

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera" 
Tradução de Manuel Simões

Casa do mundo III

Casa do mundo III

fui ver o mar

ainda azul

de tanto

murmurar

mais uma vez

não se traduz

o que diz

apesar da luz

na verdade

era um monólogo

de espuma

não sei 

se eram os versos 

que morriam na praia

ou eram as ondas?

ficou da poesia

uma mão cheia

de onde escorria

areia

a outra 

de coisa nenhuma

o mesmo

vazio

da melopeia

de um búzio

de vidas

escondidas

fui ao campo

o coração 

era uma couve flor

as emoções 

vegetavam de verde

e creme

em borbotão

o tempo corria 

a passo de caracol

a acompanhá-lo

o coaxar da rã 

no pântano

percorri a cidade

e enfrentei 

o mesmo nada

o bolor 

fumos 

de todos

os escapes

e o lixo nauseabundo

nos becos 

restos de fome

de desamor 

na sombra do jardim

não sei se o tráfego 

passa por mim

se eu por ele

aquele é o ruído 

e a dor

que nos habituámos 

a viver

nas esquinas

dos gavetos

vultos vagos

efémeros protestos

na verdade 

hoje não saí

de mim

nem de casa

hoje abri portas

e janelas

e assim o mar 

o campo

e a cidade

puderam-me visitar

perante 

a raiva e o medo

e a impotência

e a insónia

vieram todos dormir

na minha cama

e fizémos uma orgia

de poesia

Lisboa,  6 de Abril de 2014

Carlos Vieira

"Garrett Room" de Andrew Wyeth

A borboleta...

a borboleta

em ziguezague

e contradição

bate asas

a leveza

dos princípios

distante tsunami 

no insecto

estremece

tudo tão efémero

é um frágil casulo

de ilusão

Lisboa, 5 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Rio e choro e canto...

Rio e choro

e canto

só de lembrar-me

do tempo

em que não dormias

e os meus lábios

pousavam

nas tuas pálpebras.

Lisboa, 5 de Abril de 2014

Carlos Vieira

A minha garganta...

a minha garganta

é a gaiola da tua ausência

onde ficam presos a ave e o canto

Lisboa, 5 de Março de 2014

Carlos Vieira

Vórtice

Um remoinho 

no açude

devorou o céu

as nuvens

e as aves

eu e os peixes

sobrevoamos

o espelho de água

e sobrevivemos

na falta de ar

ou no seu excesso

cá nos vamos

aguentando

entre o vórtice

e o caos

eu cá tenho a asma 

a acrescentar.

Lisboa, 5 de Março de 2014

Carlos Vieira