É sábado...

é sábado

não seu sei 

se acordo

em sobressalto

com o realejo

se do pesadelo

de lâminas afiadas

de facas e tesouras
à espreita nas ligas
olhares e palavras
sibilinas a coberto
da bruma das manhãs

Lisboa, 5 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Incidente de trânsito II

Uma indecisão no tráfego

na manhã do centro da cidade

a mulher acende as luzes

e buzina de forma veemente

ele levanta os braços em protesto

certamente mandando-a

para um outro lado

uma senhora baixa de meia idade

sai do automóvel

ele baixa o vidro diz algo

ela vocifera

ela tenta agredi-lo

o homem agarra-a pelos pulsos

quase a puxando para o seu colo

quase a abraça

naquele momento

todos os transeuntes desconheciam 

se os dois se amavam

se se odiavam

como pode ser semelhante 

o ritual do amor e da violência,

depois, depois o semáforo ficou verde

o homem fechou o vidro e arrancou

iniciou-se um imenso buzinão

a mulher ficou a falar sozinha

regressou ao automóvel

ao seu castelo

à inevitabilidade da sua solidão.

Lisboa, 4 de Março de 2014

Carlos Vieira

Incidente de trânsito I

Páro no semáforo

sorrio

sinceramente

encantado

pela reminiscência

que na desconhecida

havia de ti

ali na faixa da esquerda

um passado

não muito distante

entre mim e ti

dois riscos descontínuos

dois vidros fechados

o lugar do morto

uns pingos de chuva

consegui vislumbrar

pelos cantos dos olhos

que sorrias também

e havia um riso interior

e depois

depois foi a troca 

do número de apólices

o preenchimento 

da declaração amigável

e a discussão serena

de argumentos de quem

era a responsabilidade

pelo sinistro

tinha seguro contra 

todos os riscos 

menos contra a memória 

do seu suave perfume

e as letras

que na sua escrita nervosa

perpassam.

Lisboa, 4 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Perfídias

I

rasteira

gesto que surge

sorrateiro da penumbra

rente ao silêncio do cobarde

II

rasteira

golpe de luz

que te encandeia

na cúmplice obscuridade

III

rasteira

armadilha tecida

da pusilânime circunstância

da pureza contraditória do texto

IV

rasteira

insólita perturbação

que irrompe na ligeireza

conspirativa e eloquente das palavras

V

rasteira

subversão inócua

de um acaso de vontades piedosas

invocando as inóspitas luas da solidão

VI

rasteira

das torres de marfim

em que se consomem

em amor-próprio por detrás das máscaras

VII

rasteira

das girândolas

em que se imolam

os adoradores dos espelhos de água

VIII

rasteira

esse enigma

que se constrói

no emaranhado da mentira

labirinto de autocomiseração

IX

rasteira

do deslumbrado vate

que nas correrias da caça

perdeu a cedilha do ç

na poesia.

Lisboa, 4 de Abril de 2014

Carlos Vieira

hudsonstgallery

Artist

Mãe de trigo

Trago

das manhãs frias

o gosto antigo

do pão de trigo

a sair do forno

ainda morno

de minha mãe

as mãos macias

a espalhar

a manteiga

e um sorriso

do olhar

tão paciente

e meiga

no levedar

dos sonhos

que levo

comigo.

Lisboa, 2 de Abril de 2014

Carlos Vieira

                                                   Engels Kozlov - Baking Bread 1967

My old body

My old body: a ladder of sunlight, mercury dust floating through-- My forgivenesses, how you have learned to love me in my sleep. -- Jean Valentine Door in the Mountain: New & Collected Poems

OS VELHOS IMBECIS

Que pensam eles que aconteceu, os velhos imbecis,
Para os tornar nisto? Acaso lhes parece
Que é mais adulto quando a boca descai e te babas,
E te mijas outra vez, e não recordas
Quem veio esta manhã? Ou que, se pudessem escolher,
Fariam recuar as coisas a quando dançavam toda a noite,
Ou se casaram, ou assentaram praça num Setembro qualquer?
Ou imaginarão que realmente nada se alterou,
E que sempre se comportaram como se fossem aleijados ou inábeis,
Ou ficaram sentados dias a fio de fraco sonhar contínuo
Vendo a luz mudar? Se não o fazem (e não podem), é estranho:
Porque não gritam?

Ao morrer, desfazes-te: os bocados de que eras feito
Apressam-se a separar-se para sempre
Sem ninguém ver. É apenas esquecimento, é verdade:
Sabiamo-lo antes, mas então caminhava-se ainda para o fim,
E todo o tempo era afundado num esforço único
Para fazer desabrochar a flor de mil pétalas
De estar aqui. À próxima não podes fingir
Que haverá algo mais. E são estes os primeiros sinais:
Não saber como, não ouvir quem, perdida
A capacidade de escolha. Pelo aspecto sabe-se que estão acabados:
Cabelos cinza, mãos sapudas, cara enrugada de ameixa seca -
Como conseguem ignorá-lo?

Talvez ser velho seja ter quartos iluminados
Dentro da tua cabeça, e gente neles, representando.
Gente que conheces, mas não sabes nomear: cada um aparece
Como uma profunda perda recuperada, vindo de portas conhecidas,
Pousando um candeeiro, sorrindo de uma escada, tirando
Um livro conhecido das estantes; ou por vezes apenas
Só os quartos, cadeiras e um lume acesso.
O arbusto soprado na janela, ou a pálida
Amizade do sol na parede de algum solitário
Fim de tarde de verão depois da chuva. É aí que eles vivem:
Não aqui e agora, mas onde tudo outrora aconteceu.
É por isso que eles mostram

Um ar de ausência confusa, esforçando-se por estar lá
Já estando aqui. Porque os quartos afastam-se, deixando
Um frio inqualificável, o desgaste constante
De retomar a respiração, e eles curvados sob
A montanha da extinção, os velhos imbecis, sem nunca perceberem
Quão próxima está. Deve ser isto que os mantém calados:
O cume que se avista onde quer que vamos
Para eles é um pequeno monte. Não saberão nunca
O que os arrasta para trás, e como irá acabar? Nem de noite?
Nem quando os estranhos vêm? Nunca, durante
Toda esta odiosa infância invertida? Bom,
Havemos de descobrir.