Pequena assombração em três actos

Primeiro acto

uma caixa imóvel

perrmanece

sobre a mesa

fechada

uma esperança

de luz.

Segundo acto

aceso 

o fósforo

a tua mão

da corrente de ar

protege a chama

acaricia a luz.

Terceiro acto

a luz brilha em duplicado

nos teus olhos

neles se acende

a flor áurea de mistério

que se espalha

pelo lado esquecido

do teu rosto

cercado pela noite.

Lisboa, 11 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Quinze minutos de poesia

Tenho quinze minutos 

para fazer um poema

depois da hora

já não vale

as palavras

ficam à porta

depois do toque

da campainha.

Quantas vezes

as palavras

chegam atrasadas 

à meta da vida

planeada ao cronómetro

neste tempo ocidental

de avaliação

de resultados

de excrescência

improdutiva

da poesia.

Deve adaptar-se

a poesia

à circunstância

apresentar-se

com compostura

e  elegância

ponderar-se o risco

e o desempenho.

Os poemas

devem ser

de consumo

imediato

servidos de pé

ao balcão

ou então

optar-se

por um texto

de “french cuizine”.

O poeta deve

se possível

observar alguma

frugalidade

mostrar o seu

esfíngico ar

e levemente

sofredor

e deve

estar atento

à sua deixa

ao momento

de entrar

em cena.

A poesia

deve ser contida

despojada

quase de toca e foge

pode quanto muito

arreganhar um pouco

os dentes.

mas depois

não deve

acrescentar ruído

às coisas

importantes.

De vez

em quando

a obra poética

deve acabar

por simular

que é de guerrilha

de causas

e de amar

o próximo

como a si mesmo

apostar

em vários deuses

não vá o diabo

tecê-las.

Há também

como não devia

deixar de ser

poemas que são

matemática pura

que conhecem

os limites

muito equilibrada

respeitadora

sem violar 

o tempo concedido

e os espaços

mercados

quero dizer

marcados.

O poema deve

na minha humilde opinião

ter um pouco

de pimenta

e de pecado

uma pequena alusão

sexual

permitir-se

esquecer

por breves instantes

o colesterol

“voilá le flâneur”

e o devaneio.

E já agora a poesia

deve ter algum músculo

obviamente

deixando distante

a epopeia

- isso fica para o Camões -

sem ser musculada

sob pena

de poder ser vista

como simulacro

de algumas

democracias
ou decisões democráticas.

O poema

deve procurar

ser racional

ter mensagem

nas entrelinhas

alguma pedagogia

se for um pouco 

recreativa

faz sentido

para que os jogos florais

não percam

o seu significado

e não ficarmos

tragicamente

envolvidos

em jogos de tudo

ou nada

tudo isto

sem demorar

mais de quinze minutos.

Lisboa, 12 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Excerto de Maria Gabriela Llansol

 [...]

Dizia,
a minha obra nasce nas minhas mãos, estou em relação constante com ela. Esvaído o adjectivo possessivo, encontro a simultaneidade; Tejo-rio é simultâneo com os outros rios, delta ou estuário, ou outra forma de boca. Escoar é escrever e ______________
tornou-se pacífico o pomo da discórdia.

[...]
 
    Penso num motim de palavras; no dia em que eu direi: as palavras amotinaram-se, reivindicam a revolta que a língua sujeita ainda não lhes tinha oferecido.

[...]

    Quando estou assim deprimida como hoje, escrever, preparar a comida, ir aqui ou além, faz-me medo; é o movimento que me incomoda, o desfazer o casulo quando eu própria ainda não decidi nascer. Nestes dias devo nascer conscientemente num mundo desconhecido, e não creio sequer que esse mundo já exista para me receber.

[...]

    O preço da Liberdade é uma certa solidão.

[...]

    Por que escrevo nesta língua que Portugal atrasou como um relógio?
    Atrasar uma língua é torná-la inexpressiva.

[...]

    Por que é que não sinto mais amor por quase nenhum dos seres humanos que me rodeiam? Amaria, talvez, um segundo ser que se veria, em filigrana, por detrás. O remorso deste sentimento me faz retomar a palavra remorso que, finalmente, acho bela. Terá ela uma relação subtil com o segundo? Devo reflectir com o Augusto sobre isto, tão complicado para mim. Há, no entanto, indícios que me comovem, espalhados por toda a parte. Pouco a pouco, as minhas casas, jardins, tornam-se feixes de indícios espalhados. Por mim reunidos. Sinto-me, há uns tempos, uma verdadeira mulher de areia. A sede, a extensão desértica, o amor pela noite refrescante, os pensamentos desligados uns dos outros, mas livres como grãos de areia. Num oásis do deserto há o sofrimento angustiante que me espera, a face com máscara.

[...]

    Procuro não perder o som das vozes que me ocorrem porque nada é mais triste do que o lugar vazio deixado por um texto perdido.

Maria Gabriela Llansol
in, NUMEROSAS LINHAS
Livro de Horas III
Assírio & Alvim








 

A rosa do mundo

 Quem sonhou que a beleza passa como um sonho?

Por estes lábios vermelhos, com todo o seu magoado orgulho,

Tão magoados que nem o prodígio os pode alcançar,

Tróia desvaneceu-se em alta chama fúnebre,

E morreram os filhos de Usna.

Nós passamos e passa o trabalho do mundo:

Entre humanas almas, que se agitam e quebram

Como as pálidas águas em seu fluxo invernal,

Sob as estrelas que passam, sob a espuma do céu,

Vive este solitário rosto.

Inclinai-vos, arcanjos, em vossa incerta morada:

Antes de vós, ou de qualquer palpitante coração,

Fatigado e gentil alguém esperava junto ao seu trono;

Ele fez do mundo um caminho de erva

Para os seus errantes pés.

Mulher vendaval

mulher vendaval

retomas 

lentamente

o folêgo

a distância 

compões 

o cabelo

em desalinho

solta-se a máscara

sobra 

a humidade 

do teu olhar

último vestígio

apenas eu

percebo

porque estremeces

e me arrepio

no teu corpo

que se distende

o suor frio

brusca

memória de aconchego 

decifro

na tua boca

fragmentos de palavras

pontes em ruínas 

interjeições

destroços 

encenação de um fim

mulher inacessível

a salvo 

do temporal

já te esqueceste

da festa

de mim

no entanto és tu tudo

o que me resta

Lisboa, 10 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

Zbigniew Preisner -- Love at First Sight (English Subtitle)

Ciclo