Nem os anos...

Nem os anos
nem os quilómetros
nem a colecção de prazeres;

apenas uma combinação adequada
de maldade e sentimentos autocomplacentes
permite apreciar a beleza
das coisas que caem.


Mariano Peyrou

Comecei dezenas...

comecei dezenas de histórias
e não terminei nenhuma,
não sei para onde vão as minhas personagens
porque começam a falar
e logo se calam.
no papel sucede-me o mesmo que fora dele:
a minha vida é um punhado de começos
suspensos


Miriam Reyes, trad. Maria Sousa

SONETO DE ODIO Y AMOR A ESPAÑA, I

Te recuerdo cruel y misteriosa
me alboroto pensando en tus mamones
la más guapa de todas las naciones
eres bella y con ojos de viciosa.

Al pegarme te vuelves más hermosa
con tus azotes y tus mojicones,
rompiéndome la crisma a bofetones
mi niñez la forjaste dolorosa.

Si en tus labios acerté con tanto tino
en tus cejas mi pubis se alojaba.
En el sur de tu piel me desatino

distribuyes tus besos con la lava,
representas belleza en batería
¡ay que patria tan causa de manía!

Fernando Arrabal

Num Monumento à Aspirina

Claramente: o mais prático dos sóis,
o sol de um comprimido de aspirina:
de emprego fácil, portátil e barato,
compacto de sol na lápide sucinta.
Principalmente porque, sol artificial,
que nada limita a funcionar de dia,
que a noite não expulsa, cada noite,
sol imune às leis de meteorologia,
a toda hora em que se necessita dele
levanta e vem (sempre num claro dia):
acende, para secar a aniagem da alma,
quará-la, em linhos de um meio-dia.

Convergem: a aparência e os efeitos
da lente do comprimido de aspirina:
o acabamento esmerado desse cristal,
polido a esmeril e repolido a lima,
prefigura o clima onde ele faz viver
e o cartesiano de tudo nesse clima.
De outro lado, porque lente interna,
de uso interno, por detrás da retina,
não serve exclusivamente para o olho
a lente, ou o comprimido de aspirina:
ela reenfoca, para o corpo inteiro,
o borroso de ao redor, e o reafina.

Descia a tempestade...

Descia a tempestade
como quem vai
comprar cigarros ao outro

lado da vida. Lá ia
de mãos nos bolsos de alguma
inclinação. Subia

para os comboios na estação
mais fria, lia

sobretudo nobre
azul e poesia.


José Carlos Soares

Jogo limpo

Jogo limpo

o poeta revela sérias dificuldades em jogar 

outro jogo que não o solitário

embora tenha mais dificuldade em fazer batota

consigo mesmo

o jogo está viciado

só lhe saem "duques ou senas tristes"

nem um trunfo

sem cartas na manga, nem no colarinho

o seu à vontade 

é mais evidente nos jogos de tasca

a lerpa, a sueca, o sete e meio

de um trago a luz embaciada

no vidro pesado de um copo de três

e outra vez a manilha seca

um sorriso aflora-lhe

nos lábios

se falar do jogo do burro 

e da bisca lambida

da infância

claro que sente a ternura

de uma partida de bridge

a volúpia tranquila

da canasta

de outros jogos de salão

das pequenas obscenidades

por debaixo da mesa

o poeta não pode deixar de ir a jogo

Lisboa, 2 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira

O que é que brilha no escuro?

O que é que brilha no escuro?

e não são os olhos verdes 

de um gato reincidente,

nem um farol a romper aflito 

no denso nevoeiro,

é impossível que seja a vela bruxuleante

no longínquo casebre 

numa noite de breu

e de febre,

obviamente que não é a lua 

porque essa brilha

desavergonhadamente,

nem é a secular luz ao fundo do túnel

nem a vertigem da luz do comboio 

em sentido em sentido contrário,

não pode ser a lanterna com a sua iluminação

mínima e radiante de Mona Lisa,

também não é tempo de pirilampos nos baldios,

isso são tudo

lugares comuns e literatura,

a luz que brilha no escuro

é o reflexo surreal

de um gajo às "turras"

com a solidão

de um cigarro aceso.

Lisboa, 1 de Fevereiro de 2014

Carlos Vieira