quinta-feira, 17 de outubro de 2013

Close-up

"Persona" Ingmar Bergman


"Existem três máscaras:
a que pensamos que somos,
a que realmente somos,
e aquela que temos em comum.”
Jacques Lecoq ...



Close-up

Um piscar de olhos
e o plástico do sorriso
que se afivela de amarelo
no rosto
impassível
perante a queda das maçãs
apodrecendo a memória
e a falsa inocência
das manhãs.

Daí lavo as minhas mãos!

Em contraponto
aquele outro
de um esporádico azul
rasgado
virado para a única embarcação
sobre uma nesga de mar
ocaso de precário beijo
que lançou âncora
na profundidade de um olhar
num crepúsculo de cobre

Frente a frente
sem pestanejar
sem decoro
a puta da vida
onde não decoro
e confundo
o papel
presa ao rosto
arrasto esta máscara
decorativa !

Oportuna esta ausência de memória.


Lisboa, 17 de Outubro de 2014
Carlos Vieira

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quarta-feira, 16 de outubro de 2013

Cavalo branco em paisagem gelada



Era uma vez
um cavalo branco
a trote
as crinas de neve
das narinas
deitava
fumo branco.

Tinha
uma violência
contida
de realidade
de coice
de estrelas.

Leva
pela rédea
o horizonte
até ao futuro.

No dorso suave
da montanha
o equídeo
perde-se
de vista
e do coração.

Estende-se
a paisagem
a neve
o cavalo branco
estende-se
na neve
vai tosando
a paisagem..


Selvagem
de freios nos dentes
torna-se
o branco
discreto dono
do deserto branco
do mundo.

Cada vez se torna
mais difícil
distinguir
o animal
o homem
após a tempestade
nesta planície
tão gelada
tão deserta
de pegadas
de seres vivos
e de humanidade.

Quase consigo ouvir
a sua respiração
sob a página
o poema
a resfolgar.

Lisboa, 16 de Outubro de 2013
Carlos Vieira

Lisboa

                                           “Cavalo branco na neve” de autor desconhecido

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História com final infeliz



Entre os números infinitos
asfixiados
ali e acolá parecem encontrar
outro rimo
outro significado
para as palavras
um silêncio familiar
e absurdo
depois de toda a aritmética
encontram-se no final
do mês
sem palavras
e no caos absoluto
amarrados
a uma solução
cercados
do mais que perfeito nada.

Lisboa, 16 de Outubro de 2013

Carlos Vieira
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domingo, 13 de outubro de 2013

Noite de breu à procura

                                                                                          Não vás p'la noite mansa, assim, tão complacente,
                                                                                             A velhice deveria arder com raiva até ao fim do dia;
                                                                             Raiva, raiva contra a luz que vai morrendo.
                                                                                                                                                             Dylan Thomas




Decifro
um sussurro
nos braços
da constelação
fulgente
e agora corro
talvez
atrás do timbre
da tua voz.

Observo
o relâmpago
num ápice
que ilumina
inolvidável
a tua nudez
e na demência
que se segue
de súbito
vejo
tudo a nu.

Ausculto
o teu coração
magnético
bússola
de tanto norte
e de nenhum
de tanta viagem
por fazer.

Prossegue
o relógio
biológico
e é fraca
a carne
que vai enganando
a morte
para esta mentira
de estar
quase vivo.

Chega um rio
e uma palavra
à noite
o teu olhar
que partiu
aqui estou
a viver
no outro lado
do mundo.

Esqueci-me
da senha
já não posso
entrar contigo
madrugada
a dentro
tão lúcido
e tão distante
por ti
vou continuar
por aqui
em busca da palavra
irrepetível
na noite branca.

Lisboa, 13 de Outubro de 2013
Carlos Vieira


                                                    "Noite branca 2" de Laurent Marre





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sábado, 12 de outubro de 2013

Mare Nostrum a céu aberto



Sulcos
de sangue
no rio
no mar
são
rastos
raios de luz

um vulto quase humano
o eritreu
caminha sobre as águas

o murmúrio de tumulto
após a voz rouca
de pregar aos peixes
vésperas 
de sal a sol
e de naufrágio

na noite insaciável
o logro de lâmina
embainhada
afiada palavra
libertando
perfume de âmbar
sem refúgio

saber
o segredo secular
das pérolas
ao regressar
fugir
à rotina do sol
das missangas

ressuscitar
voltando a preencher
o lugar do corpo
que se quis reinventar
na tempestade

saber do insólito gesto
que era uma desajeitada
preposição de flor
uma janela
noutra terra

estudar o logaritmo
da viagem
do beijo
na melodia da espera
da despedida
da coragem

entre o crepúsculo
e as tréguas das gaivotas
partilham-se
centelhas
de um  tempo de esperança
um fragmento
de terra à vista

querer voltar
a esculpir o sabor
do seio túmido
da terra prometida

de amadurecer
um sonho ao relento
mediterrânico

na longínqua longitude
das pedras
em fila indiana
a caminho da alma
etíope
ingenuidade ou espanto
sempre a miragem
sempre descalços
por todos os desertos

é incrível o ruminar 
das águas
no seu leito subterrâneo
e em simultâneo
com a transumância dos astros
incansáveis 
na sua imprestável
vigília dos justos
testemunhando
o intrépido percurso
do coração nas trevas

enquanto isso
fixam-se os vestígios
da crueldade da guerra
nos olhos sem fim
das mães e das crianças 
que deambulam 
entre os escombros
do desencanto
e o reconhecimento
do fundo do mar

amoras ainda brilham
entre espinhos
tornando o silêncio
mais suportável
dele se ergue o canto
e o grilhão dos escravos
volta a ouvir-se a medo
adquire
a tonalidade da pele
o absurdo 
limite do antigo território
das tâmaras

a sua mão descansa
na amurada
na solicitude
na anca
do reencontro
com a vida

talvez pareça desafiar
a feroz presença 
da razão
que impede
a inesquecível
reprodução
de todas as madrugadas

a grandeza
do homem
de desbravar outro
caminho
no rio os raios de luz
no mar juncado
de cadáveres
sulcos de sangue
insurrecto
para eles da vida
apenas sobrou
a coragem de ousar
a vergonha
da europa.


Lisboa, 12 de Outubro de 2013
Carlos Vieira



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quarta-feira, 9 de outubro de 2013

Nua, pura e dura

Nua, pura e dura

Nua
 sem tecidos
sem palavras
apenas
a discrição
do olhar
desagua
um desalinho
de rumos
de cabelos
e de algas
um gesto justo
por todos
os poros
o mais puro
sentimento
um castelo
de areia.

Nua
no dorso dourado
do areal
talvez durma
se esconda
na espuma
talvez
entre as ondas
e os gritos
das gaivotas
se esconda
e se livre
ou desafie
a morte.

Nua
tão quieta
tão crua
em silêncio
sangra
no horizonte
nuvem caída
em zona
de rebentação
tão altiva
e tão em perigo
de vida.

Nua
corpo
fogo aceso
árvore de luz
pássaro atento
da manhã
último limite
das forças
delta
de saber
e sal-gema
esplendor
da carne
na margem da pele
tatuada
de alegria.

Lisboa, 9 de Outubro de 2013
Carlos Vieira
 
Pintura de Juan Miró
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segunda-feira, 7 de outubro de 2013

Sem recreio e sem medo

A madrugada
de “berlindes” nos bolsos
em Outubro
de pedaços de arrabalde
e telhados
de vidro embaciado
na cabeça
a espiral do pião
que irrompia no  nevoeiro
e do tinteiro
em tinta permanente
e não tinha medo
de ninguém.

O mata-borrão
a estancar
furtiva lágrima
suave  
sobre o pastel
de cores de aldeias
a espreitar
os ninhos
tecidos a tinta da china
que um homem
não chora.

Na memória  da horta
permanece
o focinho álacre
branco sujo
de um porco-espinho
que tinha medo
da sua própria
sombra.

Oiço os aparos
e a incerteza
dos lápis de carvão
a arranhar
a grandiosa solidão
da raíz quadrada
a convocar
o conhecimento.

Enquanto
tirava dos bolsos
as mãos
escondeu-se
o porco espinho
levantou-se
o nevoeiro
e a sépia do bosque
da infância
e dos selos do correio
foi num abrir e fechar
de olhos.

O giz
a iluminar a ardósia
a escrita carregada
de um país
a 6 de Outubro
um poema
a preto e branco
sem dinheiro
na altura
fazia as contas em pé
não tinha medo de ninguém
nos bolsos
tinha um abafador.

Lisboa, 6 de Outubro de 2013
Carlos Vieira



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