terça-feira, 9 de abril de 2013

As paredes tem ouvidos


 

 

Bebo de um trago as palavras

do escritor que respira

no andar de cima

na sua frescura

na afiada e crua lisura

lembram-me

a Fonte das Lágrimas

e o sabor de infância

das amoras

ainda bem que possuo

os telhados de vidro

 

Lisboa, 9 de Abril de 2010

Carlos Vieira

Janela indiscreta


 

 

Espreita no escuro

no prédio em frente

um secreto amor

entrecortado

nas frinchas da persiana

deambula descalço

dá um pontapé

no rodapé e vê estrelas

pragueja e apaga-se

o secreto amor

por uma unha negra.

 

Lisboa, 9 de Abril de 2013

Carlos Vieira

segunda-feira, 8 de abril de 2013

Morte súbita ou vida precária


 

 

De repente

Tu eras o poente

Resistindo depois de todas as rosas que murcharam

 

Meus olhos

Pousaram no teu silêncio

Com sofreguidão aprendem a voar até à eternidade

 

Nas suas palavras

Podiam-se ainda ouvir os grilhões, a falta de ar nas câmaras de gás

Sobrevivendo com dificuldade ao tiro que ditou a morte de Martins Luther King

 

Bates no meu peito

Teus braços cruzados

Minhas mãos contorcem-se no vazio e desfolham a penumbra

 

Tu eras um peixe

Rumor fulgente no rio

Agora sou ave nocturna, tu és lago parado à minha volta

 

Partiste ligeiro

Sem olhar para trás, sem fechar a porta

Voltámos a ser apenas vultos cercados de nuvens  

 

Saíste sem dizer nada

Não esperava contudo ficar menos só

Já não te espero, tu espias-me, reencontro-te em qualquer esquina

 

Partiu e deixou-nos no seu peito firme

Óculos redondos e para “ou-ver” ao longe Imagine

Essa última rosa exangue

 

Subitamente

As tuas longas mãos frias

Deixaram acesas apenas as estrelas mais distantes

 

A luz limpa do teu canto

A perfeita serenidade das estátuas

E tu caindo redonda do alto da cerejeira

 

Como pudeste morrer agora

Sem aviso prévio

Desconheces que começou a Primavera

 

Lisboa, 7 de Abril de 2013

Carlos Vieira

 

 

“Woman with her dead child”

Kathe Kollwitz

sexta-feira, 5 de abril de 2013

Poema escrito contra o vento



Tendo na mão esta força do vento não tenho quase nada
não tendo quase nada tudo quanto tenho é de vento
tenho contudo esta árvore que esbraceja na janela
quando nua o vento a possui varrendo o pensamento
existindo o vento em mim existo na rua dos braços dela
escutando a árvore mesmo se murmura com o vento
se fala contra mim de beijos me cala e assim se revela
um arrepio neste final de Março transido me deixa
e ali agachado de cócoras enquanto voa o tempo
naquela mão fechada num poema de  amor se escoa
fica a fragância da árvore que só do vento se queixa.

Lisboa, 5 de Março de 2013
Carlos Vieira
 

                                                 Imagem de quirkybird.livejourtnal.com
               

Tomas Hobbes - Nasceu em 5 de Abril de 1588

quarta-feira, 3 de abril de 2013

Aquário



Acabo de chegar
o meu trabalho tem janelas
com grades verdes
e paisagens de árvores seculares
emolduradas em ferro fundido
por um grande tanque
de incansáveis peixes vermelhos
afloram à superfície
para dizer bom dia
com os olhos rasos de água
hoje porém ficaram-se
em profunda meditação
ou ocultos em misteriosas
conspirações
ou pode muito bem
ter sido tão somente
o esquecimento
do chapéu de chuva
e estarem a proteger-se
desta perigosa epidemia
de constipações
eu aqui continuo
na minha indulgência
poética
de peixe fora de água.

Lisboa, 3 de Abril de 2013
Carlos Vieira

segunda-feira, 1 de abril de 2013

Reincidência


Foste o encontro furtuito

mulher de um momento

antes de um atalho

no canavial

abrigo do vento

pelo caminho das pedras

por entre as tréguas do musgo

a seguir às nádegas

vislumbro

na blusa molhada

um rouxinol a respirar

e se entreaberta

o intenso perfume

das primeiras chuva

a arfar

sobre o teu corpo nu

resvés da demência

e restolho da perdiz

num verão inesquecível

sobre o trigo

o meu dedo indicador

ainda vai pelo luar da tua pele

perpendicular

ao voo de melro azeviche

riscando o pomar

lembras-te

do espinho encravado

a dar início à dor

da ausência

de um final de tarde

e tu ávida a escorregar

para as margens violentas

do meu peito

a luz truculenta

dos teus olhos e das tuas unhas

a seiva do fruto que sorviam

teus lábios vermelhos

onde surpreendia

acesas manhãs

e erravam animais suaves

que saíam do nevoeiro

do tempo

a onde havia de chegar

a alegria transbordante das ribeiras

palavras vagas

que beijam a quilha triste

dos barcos de última viagem

encalhados na recôndita memória

murmuram-te

palavras que depois

se soerguem como feras

emboscadas

no rumo excêntrico das ancas

sonhando o túmido apogeu

dos teus seios

estrelas arquejantes

que na sua clarividência subtil

adornam na concha

das minhas mãos

em puro silêncio

apenas quebrado

pela cadência de bátegas chuva

sem sombra de pecado

que volta a cair

fria

e despertam de novo em mim

ou apenas me revela

a poesia

um recorrente desejo

de rever-te

neste meu ciclo frenético

de estações

de regresso ao local do crime

ao rumor

de um amor reincidente

à mesma mulher breve

de neve

cristal de reencontro

furtuita fonte


da eternidade.


Lisboa, 1 de Abril de 2013

Carlos Vieira




                                                     Les amoureux de Vence (Marc Chagall)