O burocrata...

o burocrata
na sua imensa sagacidade
e escravatura perante o detalhe
falsificou a tua verdadeira identidade
e não compreendeu 
que o teu perfume na tarde
era mais que uma página virada
no seu gesto inexpressivo
de manga de alpaca

Lisboa, 22 de Setembro de 2015
Carlos Vieira

Pintura de Salvador Dali

Um bicho que conta

sobre a superfície
espelhada em mosaico da cozinha
frágil, um bicho de conta sobre si próprio
tolhido de um medo absurdo
para nós, reféns do prosaico
e de fantasias de opala

Lisboa, 19 de Setembro de 2015
Carlos Vieira

Aves e frutos e coicidências

Não sei o que faz o melro
no castanheiro
no meio de Setembro
mas adivinho-lhe
o timbre cristalino
do seu canto
amplificado na filigrana
das folhas
que caiem no fim da tarde
e que existe
alguma explicação
para que as castanhas
se tornem mais suculentas
e doces
no próximo Inverno.

Lisboa, 18 de Setembro de 2015
Carlos Vieira

Duas rolas bravas...

Duas rolas bravas
duas pequenas nuvens
de céu enlameado
pousaram num pinheiro manso.

Lisboa, 18 de Setembro de 2015
Carlos Vieira

Por uma lágrima tua

Lágrima
súbito rumor
que bebo no bisel
dos teus lábios
e apaga o canto
na garganta
e liberta
línguas de fogo
e desfaz
os nós cegos
em que por tanto
querer viver
em libertação
todos dias
de exaustão
morremos.

Lisboa, 18 de Setembro de 2015
Carlos Vieira

Pintura de autor desconhecido

Poema para um guarda num perdido posto de fronteira

Hoje fui mais este dia sem pássaros
sem árvores
sua frescura de clorofila de floresta
sem a poalha dourada
suspensa
nas clareiras
cercadas dos olhares em pânico
dos antílopes
e da impaciência das feras
hoje não houve insectos
insaciáveis
na sua ânsia de rendilhar a realidade
e as tardes do fim do Verão
nem a menor sombra de pecado cintilava
a contaminar
da inapelável solidão a pureza do tempo
não houve os peixes abandonados na água salobra
dos lagos
sucumbindo num vermelho desmaiado
nem das sua guelras gorgolejam
turvos reflexos de prata
e desolação
as flores na sua frívola petulância
não desabrocharam bocejos de tédio e mofo
em jarras baratas de cerâmica empoeirada
por debaixo da sombra periclitante
das teias
que coavam moscas
e a luz mortiça do crepúsculos
no refúgio das janelas
que depois adornava no louceiro
os copos de cristal
onde se pode vislumbrar
tempos longínquos de vinho nobres
e de festejos
hoje nem o ranger do soalho
o desperta
o estremece
nem o talho doce da mobília
nem o ocre silêncio dos baixos relevos do estuque
hoje quando sintonizava
em FM
a sua estação de rádio
veio-lhe à memória
histórias antigas de gaz pimenta e de crianças separadas
todo o doméstico encantamento
do seu pequeno mundo desabou
e a raiva paralisou-lhe o medo e as lágrimas
como é possível tantos quilómetros de esperança
e portais fechados a tanto sofrimento
e as crianças senhor!
sem visto
nem passaporte.

Lisboa, 17 de Setembro de 2015
Carlos Vieira

Foto de autor desconhecido

que um raio fulmine...

que um raio fulmine
o poema
que é como gaiola de Faraday
onde a palavra mais límpida
se turva
e o canto mais puro
dentro de si
anoitece

Lisboa, 13 de Setembro de 2015
Carlos Vieira