Ao rubro

Senta-se à lareira, olha fixamente o fogo

que o consome vorazmente.

As labaredas lambem

os seus medíocres pensamentos

a sua política de terra queimada.

Por causa dos seus frágeis sentimentos

e a propósito de deuses foi colocado no Índex

do politicamente incorrecto

arde já no fogo eterno por a todos adorar.

Os seus olhos soltam agora faúlhas

pedras vivas

e tudo incendeia com o olhar.

Na sua boca as palavras

arrefecem a vida de uma qualquer Pompeia,

são uma torrente de lava que nos submerge.

A poesia é o fogo de artifício

num céu onde se imola.

Oferece-se ao sacrifício quotidiano 

de manter aceso o lume que lhe resta da sua vida, 

feita inferno,

incinerado vivo.

E acende o archote, 

o fogo fátuo da poesia

com a única pretensão, de alumiando, 

ser guia 

que o ajude no fogo cruzado 

da solidão.

Lisboa, 12 de Janeiro de 2014

Carlos Vieira

Psyché a Eros

(Poema de Margarida Vale de Gato)

tanto tempo casta

tanto tempo apenas

admirada, nunca

amada, agora

presenças transparentes

me atendem

de dia impaciente

conto as horas

que impedem tua chegada

virás como sempre

trajando o manto

do homem invisível

de noite vens velar

o pranto previsível

promessas leves

que a dor é breve

preliminar do amor

que me atravessa

no reverso da língua

que lambe a mão

e sorve o leite

surde o azeite

que queima o dorso

do corpo ocre

o atirador

rechaça a corda

do arco terso

a flecha

corta.

Fica ao menos o tempo de um cigarro...

Fica ao menos o tempo de um cigarro, evita
comigo que este tempo ande. Lá fora
são as casas, vive gente à luz de um candeeiro,
o som que nos chega apagado pela distância
só denuncia o nosso silêncio interrompido.
Ajuda-me, faremos o inventário das coisas
menos úteis, mágoas na mágoa maior do tempo.
Fica, não te aproximes, nenhum dia
é menos sombrio, quando anoitecer vamos ver
as árvores cercando a casa.


Helder Moura Pereira

baixo-relevo com heróis (Nichita Stănescu)

Os jovens soldados foram postos na vitrine,
como quando foram encontrados com tiros na testa,
para ser vistos foram postos na vitrine,
fiéis aos seus últimos gestos,
perfil, arma, joelho, seus últimos gestos,
como quando levaram um tiro, sem saber, na testa
ou entre os ombros espadas mais finas
que o dedo de uma criança em direção à lua.

Atrás deles o quartel estava vazio,
cheirando a coturnos, cigarros pisados, janela fechada.
Nas malas de madeira que enchem o quartel,
as alças de ferro ainda balançam,
como as alças de ferro da lua ainda balançam
agora, antes de serem abertas
para se procurar por cartas e fotos envelhecidas
pelo tempo.

Os jovens soldados permanecem encerados,
seus rostos e armas, para brilhar,
encerados para brilhar, encerados
e sentados exatamente como no segundo
em que a vida se rompeu e a morte engoliu o segundo.

Permanecem assim, brilhando sempre,
e nós os respeitamos como a lua
que se levanta no meio da praça.

Para nós que temos a mesma idade que eles,
apesar de estarem há anos na vitrine,
para nós que os capturamos e passamos por eles,
e temos corações que batem, e memória,
memória fresca, fresca demais,
os jovens soldados foram postos na vitrine
imitando uns aos outros,
como se estivessem vivos.

I know...

“I know it’s tragic to be tender.
I know it’s dangerous to be kind.
I know it’s vicious to care.

Listen to me. I know what’s going to happen to you.
You don’t need a window, you need a fire escape.
You’ll need a skylight to get where you’re going.
I can’t tell you where."

Nicole Blackman

Silêncio

Assim como do fundo da música 
brota uma nota 
que enquanto vibra cresce e se adelgaça 
até que noutra música emudece, 
brota do fundo do silêncio 
outro silêncio, aguda torre, espada, 
e sobe e cresce e nos suspende 
e enquanto sobe caem 
recordações, esperanças, 
as pequenas mentiras e as grandes, 
e queremos gritar e na garganta 
o grito se desvanece: 
desembocamos no silêncio 
onde os silêncios emudecem. 

Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra" 
Tradução de Luis Pignatelli

People sometimes...

• People sometimes ask me about all of the science in my work, thinking it odd that I should wish to combine science and art, and assuming that I must have some inner pledge or outer maxim I follow. But the hardest job for me is trying to keep science out of my writing. We live in a world where amino acids, viruses, airfoils, and such are common ingredients in our daily sense of Nature. Not to write about Nature in its widest sense, because quasars or corpuscles are not "the proper realm of poetry," as a critic once said to me, is not only irresponsible and philistine, it bankrupts the experience of living, it ignores much of life's fascination and variety.