Poema sem tempo para pensar

- Mãos ao alto, 
isto é um assalto!
E em voz baixa:
- O dinheiro ou a vida!
- Nada de brincadeiras!
Aos poucos entra pelo cano,
por aquele buraco negro.
Sabe lá agora
se era um revólver
ou uma pistola.
Sei apenas
que via vida e a morte
num segundo.

Lisboa, 13 de Novembro de 2013
Carlos Vieira

Tangente

Dardejam reflexos 
de um sargo 
pendurado no anzol
a ele se associa
na linha do horizonte
o sol em agonia
compõe a rede
da noite o pescador
desfaz os nós
Sísifo preso à lua
à fronteira da falésia
ao seu limite.

Lisboa, 12 de Novembro de 2013
Carlos Vieira

Doméstico fulgor

no esmalte do espelho
esfuma-se
o teu sorriso
de bisel

turva-se
o teu rosto
na memória
propaga-se
no espanto
pousas o talher

ao fundo
a porta entreaberta
tu
és o gume
da espada de luz
que sorrateira
se esgueira

és o oriente sôfrego
um espasmo
que antecede
o medo
e o aroma das especiarias
sei-te
flor afogueada
por cima
das ervas

reconheço-te
no sabor
dos espargos selvagens
naquela réstia de luz
crua

pungente
é o teu tronco solar
húmido esplendor
a gotejar
água do banho


corcel de turquesa
que incendeia
os fantasmas
que te espreitam
na penumbra
do corredor

serás a bissetriz visionária
de um coral
contra a blasfémia
e o azedume
na janela
bebes o chá
em contraluz

pantera
na festa da cópula
que progride
furtiva
e que no meu peito
desagua
dilema
que se desafaz
em leito
de espuma e sal
diária
e renovada
luta
sem tréguas
que apazigua.

Lisboa, 9 de Novembro de 2013
Carlos Vieira

                                                “Mulher sentada em azul” Jean Spitzer

Palavra derradeira

Podia ser no Outono

e descortinar-te

a anunciares

uma revoada de pássaros

algures

frágil e inquieta

entre o fumegar

das chaminés

e a ressonância

de prata das oliveiras

a partir da reentrância

da encosta

da última vez

partia

um rio de lume

da tua boca.

Devagar 

aproximo-me

a coberto

do fogo

e surpreendo

a nudez diáfana

das tuas espáduas

enquanto crepitam

efémeras

folhas de eucalipto

na urgência

das libações

e da tua febre

entretanto

uma tempestade

perpassa

pelo teu rosto

acomete-me

o temor

de te perder.

Prostrar-me-ei

perante

a tua humanidade

confessarei

as minhas fragilidades

a insensatez

da minha volúpia

e pusilânime

vacuidade

serei apenas

mais uma folha

que cai

matéria

que se extingue

e tu podes ser

apenas um perfume

que evola

no desprendimento

desse voo e dessa queda

instantes

únicos de entrega

sopro de eternidade

o teu nome

exangue

na minha boca.

Lisboa, 7 de Novembro de 2013

Carlos Vieira

                                                         Pintura de Dominique Telmon

Já me faltam as palavras…

Já me faltam as palavras…

Há aquelas que parecem ter dado à costa ou foram resgatadas entre os escombros de um naufrágio, palavras-búzio, seixos redondos e ninhos de pássaro, na rocha escarpada, a salvo dos predadores.

Algumas, mastigo-as em seco, agridoces, não me saem, não as consigo acompanhar ou escrevê-las inteiras, outras, ausentam-se para longe e quando as procuro constato que as perdi, mesmo, nos cada vez mais raros acessos de clarividência ou quando não estou submerso no nevoeiro.

No entanto, existem umas tantas que são tão fiéis como rebanhos, tenho muitas vezes das enxotar de perto de mim, parecem não sobreviver sem mim. Confesso nunca ter experimentado viver sem elas.

Outras, não me deixam respirar, enchem-nos a boca, entram-nos pelos olhos adentro, entopem-nos o pensamento, ficamos ali especados, desamparados, de costas voltadas para o ocaso, quando muito solta-se um murmúrio, uma interjeição.

Depois, há aquelas palavras que ultrapassam a altura da nossa vida e que temos dificuldade em nomear e as que podem já ser encaradas, como se fossem o princípio da decadência, primeiras sementes da nossa morte.

Deitam-se connosco e revelam-nos seus corpos desnudos, sem nenhuma afeição e pudor, em decúbito dorsal, calam-nos e revolvem-nos as entranhas, despertam-nos as memórias, os últimos ecos das ondas a perseguirem as gaivotas.

Chamo por elas perdidas nos campos, às voltas com os pássaros, brilham cor de azeviche como azeitonas depois da chuva, no entanto, já não me obedecem como quando era criança, em que as inquietava de bichos e armadilhas.

Agora soletro-as, decomponho-as, ausculto-lhe o rumor que se desprende débil, como se fosse uma fonte surpreendente, no mármore da parede deste tempo, mas este meu desvelo parece ter apenas como penhor o seu desprezo e parece-me ouvi-las segredar com desdém “desiste, deixa-nos respirar!”.

4 de Novembro de 2013

Carlos Vieira

Sou como o rio

                                                 "Terres des deux fleuves" de Anselm Kiefer

Sou como o rio
que se abraça às raízes 
na margem
de um desconhecido
caminho.

Sou como o rio
de uma corrente
que não sei
se nasce
dentro ou fora
de mim.

Sou como o rio
onde descanso
e penso
o rouxinol
e a sombra
espero o canto
que é seiva
e ânimo
do salgueiro.

Sou como um rio
que sonha
no horizonte
o côncavo
fulgor
de uma ponte
que floresce.

Sou como o rio
para onde
me inclina
um aroma de maças
em oblíquo
num cesto de verga
desce a vereda
e as primeiras horas
das manhãs.

Sou como o rio
sob o adeus verde
do canavial
que delimita
o sabor
dos pomares
o saber
dos refúgios
e eco
do rumor
dos insectos
e que transborda.

Sou como o rio
onde decifro
as legendas
súbito reflexo
dos peixes
à tona de água
depois
que se perderam
na escuridão
das fendas
e que ficaram cegos
ao desfazerem
os remoinhos
da dúvida
evitando
o vórtice do nada.

Sou como o rio
que incessante
corre
e neste pulsar
de água
a terra negra
treme
o ouro do trigo
oscila
no poente
no bulício do cais
estremece
gente
que leva consigo
aquele
que está perto
e o distante.

Lisboa, 3 de Novembro de 2013
Carlos Vieira

Espólio

Barba hirsuta
um olhar sorridente

ingénua
uma metade de maçã 
onde ainda se notava
o pormenor da incisão 
descendente de uns caninos

três maços de tabaco amarfanhados
por um anónimo desespero

meia dúzia de bilhetes de autocarro
de viagens em sentido único
sem regresso

"flyers"
“oferecendo” casas
depois da bolha imobiliária

um jornal sensacionalista de véspera
onde afloram as suas unhas sujas
com muito sangue
de notícias requentadas

uma lata meia vazia
de refrigerante
sem gaz
de antes do mundo
muito provavelmente
um cheiro nauseabundo

e ainda não foi desta vez
que encontrou
um pente
já lá vão uns meses
de cabelo desgrenhado

agora em alegria breve
devora
os restos de um "happy meal"

por cima do candeeiro
protesta um corvo verde
ali no gaveto de um cruzamento
da Av. De Roma com a Av. Do Brasil

apenas um homem
e o espólio
que lhe resta.

Lisboa, 2 de Novembro de 2013
Carlos Vieira