História para o meu amigo golfinho

História para o meu amigo golfinho

O mundo
é a bola multicor
que avança
e se equilibra
que dança
no focinho
de um golfinho
que é animal
inteligente
e que dotado
se não fosse
pedir muito
meu amigo
podias agora
simplesmente
deixar de lado
as brincadeiras
deixar-me
no sossego
deste presente
inglório
já tenho a cabeça
à roda
daqui a pouco
tenho as tripas
de fora
e estou a chamar
o gregório
claro também
já aprendi a curvar
a espinha
depois a sardinha
mas nem sempre.

Lisboa, 27 de Agosto de 2013
Carlos Vieira

Bailado para uma despedida

A trama

dos gestos desprendidos

o pretexto das tuas pernas

de tesoura

sobre a fragilidade

de um fio imperturbável

numa pirueta

podes ser a face

de uma solidão em pontas

o peso insustentável

de uma lágrima

traindo-te

no murmúrio dos teus lábios

trémulos na emboscada

onde sobrevives

a um silêncio ensurdecedor

puxas o gatilho da tua festa

fulminas

depois acorres

com teu sorriso acolhedor

na curva fechada do caminho

da tua mão agitada

que descreve o arco

onde estremece o corpo

ameaçado por um olhar

de soslaio

vai vai mulher do cabelo solto

que voa

voa despenteado

abre o ângulo morto

da tua dor calada

deixa que o insulto contido

incendeie a paisagem

e o esplendor do teu vulto

depois todo o estertor

do teu corpo

que seja o bailado

do lenço de seda que acena

no cais do mal entendido

aragem mínima

miragem

na minha sede

de querer que sejas mais

que um poema

que se afasta.

Lisboa, 27 de Agosto de 2013

Carlos Vieira

Entre o céu e a terra

                                 “Há mais mistérios entre o céu e a Terra do que supõe a nossa vã filosofia"

                                   William Shakespeare

Os seus lábios

dizem um crepúsculo

onde se adivinha

a fecundação

dos astros

em órbita

pelos bosques

a fragância da terra

na orla do sangue

o rumor animal.

O olhar é o arado

que sulca

o veneno ocre

da tua pele ávida

campo aberto

onde se ergue

um fulgor de pássaros

com raiz

no grávido silêncio

das sementes

no céu um deserto.

de anil.

Para a fuga

de todas as estrelas

existe o istmo

das tuas ancas

tudo resto é noite

inexplicável

convergência de amoras

um rumo lancinante

de espinhos

incandescentes.

Lisboa, 25 de Agosto de 2008

Carlos Vieira

                                                     Pintura de Marc Chagall

Charlotte Gainsbourg / L'un part l'autre reste

Nós somos ninguém

Medula

raiz da sede

corrente de desejo

pássaro exímio e efémero

teus lábios fruto de asas abertas

a cortina translúcida de um olhar furtivo

transversal à laguna que acende velas nos barcos 

é nebulosa a madrugada das tuas mãos na medula espinal

eu existo dentro de ti e tu serás o meu abismo e coluna vertebral

Lisboa, 22 de Agosto de 2013

Carlos Vieira

                                    " O beijo dos amantes" Pintura de René Magritte

No oásis de Ghouta (Damasco)

Sigo pelas estrada 
pelas vielas 
na periferia de Damasco
olho para a casas de branco esventrado
de onde borbota sangue 
de tijolo
na sua sombra o branco do medo
nos olhos das crianças 
encurraladas
perante o estrelejar
veemente dos mísseis e morteiros
tanto tempo depois do aroma dos figos
e do sabor bíblico das tâmaras 
agora adormecem incrédulos
do meio-dia
entregando-se finalmente à doce
inspiração do gaz “sarin”
nos seus lábios a espuma dos dias
dos que chegam ao fim
e tudo parece descansar em paz.


Lisboa, 22 de Agosto de 2013
Carlos Vieira

- Ghouta quer dizer oásis em árabe

“Guerra” pintura de Henri-Rousseau

O sono da razão

Empedernido coração

de penumbra

de onde espreitas

e murmuras palavras

umas gastas

e outras duras.

Nessa caserna

em que escolheste

a tua própria luz

envergonhada

humanidade.

Nesse lugar

de misericórdia

para soldados sós

e desconhecidos

que defendem

o último reduto do silêncio

a recusa do pacto.

Hibernaste

e agora que para ti

não existem baionetas

nem gatilho

nem tempo

sonhas acordar

um novo mundo.

Lisboa, 17 de Agosto de 2013

Carlos Vieira

                                                     “O Sonho” de Fritz van den Berghe