Picou-se...

picou-se
ao roubar uma rosa
do jardim
um crime de sangue

Lisboa, 29 de Dezembro de 2015
Carlos Vieira

De um trago...

de um trago
bebe o seu veneno
num abrir e fechar de olhos
morre por ela

Lisboa, 29 de Dezembro de 2016
Carlos Vieira

"Por vezes, são exatamente aqueles de quem ninguém espera nada, que fazem aquilo que ninguém espera."

No filme "O Jogo da Imitação" de Morten Tyldum

Na morte de uma florista desconhecida

Indiferente
ao insólito
à ternura 
ao chamamento
ao crepúsculo
absorta
à vertiginosa
descida
da temperatura
afinal
está morta
no banco
do jardim
amortalhada
de folhas
de notícias
dos segredos
dos outros
os pardais
parecem
chamar
por ela
deitada
sobre si
mesma
dois dedos
de silêncio
caídos
há dois dias
seguidos
de tantos
anos
dobrados
de pétalas
de espinhos
e de perfumes
deserta
é agora
a esquina
da florista
amável
à vontade
no comércio
da solidão
sucumbiu
de avc.

Lisboa, 27 de Dezembro de 2015
Carlos Vieira

18 instantâneos urbanos

I

oiço a mota
em fim de vida
em escape livre

II
no gume das esquinas
nos círculo da penumbra
olhares acutilantes

III
a incontroversa demência
dos semáforos
face aos olhos azuis
e os lábios vermelhos
da transeunte

IV
no primeiro andar
com o focinho entre as grades
um pequeno cão ladra
aparentemente sem sentido

V
nas esplanadas ao meio da tarde
as folhas pousadas na mesa
muda-se de estação
vira-se a página

VI
uma buzina insiste
perde a razão
na sua estridência
não se ouvem as nuvens

VII
uma fila
na paragem do autocarro
na vida contemporânea
uns sentados outros de pé

VIII
não há muita gente nesta praça
que venha para dar milho aos pombos
quase sempre os mais velhos
e os mais pobres

IX
no jardim público
a relva está bem tratada
não lhe chegaram os cortes
nem as crianças

X
nas voltas da nossa vida
o tráfego é caótico
uns a sair e outros a entrar
tanta via de sentido único

XI
no meio da praça
a estátua de mármore
olha-nos do seu pedestal
nós somos as estátuas
de carne no meio da rua

XII
faz este vento frio
entra para o túnel do metro
em busca de calor humano
sai com memórias
de óleo queimado

XIII
acende
o guarda chuva
e "apagua-se" no seu mundo

XIV
olha para os arranha-céus
para os reclames de néon
e para as montras em saldos
tudo coisas de deuses humanos
que cintilam mais
para homens de bolsos vazios

XV
a lua brilha
nos carris dos elétricos
mais tarde deles vão saltar faúlhas
e ficará o eco estridente dos freios
a propósito do nada e de tudo
uma festa em movimento

XVI
chove no cimo da calçada
elegante é a senhora e o macaco
em contraluz e o cinzento do céu
apenas um senão
ninguém pára para ajudar
na mudança do pneu

XVII
nas lojas de comércio tradicional
apenas param as moscas
há produtos fora de prazo
demasiado maduras as frutas
e os planos dos resistentes

XVIII
um guindaste
amarelo enferrujado
agoniza
na obra inacabada
uma mulher corre
esbaforida
a sua vida tem sempre
tanto por fazer

Lisboa, 27 de Dezembro de 2015
Carlos Vieira

Poema ao amigo virtual

Este poema
é para ti
meu amigo virtual
ao virar
da esquina cibernética
ao tocar da tecla
onde algures
aguardas que surja
no firmamento do écran
de 13,3 polegadas
uma estrela
de píxeis refeita
por vezes
tua única companhia
e noutras de tanta descoberta
nessa solidão recreativa
avanças pela rede
sem rede
vais flutuando
no espaço sideral
por cima da espuma dos dias
na mancha láctea
um post é formigueiro de letras
dele fazes um grito lancinante
e do grito germina uma canção
esperas pela resposta
de quem não sabes
que não chega
e percebes
que existe
muito mais gente
com a tua pergunta
e apenas alguns
encontram a resposta
na cacofonia dos navegadores
gostas de estar online
viciaste-te
no teu desaparecimento
do mundo
apagas-te
reinicias-te em cada dia
a cada momento
no retângulo da tua atenção
atravessas continentes
rumo à etérea melodia
da tua inexistência
devoras migalhas
de ternura
nas breves palavras
tocas a ferida do silêncio
na pele do ecran táctil
deixaste de ser tímido
ou talvez não
falas agora
por detrás de um muro
que agora cerca
a tua vida digital
estabeleces pontes
e desconheces
o murmúrio da água
para onde corre esse rio
de sentimentos
sem foz
apenas sonhas
efémeros downloads
de um amor impossível
tu um peixe fora de água
de software incompatível
aprendes a nadar
no vórtice da corrente social
usando a tábua de salvação
de um reconhecido
anonimato
meu amigo virtual
eis-nos aqui de novo
face a face
de permeio
apenas o biombo
doméstico
nos desencontros da vida
e as nuas silhuetas
das memórias
a processarem outputs
de solidão real.

Lisboa, 24 de Dezembro de 2015
Carlos Vieira

O déspota

O déspota
que do sol
fez a espada
ficou cego
pela usura
da luz
ignora
estar preso
às trevas
nas masmorras
onde nasce
o sonho
mais audaz
e se ergue
delicada
a flor
da madrugada
inexpugnável.

Lisboa, 22 de Dezembro de 2015
Carlos Vieira