Herbário IV - Era uma vez

Hera hera

Hera hera hera

Muro muro muro muro

Hera muro hera muro hera

Era uma vez na janela

agora deserta 

o ágil e ardente amor

de Julieta e  de Romeu

pela noite fora.

Hera hera

Hera hera hera

Muro muro muro muro

Hera muro hera muro hera

Era o madrigal

de amor antigo
agora no altar vazio de um Deus
que não sendo para ali chamado
cedo se foi embora.

Hera hera

Hera hera hera

Muro muro muro muro

Hera muro hera muro hera

Cresceu cego e sôfrego

esse amor imortal

que a raíz das pedras

ainda chora

sem razão a toda a hora.

Hera hera

Hera hera hera

Muro muro muro muro

Hera muro hera muro hera

Era uma vez

as armadilhas do coração

as heras e os muros

o veneno letal

o amor de agora e o antigo

que o verdete devora

esse punhal do tempo.

.

Lisboa, 30 de Abril de 2013

Carlos Vieira

 

                                                         Varanda da Casa da Família Capuleto, em Verona

Herbário III - Urzente

 

 

Urze

sobre o árido planalto

poema

que urde a terra

verso

quebrado

incauto

que se solta no sono aflito

estremunhado

iluminando o granito

de um destino.

 

 

Urze

que mordes a sílaba

e o pó do trilho antigo

e do pensamento

esse brejo

onde brota o silêncio

de um grito

na paisagem

sobre o esquecimento

e a irrelevância

da morte

na brisa voam em bando

os cálices púrpura.

 

Urze

onde urge

e rimam

num mesmo tempo

a fragilidade

e a resiliência

onde ancestral

pulsam o sangue humano

e um punhal

e cantos

de aves de passagem

num sonho

de novo horizontes.

 

Lisboa, 28 de Abril de 2013

Carlos Vieira

 

                                                      “Heather Weather” por Neil McBride

Herbário I - A efémera beleza e a razão eterna dos cravos

O seu perfume exortava

perdurava intenso nas narinas

afiando o gume agridoce

das palavras que antes eram

apenas e só murmúrios

as plantas apresentavam-se

num silêncio perturbado

animadas da ousadia púrpura

abandonaram os jardins

o sorrisos cínico das janelas

eram eloquência do sangue

que não se quis derramado

sobre a véspera incólume

erguiam seu precário sonho

raíz na alma do cano da G3

o júbilo violento que inebria

frescura carmim que crescia

pelo país erguido em pétalas 

numa suave firmeza vegetal

um prelúdio de chuva fina

prenhe da esperança pueril

de homens duros e antigos

que nunca tinham chorado

agora o cristal das lágrimas

de raiva e amor incontido

lavando perplexos rostos

de penas e tristeza lavrados

calando baionetas no coração

esplendor de subtil clemência

de um gesto que faz renascer

na memória a beleza efémera

e a razão eterna dos cravos.

Lisboa, 26 de Abril de 2013

Carlos Vieira

 

                                   “Mulher em Verde com um Cravo” por Henri Matisse

Herbário II

Hoje

é dia 23 de Abril de 2013

fica consignado

que fui pelo campo fora

ali encontrei

uma “serralha” banal

desconheço

o seu nome científico

dela faz parte

uma flor amarela

o leite da seiva

derramado

na paisagem

em apenso

um coelho bravo

que se delicia com ela

poema inquieto

de pelo branco

rimando

no baldio abandonado

das memórias

que nesta data

e nesta função

de manga de alpaca

fica arquivado

neste país

de novo rural.

Lisboa, 23 de Abril de 2013

Carlos Vieira

Circunstância

O cão vadio

ladra à lua

imperturbável

morde as canelas

ao retardatário

que corre

pela alagada rua

do leite do luar

ali desagua

seu fio de sangue

que extravasa

de ferida solidão

tão pálida e nua

ali vai afogar

cíclicas dores

neste rio de ocasião

onde devagar

o cão vadio

e o retardatário

enfim sós

bebem o luar

Lisboa, 23 de Abril de 2013

Carlos Vieira

                                                  "Man, dog and moon" de Colin Dunbar

O Banho de Psique

No início da sede

ouve o veredito do teu corpo

que escorre

por dentro de si

a memória do chuveiro

a inundar uma manhã

de água cristalina

e de nevoeiro

tu outra vez

um desconhecido país

onde irrompe

a paisagem

à flor da tua pele

estandarte do teu torso nu

sinuoso e inteiro

das tuas mãos brancas

delicadas

a ensaboar a imaginação

que consome

o seu corpo verdadeiro

percorres

os lugares recônditos

onde enlouquece

o coração enclausurado

descreve-te

de olhos fechados

acredita em ti e não te vê

o teu perfume

envolvente

os teus lábios suspensos

flores frementes

a sua pele húmida

destilando

a suave alquimia do despertar

a volúpia

das tempestades

a demência do prazer

o gesto mais limpo

na hora do banho

em que procuravas felina

a palavra mais pura

a lâmina mordendo a carne

depois das águas tranquilas

a vertigem

de um pensamento subterrâneo

o segredo que te possui

no esmalte da louça

onde deixaste a toalha

caída do abismo

dos teus ombros

onde iam pousar libertinas

as aves que o inebriam

sobrevive ao ritmo

da tua desnuda

existência

ficou cego

de tanto olhar o sol.

Lisboa, 17 de Abril de 2013

Carlos Vieira

 

                                       “The Bath of Psyche” pintura de Lord Leighton Frederic

Sonho acordado

 

 

“A lenda diz que quando não consegues dormir de noite é porque estás acordado no sonho de alguém”

                            

Olho para ti

enquanto dormes

aguardo que na doçura

da tua voz

haja um novo

princípio do mundo

uma nova esperança

eis-me aqui

na tua história

de bela adormecida

peixe lúbrico

que nada e respira

nos teus lábios

no leito dos teus sonhos

apenas para te ver dormir

acordo sempre

mais cedo

a seguir

olho por ti

ora descubro a graça subtil

ora sou vencido

pelo deslumbramento

agora

já posso ir à minha vida

ou à mina morte

ali estás

na ilusão de me estares entregue

no entanto

ainda erras pela manhã

pelas veredas

a caminho da poesia exacta

que exulta

pelo fim da noite

não sei por onde andas

contudo

ali estás disponível

como se fosses

uma onda de mar

que veio comigo

para casa

e a qualquer momento

me submerge

ou me leva a navegar

mesmo quando dormes

sabes

que estou à tua espera

como uma árvore

grávida de pássaros

à janela

de uma qualquer primavera

de um sonho acordado.

 

 

Lisboa, 14 de Abril de 2013

Carlos Vieira

 

 

Escadas

I

Escadas

são as asas do homem para chegar ao céu

ao centro da terra

do sonho

a lado nenhum

às nuvens de um pesadelo

que cresce

dentro de nós

degraus da sede

num poço de amor

e de noite

para onde se desce.

II

Hoje não subi pelo elevador

ataúde da nossa morte vertical

preciso de fazer mais exercício

ataquei as escadas de serviço

pirâmide ou sepulcro de betão

sinto aqui a claustrofobia da vida

que sobrevive  à minha asma

avessa ao esforço anaeróbico

muito mais morto do que vivo

ao chegar a casa ressuscitei

no aroma doce da caldeirada

recuperado da vida afogueada

pronto para o próximo desafio

escolherei a escada de incêndio.

Lisboa, 11 de Abril de 2013

Carlos Vieira

Um dia de cão

Um dia de cão

Ali está novamente do lado de dentro do aquário, abanando as barbatanas, respirando o mundo lá de fora pelas guelras que é como quem diz sobrevivendo.

No largo, no meio da relva, caía a noite e uma chuva miudinha. Observava os cães, de todas as raças que mijavam alçando a perna e aproveitavam para marcar território. Observava os seus donos que estão ali por causa deles e (ou) por causa dos outros donos de cães com quem tem agora uma cumplicidade, quase canina.

Trocam informação preciosa sobre cães, dedos de conversa sobre muitas outras coisas, pequenas confidências ou arremedos de pequenas e grandes seduções. Dão trela aos cães e aos donos dos cães. Tiram a trela e põem a trela enquanto a chuva cai irritante.

Todos sem exceção tem uma especial atenção para com alguns atos dos cães que se colocavam em situações menos adequadas, se exaltavam, iniciavam pequenas escaramuças, se afastavam das zonas de conforto, então verificava-se que o dono ou a dona tomavam atitudes pedagogicamente assertivas, pois é muito importante que o animal perceba quem é que manda.

Observava aquela simpática manifestação de animais e pessoas, alguns deles e delas, suas conhecidas. Olhavam-se no fundo da sua alma, da sua solidão e sorriam, enquanto os cães corriam uns atrás dos outros e saltavam, cheiravam-se reciprocamente, ladravam e abanavam o rabo, ele no seu voyeurismo decrépito era o único que estava ali a mais, desejando perversamente que todos trocassem de papéis.

Lisboa, 10 de Abril de 2013

Carlos Vieira

As paredes tem ouvidos

 

 

Bebo de um trago as palavras

do escritor que respira

no andar de cima

na sua frescura

na afiada e crua lisura

lembram-me

a Fonte das Lágrimas

e o sabor de infância

das amoras

ainda bem que possuo

os telhados de vidro

 

Lisboa, 9 de Abril de 2010

Carlos Vieira

Janela indiscreta

 

 

Espreita no escuro

no prédio em frente

um secreto amor

entrecortado

nas frinchas da persiana

deambula descalço

dá um pontapé

no rodapé e vê estrelas

pragueja e apaga-se

o secreto amor

por uma unha negra.

 

Lisboa, 9 de Abril de 2013

Carlos Vieira

Morte súbita ou vida precária

 

 

De repente

Tu eras o poente

Resistindo depois de todas as rosas que murcharam

 

Meus olhos

Pousaram no teu silêncio

Com sofreguidão aprendem a voar até à eternidade

 

Nas suas palavras

Podiam-se ainda ouvir os grilhões, a falta de ar nas câmaras de gás

Sobrevivendo com dificuldade ao tiro que ditou a morte de Martins Luther King

 

Bates no meu peito

Teus braços cruzados

Minhas mãos contorcem-se no vazio e desfolham a penumbra

 

Tu eras um peixe

Rumor fulgente no rio

Agora sou ave nocturna, tu és lago parado à minha volta

 

Partiste ligeiro

Sem olhar para trás, sem fechar a porta

Voltámos a ser apenas vultos cercados de nuvens  

 

Saíste sem dizer nada

Não esperava contudo ficar menos só

Já não te espero, tu espias-me, reencontro-te em qualquer esquina

 

Partiu e deixou-nos no seu peito firme

Óculos redondos e para “ou-ver” ao longe Imagine

Essa última rosa exangue

 

Subitamente

As tuas longas mãos frias

Deixaram acesas apenas as estrelas mais distantes

 

A luz limpa do teu canto

A perfeita serenidade das estátuas

E tu caindo redonda do alto da cerejeira

 

Como pudeste morrer agora

Sem aviso prévio

Desconheces que começou a Primavera

 

Lisboa, 7 de Abril de 2013

Carlos Vieira

 

 

“Woman with her dead child”

Kathe Kollwitz

Poema escrito contra o vento

Tendo na mão esta força do vento não tenho quase nada

não tendo quase nada tudo quanto tenho é de vento

tenho contudo esta árvore que esbraceja na janela

quando nua o vento a possui varrendo o pensamento

existindo o vento em mim existo na rua dos braços dela

escutando a árvore mesmo se murmura com o vento

se fala contra mim de beijos me cala e assim se revela

um arrepio neste final de Março transido me deixa

e ali agachado de cócoras enquanto voa o tempo

naquela mão fechada num poema de  amor se escoa

fica a fragância da árvore que só do vento se queixa.

Lisboa, 5 de Março de 2013

Carlos Vieira

 

                                                 Imagem de quirkybird.livejourtnal.com

               

Tomas Hobbes - Nasceu em 5 de Abril de 1588

Aquário

Acabo de chegar

o meu trabalho tem janelas

com grades verdes

e paisagens de árvores seculares

emolduradas em ferro fundido

por um grande tanque

de incansáveis peixes vermelhos

afloram à superfície

para dizer bom dia

com os olhos rasos de água

hoje porém ficaram-se

em profunda meditação

ou ocultos em misteriosas

conspirações

ou pode muito bem

ter sido tão somente

o esquecimento

do chapéu de chuva

e estarem a proteger-se

desta perigosa epidemia

de constipações

eu aqui continuo

na minha indulgência

poética

de peixe fora de água.

Lisboa, 3 de Abril de 2013

Carlos Vieira

Reincidência

Foste o encontro furtuito

mulher de um momento

antes de um atalho

no canavial

abrigo do vento

pelo caminho das pedras

por entre as tréguas do musgo

a seguir às nádegas

vislumbro

na blusa molhada

um rouxinol a respirar

e se entreaberta

o intenso perfume

das primeiras chuva

a arfar

sobre o teu corpo nu

resvés da demência

e restolho da perdiz

num verão inesquecível

sobre o trigo

o meu dedo indicador

ainda vai pelo luar da tua pele

perpendicular

ao voo de melro azeviche

riscando o pomar

lembras-te

do espinho encravado

a dar início à dor

da ausência

de um final de tarde

e tu ávida a escorregar

para as margens violentas

do meu peito

a luz truculenta

dos teus olhos e das tuas unhas

a seiva do fruto que sorviam

teus lábios vermelhos

onde surpreendia

acesas manhãs

e erravam animais suaves

que saíam do nevoeiro

do tempo

a onde havia de chegar

a alegria transbordante das ribeiras

palavras vagas

que beijam a quilha triste

dos barcos de última viagem

encalhados na recôndita memória

murmuram-te

palavras que depois

se soerguem como feras

emboscadas

no rumo excêntrico das ancas

sonhando o túmido apogeu

dos teus seios

estrelas arquejantes

que na sua clarividência subtil

adornam na concha

das minhas mãos

em puro silêncio

apenas quebrado

pela cadência de bátegas chuva

sem sombra de pecado

que volta a cair

fria

e despertam de novo em mim

ou apenas me revela

a poesia

um recorrente desejo

de rever-te

neste meu ciclo frenético

de estações

de regresso ao local do crime

ao rumor

de um amor reincidente

à mesma mulher breve

de neve

cristal de reencontro

furtuita fonte


da eternidade.

Lisboa, 1 de Abril de 2013

Carlos Vieira

                                                     Les amoureux de Vence (Marc Chagall)