Ponto morto

Sinto-me  o novo prisioneiro enclausurado neste tempo  perdi a senha que me levava por inteiro à madrugada limpa esqueci essa conjugação de palavras que nos tocam e nos libertam onde está a música rente à pele essa redescoberta dos sentidos eis-me aqui que atónito me confronto com a eleição da hipocrisia e do vazio será isso  que dizem que é a morte ou são apenas vestígios ou raízes. Lisboa, 12 de Abril de 2014 Carlos Vieira

Terra de ninguém

Habita

esse local

ermo

é um sítio

frugal

um lugar

onde vive

de pé

essa gente

banal

apenas

com dois m2º

de terra

rural

um céu

de fundo azul

por cima

debaixo

a cama

é todo

o mundo.

Lisboa, 11 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Memória olisiponense III

Façam o pino 

no Cais das Colunas

que abraçam no vazio 

restos da esteira de espuma

dos cacilheiros

vejam de pernas para o ar 

o país e o Terreiro do Paço

e o verdete de D. José 

"qual a pata direita do seu cavalo"

eis aqui estes abraços de pedra

este anódino rei

chamem o bobo da corte

e que nos divirta

debaixo do arco da vã glória

tudo escrupulosamente vigiado 

a partir das janelas dos ministérios

um imenso punhado 

de passadas e de presentes

vacuidades

podemos oferecer 

a qualquer pacato viajante

e endinheirado turista

ou cidadão 

nesta bela praça

a esconsa visão do universo

que nos venceu

como se nela coubesse 

o mundo inteiro

entrem meus caros senhores

neste país passarelle

este circo de vaidades.

Lisboa, 11 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Memória olisiponense II

A manhã desperta 

sobre o dorso de mármore

branco sujo

do chafariz pombalino

a minha mão mínima 

da infância 

pousada sob o rebordo

húmido

e macio da pedra

depois de páginas

e páginas de Júlio Verne

e de um qualquer

jogo da apanhada

a outra mão roda

a torneira de cobre

pelos meus lábios

subo aos céus

por aquela corda

de água

que apenas 

de escutar-lhe 

o canto

me sacia esta sede

de criança.

Lisboa, 11 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Memória olisoponense I

Lembro-me do meu dia

se medir

pelo tempo que ía levar

o elevador da Bica a chegar

do Bairro Alto ao Cais do Sodré

e daquele bailado 

das mãos acentuando os vincos 

nos envelopes do futuro

do pregão do homem das cautelas

em contramão

com a sombra esquálida 

de um cão vadio 

de permeio o brilho metálico 

do papel couchée

e das palavras entrecortadas

no esgar electrónico 

da guilhotina

soube do cheiro a cola 

e à tinta fresca

nas resmas de estampados 

recém chegados da tipografia

da antecedência do papel 

dos presentes

e dos ausentes

lembro-me das mulheres 

com o tacão alto preso 

na calçada portuguesa

e daquelas de coração solto

e das sardinhas assadas

na tasca em frente

e da sua prata escamada

por mangas de alpaca

do baton vermelho 

a esborratar a burocracia

volto ao café Oríon 

no Calhariz 

com seu séquito de bancários 

preocupados 

com o fundo de caixa

e um olho 

nos sapatos de verniz

e a taxa de esforço 

e de câmbio

ou o crédito mal-parado

e os amarfanhados alfarrabistas

desconfiados num recôndito 

a olharem-nos da penumbra

por cima dos seus óculos redondos

de aros de tartaruga 

acariciando as lombadas de carneira

de olho nas primeiras edições

depois havia 

aquela gente dos jornais

pequenos corropios

em fila indiana ou aos magotes

pelas ruas estreitas e de vistas largas

tipógrafos de offset

atingidos por chumbo e de alma tingida 

gasta por várias edições

de pesadelos de muitas tiragens

e pouco dinheiro

no Largo Camões

perante os turistas

predominava a ousadia ácida 

dos pombos

tornava menos épica 

a poesia

mas lhe dava cheiro.

Lisboa, 10 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Vem muitas vezes...

Vem muitas vezes 

aqui ao cais

afugentar as gaivotas

pousadas 

a balançar 

o seu imaculado branco

neste mar morto

onde exala 

o cheiro fétido dos esgotos

assustadas 

da sua tempestade interior

e ele a precisar 

de recomeçar tudo outra vez.

Lisboa, 9 de Abril de 2014

Carlos Vieira

Observo...

Observo

o movimento tentacular

dos guindastes

e a monstruosa paciência

dos navios

os marinheiros e estivadores

são bonecos de corda

à volta de geringonças

e bulícios que me azucrinam

a cabeça de matiz

surrealista.

Lisboa, 9 de Abril de 2014

Carlos Vieira